El Mundo de Sandra.

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Sandra Nèlida Pécora Argentina Mujer. Conocida tambièn como La Negra. Se cree que es un extraño personaje escapado de una novela de Garcìa Marquez. Poeta. Se la suele encontrar buscando fantasmas perdidos por Recoleta. O tratando de encontrar aquel verso perfecto en las hojas de los àrboles, en la mirada de algùn niño, en la sonrisa de algùn anciano o en el aroma de algùn pueblito perdido. Sensible, romàntica, apasionada, un poco tràgica y siempre enamorada.
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domingo, 31 de agosto de 2008

Una de Silvina Garré...

Se que no es igual sin la estupenda voz de Silvina pero publiqué la letra para que les pique el bichito de buscar el tema y disfrutar de una voz dulce como pocas.
Diablo y alcohol.




Comprendo que han cambiado algunas cosas
el color de mi pelo de mi voz.
Los juegos ya no son los mismos juegos
y no hay secretos entre vos y yo.

Comprendo que no siempre estés dispuesto
a darme libertad para sentir,
yo me la tomo igual y te aseguro
que es una buena forma de vivir.

Podrás decirme que querés tocar el cielo
podré decirte que me quedo por aquí.
Son tantos días los que forman una vida
no me condenes a vivirlos sin amor.

Todos tenemos un infierno en la cabeza
que no se lleva bien con este corazón
hay emociones que no pueden compartirse
como te explico que me duele igual que a vos.

Si estoy rezando te vestís de diablo,
si estoy en carne viva sos alcohol;
yo siempre estoy al borde del desmayo
vos siempre estás llamando la atención.

Comprendo que no puedes con tu vida
pero yo también tengo que vivir.
No existe ningún punto de partida
si no se sabe bien adónde ir.
Silvina Garré

Sueños con...



... una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie puede decidir por los otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra."


Gabriel García Márquez

martes, 26 de agosto de 2008

Una declaración de mis propios principios y sobre lo que creo sobre el arte de narrar.

LA PASIÓN DE DECIR/1
Marcela estuvo en las nieves del Norte. En Oslo, una noche, conoció a una mujer que canta y cuenta. Entre canción y canción, esa mujer cuenta buenas historias, y las cuenta vichando papelitos, como quien lee la suerte de soslayo.
Esa mujer de Oslo viste una falda inmensa, toda llena de bolsillos. De los bolsillos va sacando papelitos, uno por uno, y en cada papelito hay una buena historia para contar, una historia de fundación y fundamento, y en cada historia hay gente que quiere volver a vivir por arte de brujería. Y así ella va resucitando a los olcidados y a los muertos; y de las profundidades de esa falda van brotando los andares y los amares del bicho humano, que viviendo, que diciendo va.
Eduardo Galeano, en "El libro de los abrazos"

domingo, 24 de agosto de 2008

Dios libranos del marketing y la economía de mercado....

Leyendo....indagando....como siempre.....buscando material para mis alumnos...como siempre....me topé con este cuento de Fontanarrosa que, además de divertirme me hizo pensar muchísimo sobre la diferencia entre etica-estética y ecomomía-negocios. Aunque, a razón de ser rigurosos, la economía de mercado o el Capitalismo también tienen su propia ética y estética. Personalmente creo que la vida de toda persona tiene que ser un todo coherente entre su pensamientos sobre la vida, las cosas y el obrar y que este también se vea reflejado en sus acciones. Es decir, no reduzco el ámbito estético al arte sino que creo que la vida de cada uno, la construcción del yo, nuestra existencia o como prefieran llamarlo debe ser nuestra primera y fundamental obra de arte. No los aburro más los invito a compartir este cuento.







PATRIA POTESTAD

Ibsen Kaseusku se había negado a tomar asiento y ahora esperaba, de pie en medio de la recepción, muy erguido, las manos entrelazadas, enguantada una aprisionando la otra y el guante de la otra.

Movía rítmicamente una de sus piernas y también los ojos, duros y profundos, enmarcados en arrugas muy acentuadas, transmitían su nerviosismo.

La recepcionista, conmovida aún por la presencia del famoso escritor volvió a decir:
—Es un minutito nomás. El señor Lacarra Grey enseguida lo atiende.

Ibsen Kaseusku no respondió nada. Pero bajo la fina barba gris, sus mandíbulas se endurecieron.
—¡Mi queridísimo maestro! —Lacarra Grey había aparecido por la puerta de su despacho, exultante, los brazos abiertos y con una sonrisa como para iniciar un show musical—. Por favor, adelante —extendió la diestra hacia Kaseusku pero al no obtener reciprocidad, optó por tomarlo del brazo y conducirlo hacia su despacho—. Venga por acá, por favor, maestro. Adelante. No sabe, no sabe... —se dirigió a la recepcionista: —Lisa, no estoy para nadie. No sabe usted maestro, no sabe usted, el honor que es para nosotros que usted nos distinga con su presencia. Tome asiento, por favor, maestro, tome asiento.

Ibsen Kaseusku no le hizo caso, se mantuvo de pie junto al sillón que Lacarra Grey le había indicado, estudiando el lujoso despacho, ensanchando las aletas de su nariz pronunciada, como un toro que mide las vastedades del ruedo, calculando la próxima acometida.
—Perdone si lo hice esperar unos segundos —Lacarra prácticamente corrió hacia su sillón rodeando el escritorio— pero quería que estuviese presente mi socio, Menéndez Joya, acá —señaló otro de los sillones donde Menéndez Joya adelantó un tanto el torso insinuando un saludo con la cabeza, sonriendo arrobado ante la presencia del literato— que no me hubiese perdonado nunca que yo no lo llamase estando usted en nuestra casa.

Ibsen Kaseusku casi ni miró a Menéndez Joya, pero se sentó, primero en la punta de su sillón, muy envarado y siempre mirando a los ojos de Lacarra Grey como si quisiera atravesarlo. Luego se fue deslizando hacia atrás hasta encontrar sus espaldas el respaldo del asiento. Allí quedó, entonces, los brazos afirmados en los apoyabrazos, los puños cerrados y un leve tic que le sacudía un párpado venoso.

—Una hermosa sorpresa, Maestro —sintetizó Lacarra Grey cambiando de lugar ceniceros, intercomunicadores y lapiceras sobre su escritorio.

—Incluso —terció Menéndez Joya ante el escaso eco que obtenían las palabras de su socio— yo estaba a punto de salir, fíjese usted, cuando justo me avisaron de que usted estaba. Mire si... —y se quedó manteniendo una mano en el aire como si no se atreviese a continuar con una frase que incluía un final horrible.

—Mirá si... —lo apoyó Lacarra Grey, mirándolo entre risueño y espantado. Luego se hizo el silencio. Los dos cineastas contemplando con sonrisas apretadas a Kaseusku y éste aspirando hondamente, los ojos fijos en Lacarra Grey.

—¿Quiere tomar algo, maestro? —Lacarra Grey trató de aflojar el clima—. ¿Un café, un whisky? Ah no —se retractó—. Cierto que a usted no le gusta el whisky. Pero tal vez una vodka, entonces —bromeó—. Lisa —llamó por el intercomunicador—. Dígale a Osvaldo que me traiga un whisky —consultó con la mirada a Menéndez Joya, éste asintió con la cabeza—. Dos whiskies y... —miró a Kaseusku sin obtener respuesta—. Un café... en todo caso...

Volvieron a quedar en silencio. Lacarra Grey golpeteó con sus dedos sobre el escritorio, mirando a Kaseusku con una sonrisa.

—Maestro... —concluyó, bamboleando la cabeza. Y se dio cuenta de que no podía estirar más la cosa. —Me imagino que habrá visto la película.

Ibsen Kaseusku respiró ruidosamente, una arteria le palpitó en el cuello.

—¡Una mierda! —estalló—. ¡Una mierda!

—Maestro, por favor —pareció asombrarse Lacarra Grey—. ¿Cómo...?

—Nosotros pensábamos que le habría encantado —arguyó Menéndez Joya.

—Es más —siguió su socio— yo estaba seguro, cuando Lisa me avisó que usted venía, que venía para felicitarnos, mire...

—¿Felicitarlos? —golpeó el literato el apoyabrazos de su sillón. —¿Felicitarlos por esa... —en su amplio vocabulario buscó algún sustituto pero finalmente se rindió— por esa mierda? ¡Un juicio les voy a hacer! ¡Un juicio! Ya he hablado con mi abogado y...

—Pero —lo cortó Lacarra Grey —cálmese, cálmese, por favor maestro...

—¡Y no me diga maestro —rugió Kaseusku—. Yo no soy su maestro, porque eso sería como aceptar que usted pudiese llegar alguna vez a ser mi alumno!

—Bueno, bueno... es una fórmula amistosa y respetuosa propia de alguien que lo admira y que...

—Hoy mismo veré a mi abogado y puedo asegurarle señor Lacarra que...

—Pero... ¿por qué? ¿por qué? —Lacarra aparecía como desolado. Miraba cada tanto a su socio como buscando una explicación—. ¿Qué es lo que no le ha gustado?

Ibsen Kaseusku había vuelto a parapetarse en el silencio, como intentando recomponer su equilibrio respiratorio.

—Admito —continuó Lacarra Grey — admito que debimos introducir cambios en la adaptación de su libro al cine. Pero usted bien sabe que el cine y la literatura son dos géneros diferentes y por lo tanto, por más maravillosa que sea una obra, como lo es esta obra suya, esta excelsa Patria potestad una joya de la literatura, por más maravillosa que sea, debe ser adaptada a otro ritmo, a otro espacio de tiempo, a todo eso que tiene el cine y que usted bien conoce. Usted sabe que el cine es por sobre todo, imagen, y que la literatura...

—¡No tenga el tupé —bramó Kaseusku— de intentar explicarme a mí lo que es la literatura!
—¡Por favor! ¡Por favor! ¡Lejos de mí tal cosa! —se escandalizó Lacarra Grey.
—¡No...! —se unió Menéndez Joya.

—Pero admítame, maestro —siguió Lacarra Grey— o profesor Kaseusku, como usted quiera, que es prácticamente imposible transcribir con puntos y comas un libro a un guión cinematográfico. Imposible. Y hay ejemplos...

—Conozco los ejemplos —abrevió el escritor.

—Por otra parte —retomó Lacarra Grey—, nosotros habíamos sido muy sinceros con usted. Desde el primer momento le habíamos especificado que su libro sufriría forzosamente algunos cambios. En ese aspecto fuimos muy claros.

—Desde el título, profesor —creyó prudente incluir Menéndez Joya.

—Desde el título —corroboró Lacarra Grey—. Es cierto que "Patria potestad" es un prodigio de síntesis, dado que grafica el cariño por la tierra que uno ha tenido que dejar e involucra también el problema del protagonista cuando busca a su propia hija, pero...

—Una maravilla —sentenció Menéndez Joya.

—Pero admítame, profesor, que no es un título atrayente para todo público. Podía ser un título seductor para quienes conocen su obra y para quienes hubiesen leído el libro, para la gente de letras en general. Pero ése no es el gran público, profesor, créame.
—Por eso es —siguió Menéndez Joya— que optamos por "Secretos de una Princesa Rusa". Que es algo más... popular. Más impactante. Más...

—Más entendible —amplió Lacarra Grey.

—Puedo entender lo del título, señores —vocalizó trabajosamente Ibsen Kaseusku—. Y hasta puedo entender que el protagonista, que en mi libro era un científico, en la película sea domador de focas del Circo de Moscú... ¡Pero no puedo aceptar la modificación de los motivos que hacen que él deba alejarse de Rusia!

—Vamos por partes. Vamos por partes —se rearmó Lacarra Grey, adoptando una postura de oración litúrgica, buscando la mejor explicación—. Por supuesto y usted está de acuerdo, me alegra, que un científico era un elemento demasiado frío para nuestras necesidades. Un domador, un domador de focas, siempre obtiene una mayor identificación en la platea cinematográfica...

—¿Quién no ha visto alguna vez un domador de focas? —se preguntó Menéndez Joya.

—Y en cuanto a los motivos —prosiguió Lacarra Grey— compréndame que la divergencia ideológica que lleva al protagonista a huir de Rusia, es quizás demasiado complicada, demasiado fina, demasiado sesuda para el espectador común. Hay que estar muy empapado en las filosofías políticas para entenderlo. Hay que saber mucho del Soviet, del proletariado. Y eso hubiese sido arriesgar a meterse ya en una cosa altamente comprometida y ¿quién sabe si no? ir a parar en un panfleto.

—¡Pero señor mío! —tronó Kaseusku—. El protagonista comprende que no puede desarrollar su intelecto científico en la Rusia Comunista. Decide huir de Rusia. ¡Y su esposa queda como rehén del Partido y finalmente muere aherrojada en Siberia! ¿Qué tiene eso de complejo? ¿Qué tiene de difícil?

—Maestro, maestro —contemporizó Lacarra Grey— observe qué cruel. Qué anécdota cruel la suya, la de su libro...

—¡Es que no se trata de un capricho, señor —pareció que se pondría de pie Kaseusku —porque eso no es sólo ficción! Mi libro está inspirado en la realidad. En cosas que les han pasado a conocidos míos. Y a mí, personalmente. ¡Y exijo respeto a mi pasado!

—¡Ni hablar de eso! —se ofendió Lacarra Grey—. Puedo jurarle, profesor, que lagrimeaba como una criatura cuando leí su libro. Por algo fue que elegimos su novela para llevarla a la pantalla. Pero así y todo la historia de la mujer nos parecía demasiado dura. La variamos por algo más ágil. El protagonista tiene relaciones clandestinas con una ecuyére, que es la querida de un alto comisario soviético. Este se entera y jura matar al protagonista que debe huir entonces, apresuradamente, alcanzando sólo a llevarse a su foca predilecta, Denise.

—¿Vio usted a la foca en la película? —preguntó Menéndez Joya—. Una maravilla. Una maravilla.

—La mujer del protagonista, entonces —prosiguió Lacarra Grey— se queda en Rusia. Pero no va a parar a la Siberia. Despechada, ya que se ha enterado de la relación de su marido con la ecuyére, se va a vivir con un astro del fútbol soviético. Lo que nos da ocasión de incluir esos seis minutos del partido de fútbol donde el público delira. Eso es idioma cinematográfico. Es el mismo problema resuelto de otra forma.

Sí —barbotó el literato— pero en mi novela el protagonista huye a Finlandia, donde pasa ocho años viviendo en la taiga, en una casucha de cañas, donde continúa sus estudios sobre la vivisección de los arácnidos y desde donde comienza a investigar qué ha sido de la suerte de su pequeña hija Pavlova.

—Sí —refrendó Lacarra Grey— Alexandra, en la película. Bueno, ahí ya entran problemas de producción. De eso también hablamos antes de firmar el contrato, profesor. Encontrar un sitio similar a la taiga nos llevaba una eternidad y un drenaje de dinero que hubiese elevado los costos de la película a picos inalcanzables. Por eso nos decidimos por Río de Janeiro. Que por otra parte, para qué nos vamos a engañar, es más divertido que la taiga. Nos pareció de más sustancia, de más peso conceptual que el protagonista huyera a Río de Janeiro con su foca amaestrada, triunfando ambos allí como pasistas en la comparsa "Maracangalha". Deberá reconocerme que las escenas del carnaval de Río son casi el punto más alto de la película. Luego viene el encuentro del protagonista con su hija. En su libro, la hija ha logrado salir de Rusia y vive en Angora, Turquía, empleada en una compañía telefónica. Bueno, con Turquía nos pasaba lo mismo que con Finlandia. Problemas insalvables de producción. Por otra parte, casi no tenemos intercambio cultural con los turcos y entonces, las posibilidades de comercialización de la película allá eran nulas. Decidimos que la pequeña Alexandra, entonces, estuviese viviendo en Bahía.

—Pero ¿por qué haciendo ese trabajo inmundo? ¿Por qué? —se atragantó de indignación Kaseusku.

—Tiene su lógica. Tiene su lógica —lo calmó Lacarra Grey—. Pienso que nuestro adaptador hizo un trabajo muy sesudo. La muchacha, que en el libro aparecía como muy pequeña y con problemas de dislexia, nosotros la hacemos figurar como que ya desde niña trabajaba en el circo, jineteando sobre un delfín. No olvide que el padre también trabajaba en el circo. No es nada descabellado. Cuando sucede todo lo de su padre, su huida, y eso, ella, tras unos años, en una de las giras del circo, también huye. Que es la escena en que ella se refugia en la casa de una bruja de la macumba, cuando el circo pasa por Bahía. Se la inicia en la capoeira, el vudú, y ella se comunica telepáticamente con el padre.

—¿Pero por qué ese trabajo inmundo, por qué?

—¿El strip-tease pornográfico que realiza con un burro dice usted? Bueno. Ella no ha estudiado, no tiene educación. Ha sido hecha en el circo. Es de lo único que puede actuar. Creo que hay cierta lógica —se ufanó Lacarra Grey—. Y al ser rusa, el dueño del local donde actúa la presenta como la "Princesa Rusa". Todo tiene su hilván. Nada queda descolgado. Creo que hay un respeto por la coherencia.

—Pero no hay grandeza —casi sollozó Kaseusku—. La escena del reencuentro del padre con la hija, en un cementerio de Angora, me llevó dos años escribirla. Dos años, para alcanzar esa profundidad de silencios, ese clima, ese espanto que recorre el cuerpo y la razón del protagonista cuando descubre que el marido de su hija es el mismo hombre que dio muerte a su esposa en el campo de reclusión de Siberia. Esa terrible revelación de que el hombre a quien su hija adora es, sin que ella lo sepa, el terrible asesino rojo que mató a su mujer. Y la encrucijada de este científico, que debe resolver entre confesar la horrible verdad a su hija del alma, o callar y dejar impune el crimen. ¡Lo que me costó solucionar la escena cuando él opta por callar su odio y mantener a su hija en la ignorancia con tal de que sea feliz junto al ex-guardia rojo que le ha dado a ella ya dos hijos hermosos!

Lacarra Grey se secó los ojos humedecidos con un pañuelo.

—Lo entiendo, maestro. Lo entiendo —dijo—. Pero usted habrá visto que nosotros lo resolvimos bastante bien. La foca, la foca crecida en el circo es la que reconoce a Alexandra. Es claro, se han criado juntas. Y la foca la ve en una calle de Bahía, cuando el padre tras recibir ese mensaje telepático ha ido a buscarla, y comienza a aplaudir. Usted sabe cómo aplauden las focas. Allí, tras 18 años, se reencuentran padre e hija y es cuando se escucha la canción de Roberto Carlos "Yo quiero tener un millón de amigos". Allí es cuando el protagonista se entera de que ella está casada con el hijo del jugador de fútbol que se quedara antaño con su madre, y que también es jugador de fútbol. Allí se da el conflicto, el clímax de la película, cuando padre e hija van a la casa de ella y se encuentran con el esposo de ella que vuelve de jugar un partido junto con Toninho Cerezo, una escena que nos conmovió muchísimo porque lo que nos cobró Toninho Cerezo por esos tres minutos no los cobra ni en cien partidos con la selección brasileña. Y se da la misma situación que usted narra en su libro: el protagonista está tentado de confesarle toda la verdad a su hija pero finalmente opta por callar y no arruinarle la felicidad.

—Sí —reprobó Kaseusku— pero él queda con ese tremendo dolor que lo hace, en mi libro, terminar caminando solo, en una tarde de lluvioso invierno, por una calle de Praga, algo loco. Desequilibrado quizás.

—Bueno —frunció la boca Lacarra Grey— nos pareció un poco duro como final. Es por eso que preferimos lo del casamiento en una de las iglesias de Bahía, la caravana de barcas de pescadores, el vuelo de ellos por Varig hasta Río nuevamente y el gran show final en el Hotel Oton Palace con Wilson Simonal y Gal Costa, donde el protagonista hace su show con la foca ante el delirio del público y su hija abandona para siempre el show pornográfico ya que ha sido llamada desde Hollywood dado que su esposo también viaja a integrar un equipo de fútbol en Los Ángeles.

Ibsen Kaseusku meneaba la cabeza, ahora mirando un punto cualquiera en el escritorio de Lacarra Grey.

—Pero hay algo que tenemos que decirle, querido maestro —se animó Lacarra Grey.
—Y que si usted no venía lo mismo pensábamos llamarlo para comunicárselo: la película es un éxito tremendo en las veinte salas de estreno en que se está dando.

—Rompe todo —aseveró Menéndez Joya.

—Un éxito completo —continuó Lacarra Grey—. Cosa que no dudamos ni un solo instante, desde que decidimos la filmación de su libro.

—¿Por qué... —la voz agotada de Ibsen Kaseusku era apenas audible— en la película figura mi nombre como autor de la adaptación y el diálogo?

—Bueno —se encogió de hombros Lacarra Grey— pensábamos que era lo justo. Y que además a usted no le molestaría. Al contrario.

—Y porque queríamos proponerle otra cosa —intervino Menéndez Joya—. Y creo que es un buen momento para charlarlo. Su libro ya tiene como diez años de editado. Es una edición vieja. Estimamos que dado el éxito tremendo de la película sería un excelente momento para que usted tratara de reeditar Patria potestad. Con gran lanzamiento, cócteles, firma de ejemplares.

—Piénselo maestro —aconsejó Lacarra Grey—. Sería formidable. Y déjenos su dirección actual, profesor, mañana uno de nosotros irá a pagarle la primera liquidación sobre los beneficios de la película. Yo sé que a usted no le interesa el dinero, pero siempre ayuda.
Ibsen Kaseusku se puso de pie como un autómata, Lacarra Grey y su socio lo imitaron, acompañando luego al literato hacia la puerta.

Cuando llegaron a ella Kaseusku se tomó del marco y se volvió hacia ellos.
—Puede ser buena idea lo de reeditar el libro —dijo— pero habría que cambiarle el título, quizás. Ponerle el mismo que lleva la película.

—Pero... —estaba exultante Lacarra Grey— ¡Magnífico, magnífico!

—Y modificarle algo el contenido —siguió el escritor— hacerlo más fiel a lo que se ve en la película. Así el público no queda tan desconcertado.

—Perfecto. Perfecto —aprobó Menéndez Joya. Ibsen Kaseusku asintió ligeramente con la cabeza, calibrando la posibilidad.

—Lo voy a pensar. Lo voy a pensar —dijo, antes de irse.
Roberto Fontanarrosa, en "El mundo ha vivido equivocado".

lunes, 18 de agosto de 2008

Leyendo a Hegel


De pronto leyendo la teoría sobre la historia universal de Hegel me surgío el siguiente cuento que trata de mostrar ese "todo lógico razonable" que intenta demostrar este filósofo. Y el Amor...siempre el Amor...


Y FUE NECESARIO QUE…

Y Dios creó al mundo.

Nammu, la abuela que parió a los dioses mesopotámicos, dio la tríada suprema An, Enki y Enlil, cielo tierra y atmósfera, iniciaron la eterna contradicción y lucha cósmica.

Los indoeuropeos avanzarían dejando huellas a su paso. Deiwos en Grecia sería Zeus, en Roma Júpiter, Thorr para los germanos, Taramis para los celtas, Vayú para los iraníes, pero siempre el Dios Supremo.

En Egipto los hombres nacieron de las lágrimas de Ra, para los israelitas y cristianos del aliento de Yahve, Burkan los crearía del limo para los iraníes. La cosa es que se rebelarían en todos los casos y la condena no dejaría de mandarles trabajar esta tierra, crecer y multiplicarse. Con sacrificio, con dolor, con gozo, con pena, con amor, con guerra, con ilusión o sin ella.

Las cosas empezaron a ser y el hombre les dio su nombre, función y lugar en el cosmos: llamaron al cielo, cielo; al árbol, árbol; al sol, sol; animal al animal y así todo fue tomando su propia entidad.

La Historia comenzó en Summer pero los griegos empezaron más tarde a pensarla. Primero miraron el cielo, trazaron el mapa y cada constelación encontró su lugar: Aries, Cáncer, Piscis (después serían producto de dudosas predicciones y grandes negocios, pero eso es otra historia).

Un día escribieron sabiamente en un templo “Conócete a ti mismo” y allí la cuestión se puso sería, el hombre se miró el ombligo y más adentro aún y las preguntas se multiplicaron geométricamente, encontraron trabajo Sócrates, Platón, Aristóteles, estoicos y epicúreos.

También nacieron poetas, aunque no se crean, antes que los griegos los iraníes le cantaron al Amor. Safo, Homero y otros compatriotas hablarían después.

Fueron guerreros, conquistadores: Cartago, Esparta, Roma, Germanos, Godos, Visigodos…

Todo se dividiría en dos cuando la Cruz se alzó en medio del mundo. Trajo de su mano Luz y los hombres sombras de corrupción y ansias de poder.

Muy cerca Siddharta sería iluminado e infinitas ruedas girarían hasta lograr aquietarse.

El Europeo quiso Renacer y fue Descartes quien le dio entidad a la Razón, tomó sus fuerzas y multiplicaron el mundo para expandir su necesitad de capital y conquista. Necesitaron nuevos espacios, que les den nuevos productos y a los cuales también venderles.

Y fue América sangre Azteca, pasión Maya, muerte de Wakah e Inti, llanto de la Pachamama por sus hijos. Nuevas vidas se mezclaron, la Virgencita mestiza reinaría desde Guadalupe.

La olvidada África trajo sus negros y ahora serían mulatos. Los indios serían mestizos y nacerían los criollos.

El mundo siguió pasando de esclavos a vasallos; obreros a trabajadores; proletarios a empleados. Primeros y terceros mundos. Oriente y Occidente. Guerras vergonzosas en dobles vueltas y las segundas genocidas. También guerras sucias y otras frías.

Y a pesar de todo el arte hecho letras de la mano de Schiller, Cervantes, Shakespeare, Góngora, Becquer, Storni, Sor Juana, Kundera, Whitman, Borges, Cortázar, Oe… también pinturas Picasso, Berní, Miguel Ángel, Quinquela, Dalí y fueron dadaístas, impresionistas, realistas o como sea pero siempre colorearon el mundo y las cosas siendo barrocos, rococós, modernos o post modernos. Y la música envolviéndolo todo, desde las tribales hasta Mozart, desde las rituales pasando por Mahler, Beethoven, el jazz, The Beatles, Yupanqui, Calamaro, Piazzola, hasta un simple instrumento encordado elevándo alabanzas a Brahma. Y el cine, el teatro y el arte…y el arte…tocando el ser para salvar al mundo.

Y fue en la zona más austral la Argentina: independencia, luchas, tiranías, constitución, Oligarquía, inmigrantes convocados, voto popular, Perón, La libertadora, Walsh, montoneros, orden, regresos, procesos, reorganización y muertes, sangre, desapariciones, memorias y olvidos, perdones sin arrepentimientos y Nunca Más.

Y fueron entre tanto formándose familias, llegadas de barcos o por tierras. Provocando uniones, lejanías, cercanías.

Y fue construir empecinados con amor, dolor, aciertos y errores.

Y fueron distintas geografías, mandatos y soledades.

Hijos, amigos, estudios, sueños cumplidos y muchos más rotos.

Amores casi siempre imposibles. Dolorosos adioses, algunos previsibles y otros que jamás tendrán respuesta.

Y fueron cansancios, querer rendirse y seguir…

Para que en una estación, en un micro, dos destinos distintos confluyeran. Palabras, recuerdos, olores a mar, a tierra, a sal, a llanto y dudosas esperanzas. Adiós.

Luego vagas remembranzas. Idas y vueltas. Desencuentros.

Alguien que toca fondo: Un llamado. Una cita. Un cine que no fue. Una mesa de café. Una lágrima que se asoma. Una mano que toma a la del otro…Una mirada iniciática hasta que de pronto se ataron las miradas, las almas se unieron, sin palabras se entendió todo.

Y dijo Dios haya luz y hubo luz…


La Negra




domingo, 17 de agosto de 2008

Corazón Coraza


Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma hasta mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tiene frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Mario Benedetti

miércoles, 13 de agosto de 2008

Palabras que nombran la vida.


PALABRAS QUE NOMBRAN LA VIDA.


- A ver…seamos claros. Necesito horas. Palabras que le hayan dicho. Para hacer una denuncia debe haber datos claros.

Las palabras del policía volvían a hacer resonar en Roxana los gritos y la violencia recibida. Volvió al pasado. Esos gritos…cada uno de ellos era un golpe duro y paralizante. No podía moverse, estaba parada en medio de la pieza de sus hijos. Estaba parada en la pieza de sus hijos y todos la miraban como preguntándole. Estaba parada en la pieza de sus hijos y todos la miraban como preguntándole que pasaba y ella no podía ni responder ni moverse. Su cabeza giraba y giraba a mil revoluciones. Roberto paró de gritar y salió al patio. Ella solamente les dijo a los chicos que se quedaran tranquilos que se acostaran que ya volvía…Tomó coraje simplemente para pedirle que no tuviera esos arranques frente a los chicos…pero todo fue peor. Ahora tenía un huracán frente a su rostro cada vez más cercano y una tormenta de truenos que la hacían temblar…

-No te acerques…

-Vos tenés la culpa, vos te tenés que ir de acá…-más y más junto a ella, más y más amenazante.

-No te acerques… casi repetido automáticamente, como un mantra invocando calma.

-Te los voy a quitar. Andate con el otro pero sola. Puta…puta…

-No te acerques…- daba pasos hacia atrás para poder entrar en su casa.

-Ya no sos mi mujer y diga lo que diga el juez esta es mi casa y estos son mis hijos.

-No te acerques…-ya débil y solo pensando…me mata…me mata…

Pudo cerrar la puerta del patio. Corrió a encerrarse a su pieza al tiempo que trataba de calmar a los chicos diciéndoles que se acostaran, que ella tenía que hablar por teléfono, que estaba todo bien… aguantaba el llanto pero no podía evitar el temblor y el miedo a la muerte. Se encerró en su pieza y caminaba como un animal enjaulado. ¿Qué hacer? Pensó en llamar a sus padres pero eso sería una imprudencia porque vendrían y Roberto se pondría más violento…necesitaba escuchar alguna voz que la calmara…

Lo llamó a José…ella lo amaba y confiaba en él…Sabía que estaba muy lejos pero necesitaba escucharlo, aunque sea con palabras de cariño, sentirse amada, protegida…contenida…algo que la rescatara de esa muerte que empezaba a sentir…temía que la mataran…y también quería morir…

-Quedate tranquila le dijo. Tomate un vaso de agua y andá a dormir…no va a pasar nada. Estás segura de que no vuelve. Bueno…entonces dormite….

Eso fue todo…ni una palabra de afecto…tampoco la llamó más tarde, ni al otro día, ni nunca, le soltó a mano…

Cortó el teléfono y seguía recorriendo el cuarto ¡Dormite!... ¿y si vuelve? ¿Y si me pega dormida?...No…tranqui, es un cobarde no volverá.

Se sentó en su cama conta la pared. Juntó las piernas sobre sus rodillas y se balanceaba como una niña. Poco a poco trató de dormirse y lo hizo en posición fetal. Después, despertó…fue pidió ayuda a su familia…psiquiatra…pastillas…ese miedo ante el menor grito la perturbaba…y no podía darse ese lujo con cuatro chicos.

-Entonces-insistió el agente- ¿Me va a decir cuándo fue o no?

Roxana casi vuelve a caer en ese embudo obsesivo pero una mano cálida y firme se posó sobre su hombro y le dijo que no se olvidara de destacar que lo había visto en actos violentos, pegándole a la madre por ejemplo. No era lo que le había dicho, sino cómo. Ya no estaba sola.

Una mano contenía su caída.

Miró de frente al policía, lo tuteó enfáticamente para que se diera cuenta que le había perdido parte del respeto.

- ¿Vos entendés, lo que es que casi 100 kilos te griten en la cara y te amenacen, aunque sea con gestos, sin palabras específicas? ¿Te imaginás la cara de mis hijos ante esa escena? ¿No te parece suficientemente amenazante?
¿Palabras?... ¿Horas? ¿Eso querés? Perfecto, te doy palabras: tengo miedo. Te doy horas: ahora mismo 22.15. Hacé lo que quieras.

Sin un gesto contra preguntó: -¿por qué no llamó al 911? Íbamos de inmediato.

Súbitamente Roxana comprendió que era inútil todo gesto humano en ese ser. Trató de recordar el día, la hora y algunas palabras. Se sintió nuevamente torturada. Firmó la declaración torturada y culposa. Sí, con culpa. La apenaba denunciar a su ex… a alguien a quien amó…aunque todo haya terminado…encima sentía culpa… Leyó la declaración. La firmó tranquilamente. Se paró dio media vuelta y salió tranquila.

En la puerta Gabriel la esperaba. La miró con muchas miradas juntas: comprensión, contención, cariño, dolor, vergüenza ajena por el ex, José, el policía, le tomó la mano y le dijo:

-Bienvenida al mundo real.

Tomó coraje. Pensó en sus hijos, en los alumnos a los que enseñaba a denunciar, a defender sus derechos, a denunciar abusos. Ahora debía decirle que insistan pero que no olviden una coraza en contra la brutalidad y la incomprensión.

Pensó en la vida…pensó en su vida…en las veces que quiso terminarla…

-¿Sabés qué? –dijo firme y clavando la vista en su amigo- Todavía tengo palabras para seguir nombrando a la vida. Me han quitado muchas cosas...pero no mis cinco palabras…que son como dedos de una mano que me rescata cada vez que caigo: Marisa, Belén, Romina, Augusto y mi Rosa custodia.

Sus hijos y su amor…palabras que nombran a la vida…

-Avanti! Morocha .Que nadie está muerto.

Salió más triste, más comprensiva, más valiente y dispuesta a dar batalla.


La Negra.

martes, 12 de agosto de 2008

Algún lugar encontraré...







Estoy cansado de buscar,
algún lugar encontraré
Estoy malherido,
estuve sin saber que hacer.
En algún lugar te espero.
Estoy cansado de esperar
pero igual, igual no tengo adonde ir.
Ayer la tormenta
casi me rompe el corazón
pero igual, te quiero.
En algún lugar...
el tiempo y la distancia
ya no existen para mí.
Lo dejé todo
aunque todo lo recuerdo muy bien
y a fuerza de partir
voy a saber lo que es volver y volver.
Un ángel me vino a buscar
igual, igual no lo quiero seguir
me dice la gente
que deje de pensar así
pero igual te espero.
En algún lugar, te espero.
Perdí noción del tiempo y el lugar
no sé ni donde tengo la nariz
será que las cosas no vuelven al mismo lugar
pero igual, te espero.
En algún lugar, te espero.
Será que las cosas no vuelven
al mismo lugar pero igual,
algún lugar encontraré
pero igual, igual, igual
no tengo a dónde ir.
Andrés Calamaro

jueves, 7 de agosto de 2008

Amores perdidos en las calles de Buenos Aires....


Admito que soy nostálgica y eso dirije mi mirada a textos de ese tipo. Aquí publico un vals de uno de mis poetas preferidos en el tango Homero Manzi...que vio a Buenos Aires con unos ojos profundo como corresponde a lo que era...un provinciano...no era porteño pero para mí es el mejor poeta porteño del tango. Dedicado a todos a aquellos que perdieron amores en las callecitas de Buenos Aires y cuyos fantasmas a partir de ahi caminan tranquilos por estos barrios esperando ser descubiertos por un poeta que relate su historia...y a mis propios amores....a mi flor...
Esquinas porteñas

Música: Sebastián Piana Letra: Homero Manzi (vals)
Esquina de barrio porteño
te pintan los muros la luna y el sol.
Te lloran las lluvias de invierno
en las acuarelas de mi evocación.
Treinta lunas conocen mi herida
y cien callecitas nos vieron pasar.
Se cruzaron tu vida y mi vida,
tomaste la senda que no vuelve más.
Calles, donde la vida mansa
perdió las esperanzas, la pasión y la fe.
Calles, si sé que ya está muerta,
golpeando en cada puerta
por qué la buscaré.
Callecitas, sombreadas de poesía,
nos vieron ir un día felices los dos.
Compañera del sol y las estrellas,
se fue la tarde aquella camino de Dios.
Los vientos murmuran mi pena.
Las sombras me dicen que ya se marchó.
Y escrito en las noches serenas
encuentro su nombre como una obsesión.
Esquinita de barrio porteño,
con muros pintados de luna y de sol,
que al llorar con tus lluvias de invierno
manchás el paisaje de mi evocación.

lunes, 4 de agosto de 2008

Agua como luz.


Al final de la laguna seca donde ya casi ni la vista alcanza, aparece un puntito luminoso que se va dilatando. Se va dilatando el puntito luminoso y usted entiende que a lo lejos, por las grietas de la tierra reseca, está surgiendo un destello plateado como agua para lavarlo/a. Agua mercurial rellenando las grietas para usted, para sus abluciones, agua para despegarle las costras de barro que se le han ido pegando con los años.
Las grandes lluvias no sirven para eso. Con las grandes lluvias la laguna sólo se convierte en gigantesco lodazal -más barro para su propio barro -y usted descubre que nunca lloverá lo necesario para aplacar la inaplacable sed de las grietas. La tierra chupa hasta la última gota de lluvia, la corrompe, y usted sabe que de arriba nunca caerá nada que limpie.
Entonces, si usted ya ha atravesado alguna vez la laguna seca hasta llegar al agua, si usted ya sabe de la risa cristalina del agua, podrá volver a hacerlo una vez más y acercarse al puntito luminoso. En cambio si usted no tuvo antes el coraje necesario para atrevesar la laguna seca, no podrá hacerlo ahora: la valentía es un hábito.
Luisa Valenzuela

viernes, 1 de agosto de 2008

COMWNTARIO XI (HADEWIJCH)


este deseo de soledad con vos/amor
apresa el alma/amor
que alimenta y devora y extiende el alma/ala
de vos a mí/llevadora
de vos lejos de mí/amor que viene y va
dando dolor de vos/pena de vos/dulzura
que bañás mis pedazos/unidos
en la dicha de vos/donde cantan
como veranos los exilios
de vos/país o fiebre/palito
revolviendo tristezas y deleites/amor
como un niño con los ojos cerrados
envuelto en su valor/o libre
en la cárcel de vos/bello amor
dando su amor para que amor conozca
por amor el amor
Juan Gelman