El Mundo de Sandra.

La Distancia

2011-12-15T17:13:00.000-03:00

La distancia

puede ser abismo o espera.

La que me separa de tus labios

es promesa.

La que me distancia de quien fui

es olvido.

La más larga

es la que separa la razón del sentimiento.

La más corta

es la vida misma.

El silencio también es distancia

entre dos que no tienen nada que decirse;

o entre dos

que tienen que decirse tanto

y están tan lejos

que ni sus rostros distinguen en la memoria.

III

Una sonrisa, una mirada, un gesto,

una mano en amistad ofrecida

acortan cualquier distancia abrumadora

y rescatan de la soledad

de esa especie de exilio

en donde la distancia mora.

La Negra

Miradas de la Patriagrande!: Viceversa

2011-11-06T20:23:00.000-03:00

Miradas de la Patriagrande!: Viceversa: Tengo miedo de verte necesidad de verte esperanza de verte desazones de verte tengo ganas de hallarte preocupación de hallarte certid...

Al 17 de octubre

2011-10-17T19:23:00.001-03:00

Era el pueblo de Mayo quien sufría,
No ya el rigor de un odio forastero,
Sino la vergonzosa tiranía
Del olvido, la incuria y el dinero.
El mismo pueblo que ganara un día
Su libertad al filo del acero
Tanteaba el porvenir, y en su agonía
Le hablaba sólo al río y el pampero.

De pronto alzó la frente y se hizo rayo
Era en Octubre y parecía Mayo
Y conquistó sus nuevas primaveras

El mismo fue y otra victoria
Y, como ayer, enamoró a la gloria
¡y Juan y Eva Perón fueron banderas!

Leopoldo Marechal

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2011-10-02T17:35:00.000-03:00

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GENTE

2011-09-27T18:36:00.001-03:00

Hay gente que con solo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales;
que con solo sonreír entre los ojos,
nos invita a viajar por otros mundos
y permite florecer todas las magias.

Hay gente que con solo dar la mano,
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, coloca las guirnaldas;
que con solo empuñar una guitarra
te regala una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca,
llega hasta los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas.
Y se queda después como si nada.

Y uno se va de novio con la vida,
desterrando una muerte solitaria,
pues sabe que a la vuelta de la esquina,
hay gente que es así, tan necesaria.

Hamlet Lima Quintana
Poemas de "La breve palabra" Hamlet Lima Quintana
Ediciones del Valle - 1998 - Bs.As. Argentina

zambayonny deja vu 678

2011-07-31T16:07:00.000-03:00

Gandhi

2011-06-29T20:24:00.000-03:00

MAHATMA (ALMA GRANDE)

Sé firme en tus actitudes y perseverante en tu ideal.
Pero sé paciente, no pretendiendo que todo te llegue de inmediato.
Haz tiempo para todo, y todo lo que es tuyo, vendrá a tus manos en el momento oportuno.
Aprende a esperar el momento exacto para recibir los beneficios que reclamas.
Espera con paciencia a que maduren los frutos para poder apreciar debidamente su dulzura.
No seas esclavo del pasado y los recuerdos tristes.
No revuelvas una herida que está cicatrizada.
No rememores dolores y sufrimientos antiguos.
¡Lo que pasó, pasó!
De ahora en adelante procura construir una vida nueva, dirigida hacia lo alto y camina hacia delante, sin mirar hacia atrás.
Haz como el sol que nace cada día, sin acordarse de la noche que pasó.
Sólo contempla la meta y no veas que tan difícil es alcanzarla.
No te detengas en lo malo que has hecho; camina en lo bueno que puedes hacer.
No te culpes por lo que hiciste, más bien decídete a cambiar.
No trates que otros cambien; sé tú el responsable de tu propia vida y trata de cambiar tú.
Deja que el amor te toque y no te defiendas de él.
Vive cada día, aprovecha el pasado para bien y deja que el futuro llegue a su tiempo.
No sufras por lo que viene, recuerda que “cada día tiene su propio afán”.
Busca a alguien con quien compartir tus luchas hacia la libertad; una persona que te entienda, te apoye y te acompañe en ella.
Si tu felicidad y tu vida dependen de otra persona, despréndete de ella y ámala, sin pedirle nada a cambio.
Aprende a mirarte con amor y respeto, piensa en ti como en algo precioso.
Desparrama en todas partes la alegría que hay dentro de ti.
Que tu alegría sea contagiosa y viva para expulsar la tristeza de todos los que te rodean.
La alegría es un rayo de luz que debe permanecer siempre encendido, iluminando todos nuestros actos y sirviendo de guía a todos los que se acercan a nosotros.
Si en tu interior hay luz y dejas abiertas las ventanas de tu alma, por medio de la alegría, todos los que pasan por la calle en tinieblas, serán iluminados por tu luz.
Trabajo es sinónimo de nobleza.
No desprecies el trabajo que te toca realizar en la vida.
El trabajo ennoblece a aquellos que lo realizan con entusiasmo y amor.
No existen trabajos humildes.
Sólo se distinguen por ser bien o mal realizados.
Da valor a tu trabajo, cumpliéndolo con amor y cariño y así te valorarás a ti mismo.
Dios nos ha creado para realizar un sueño.
Vivamos por él, intentemos alcanzarlo.
Pongamos la vida en ello y si nos damos cuenta que no podemos, quizás entonces necesitemos hacer un alto en el camino y experimentar un cambio radical en nuestras vidas.
Así, con otro aspecto, con otras posibilidades y con la gracia de Dios, lo haremos.
No te des por vencido, piensa que si Dios te ha dado la vida, es porque sabe que tú puedes con ella.
El éxito en la vida no se mide por lo que has logrado, sino por los obstáculos que has tenido que enfrentar en el camino.
Tú y sólo tú escoges la manera en que vas a afectar el corazón de otros y esas decisiones son de lo que se trata la vida.
“Que este día sea el mejor de tu vida".

MAHATMA GHANDI

A pesar de todo

2011-06-13T15:22:00.000-03:00

A Pesar de Todo

A pesar de todo, me trae cada día
la loca esperanza, la absurda alegría.
A pesar de todo, de todas las cosas
me brota la vida, me crecen las rosas.

A pesar de todo me llueven luceros,
invento un idioma diciendo...Te quiero!
Un sueño me acuna y yo me acomodo
mi almohada de luna, a pesar de todo.

A pesar de todo, la vida que es dura,
también es milagro, también aventura,
A pesar de todo irás adelante
la fe en el camino será tu constante.

A pesar de todo, dejándola abierta
verás que se cuela el sol por tu puerta
No hay mejor motivo
si encuentras el modo
de sentirte vivo a pesar de todo.

A pesar de todo. Que dulce tibieza!
acechar tus pasos, tendida en la mesa.
A pesar de todo, el mágico asombro
de un beso y dos alas
creciendo en mis hombros.

A pesar de todo. Ah la fantasía!
tejiéndonos sueños de amor y poesía,
ciegos delirantes, esquivando el lodo
vamos adelante...A pesar de todo!!!

A pesar de todo, estoy aquí puesta
los pájaros sueltos y el alma de fiesta
A pesar de todo me besa tu risa
y el duende y el angel del vino y la risa.

A pesar de todo, el pan en la plaza.
A pesar de todo la vida Qué hermosa!
siempre y sobre todo de todas las cosas.
A pesar de todo!!!

Intérprete
Eladia Blazquez

Cuatro leyes de espiritualidad

2011-04-06T21:28:00.001-03:00

En la India se enseñan las "Cuatro Leyes de la Espiritualidad"

La primera dice:

"La persona que llega es la persona correcta",

es decir que nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están allí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación.

La segunda ley dice:

"Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido". Nada, pero nada, absolutamente nada de lo que nos sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera. Ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el: "si hubiera hecho tal cosa...hubiera sucedido tal otra...". No. Lo que pasó fue lo único que pudo haber pasado, y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo.

La tercera dice:

"En cualquier momento que comience es el momento correcto". Todo comienza en el momento indicado, ni antes, ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará.

Y la cuarta y última:

"Cuando algo termina, termina". Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia. Creo que no es casual que estén leyendo esto, si este texto llegue a nuestras vidas hoy; es porque estamos preparados para entender que ningún copo de nieve cae alguna vez en el lugar equivocado!

Los justos.

2011-01-13T13:26:00.000-03:00

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges

Adios María Elena....

2011-01-11T11:37:00.000-03:00

Taller de Reproducción y Análisis de Obras

2010-11-25T14:30:00.000-03:00

Décimas　/　Pedro Aznar

2010-11-17T12:41:00.004-03:00

Décimas　/　Pedro Aznar

2010-11-17T12:41:00.003-03:00

Décimas　/　Pedro Aznar

2010-11-17T12:41:00.002-03:00

Décimas　/　Pedro Aznar

2010-11-17T12:41:00.001-03:00

Décimas　/　Pedro Aznar

2010-11-17T12:41:00.000-03:00

A 19 años de la partida de Armando Tejada Gomez...mis respetos

2010-11-03T15:45:00.000-03:00

les luthiers - Bolero de los Celos

2010-10-16T19:11:00.000-03:00

Edith Piaf Non, Je Ne Regrette Rien en español

2010-10-13T12:10:00.000-03:00

El hombrecito del azulejo.

2010-09-29T21:46:00.000-03:00

Los dos médicos cruzan el zaguán hablando en voz baja. Su juventud puede más que sus barbas y que sus levitas severas, y brilla en sus ojos claros. Uno de ellos, el doctor Ignacio Pirovano, es alto, de facciones resueltamente esculpidas. Apoya una de las manos grandes, robustas, en el hombro del otro, y comenta:

-Esta noche será la crisis.

-Sí -responde el doctor Eduardo Wilde-; hemos hecho cuanto pudimos.

-Veremos mañana. Tiene que pasar esta noche... Hay que esperar...

Y salen en silencio. A sus amigos del club, a sus compañeros de la Facultad, del Lazareto y del Hospital del Alto de San Telmo, les hubiera costado reconocerles, tan serios van, tan ensimismados, porque son dos hombres famosos por su buen humor, que en el primero se expresa con farsas estudiantiles y en el segundo con chisporroteos de ironía mordaz.

Cierran la puerta de calle sin ruido y sus pasos se apagan en la noche. Detrás, en el gran patio que la luna enjalbega, la Muerte aguarda, sentada en el brocal del pozo. Ha oído el comentario y en su calavera flota una mueca que hace las veces de sonrisa. También lo oyó el hombrecito del azulejo.

El hombrecito del azulejo es un ser singular. Nació en Francia, en Desvres, departamento del Paso de Calais, y vino a Buenos Aires por equivocación. Sus manufactureros, los Fourmaintraux, no lo destinaban aquí, pero lo incluyeron por error dentro de uno de los cajones rotulados para la capital argentina, e hizo el viaje, embalado prolijamente el único distinto de los azulejos del lote. Los demás, los que ahora lo acompañan en el zócalo, son azules corno él, con dibujos geométricos estampados cuya tonalidad se deslíe hacia el blanco del centro lechoso, pero ninguno se honra con su diseño: el de un hombrecito azul, barbudo, con calzas antiguas, gorro de duende y un bastón en la mano derecha. Cuando el obrero que ornamentaba el zaguán porteño topó con él, lo dejó aparte, porque su presencia intrusa interrumpía el friso; mas luego le hizo falta un azulejo para completar y lo colocó en un extremo, junto a la historiada cancela que separa zaguán y patio, pensando que nadie lo descubriría. Y el tiempo transcurrió sin que ninguno notara que entre los baldosines había uno, disimulado por la penumbra de la galería, tan diverso. Entraban los lecheros, los pescadores, los vendedores de escobas y plumeros hechos por los indios pampas; depositaban en el suelo sus hondos canastos, y no se percataban del menudo extranjero del zócalo. Otras veces eran las señoronas de visita las que atravesaban el zaguán y tampoco lo veían, ni lo veían las chinas crinudas que pelaban la pava a la puerta aprovechando la hora en que el ama rezaba el rosario en la Iglesia de San Miguel. Hasta que un día la casa se vendió y entre sus nuevos habitantes hubo un niño, quien lo halló de inmediato.

Ese niño, ese Daniel a quien la Muerte atisba ahora desde el brocal, fue en seguida su amigo. Le apasionó el misterio del hombrecito del azulejo, de ese diminuto ser que tiene por dominio un cuadrado con diez centímetros por lado, y que sin duda vive ahí por razones muy extraordinarias y muy secretas. Le dio un nombre. Lo llamó Martinito, en recuerdo del gaucho don Martín que le regaló un petiso cuando estuvieron en la estancia de su tío materno, en Arrecifes, y que se le parece vagamente, pues lleva como él unos largos bigotes caídos y una barba en punta y hasta posee un bastón hecho con una rama de manzano.

-¡Martinito! ¡Martinito!

El niño lo llama al despertarse, y arrastra a la gata gruñona para que lo salude. Martinito es el compañero de su soledad. Daniel se acurruca en el suelo junto a él y le habla durante horas, mientras la sombra teje en el suelo la minuciosa telaraña de la cancela, recortando sus orlas y paneles y sus finos elementos vegetales, con la medialuna del montante donde hay una pequeña lira.

Martinito, agradecido a quien comparte su aislamiento, le escucha desde su silencio azul, mientras las pardas van y vienen, descalzas, por el zaguán y por el patio que en verano huele a jazmines del país y en invierno, sutilmente, al sahumerio encendido en el brasero de la sala.

Pero ahora el niño está enfermo, muy enfermo. Ya lo declararon al salir los doctores de barba rubia. Y la Muerte espera en el brocal.

El hombrecito se asoma desde su escondite y la espía. En el patio lunado, donde las macetas tienen la lividez de los espectros, y los hierros del aljibe se levantan como una extraña fuente inmóvil, la Muerte evoca las litografías del mexicano José Guadalupe Posada, ese que tantas "calaveras, ejemplos y corridos" ilustró durante la dictadura de Porfirio Díaz, pues como en ciertos dibujos macabros del mestizo está vestida como si fuera una gran señora, que por otra parte lo es.

Martinito estudia su traje negro de revuelta cola, con muchos botones y cintas, y la gorra emplumada que un moño de crespón sostiene bajo el maxilar y estudia su cráneo terrible, más pavoroso que el de los mortales porque es la calavera de la propia Muerte y fosforece con verde resplandor. Y ve que la Muerte bosteza.

Ni un rumor se oye en la casa. El ama recomendó a todos que caminaran rozando apenas el suelo, como si fueran ángeles, para no despertar a Daniel, y las pardas se han reunido a rezar quedamente en el otro patio, en tanto que la señora y sus hermanas lloran con los pañuelos apretados sobre los labios, en el cuarto del enfermo, donde algún bicho zumba como si pidiera silencio, alrededor de la única lámpara encendida.

Martinito piensa que el niño, su amigo, va a morir, y le late el frágil corazón de cerámica. Ya nadie acudirá cantando a su escondite del zaguán; nadie le traerá los juguetes nuevos, para mostrárselos y que conversen con él. Quedará solo una vez más, mucho más solo ahora que sabe lo que es la ternura.

La Muerte, entretanto, balancea las piernas magras en el brocal poliédrico de mármol que ornan anclas y delfines. El hombrecito da un paso y abandona su cuadrado refugio. Va hacia el patio, pequeño peregrino azul que atraviesa los hierros de la cancela asombrada, apoyándose en el bastón. Los gatos a quienes trastorna la proximidad de la Muerte, cesan de maullar: es insólita la presencia del personaje que podría dormir en la palma de la mano de un chico; tan insólita como la de la enlutada mujer sin ojos. Allá abajo, en el pozo profundo, la gran tortuga que lo habita adivina que algo extraño sucede en la superficie, y saca la cabeza del caparazón.

La Muerte se hastía entre las enredaderas tenebrosas, mientras aguarda la hora fija en que se descalzará los mitones fúnebres para cumplir su función. Desprende el relojito que cuelga sobre su pecho fláccido y al que una guadaña sirve de minutero, mira la hora y vuelve a bostezar. Entonces advierte a sus pies al enano del azulejo, que se ha quitado el bonete y hace una reverencia de Francia.

-Madame la Mort...

A la Muerte le gusta, súbitamente, que le hablen en francés. Eso la aleja del modesto patio de una casa criolla perfumada con alhucema y benjuí; la aleja de una ciudad donde, a poco que se ande por la calle, es imposible no cruzarse con cuarteadores y con vendedores de empanadas. Porque esta Muerte, la Muerte de Daniel, no es la gran Muerte, como se pensará, la Muerte que las gobierna a todas, sino una de tantas Muertes, una Muerte de barrio, exactamente la Muerte del barrio de San Miguel en Buenos Aires, y al oírse dirigir la palabra en francés, cuando no lo esperaba, y por un caballero tan atildado, ha sentido crecer su jerarquía en el lúgubre escalafón. Es hermoso que la llamen a una así: "Madame la Mort." Eso la aproxima en el parentesco a otras Muertes mucho más ilustres, que sólo conoce de fama, y que aparecen junto al baldaquino de los reyes agonizantes, reinas ellas mismas de corona y cetro, en el momento en que los embajadores y los príncipes calculan las amarguras y las alegrías de las sucesiones históricas.

-Madame la Mort...

La Muerte se inclina, estira sus falanges y alza a Martinito. Lo deposita, sacudiéndose como un pájaro, en el brocal.

-Al fin -reflexiona la huesuda señora- pasa algo distinto.

Está acostumbrada a que la reciban con espanto. A cada visita suya, los que pueden verla -los gatos, los perros, los ratones- huyen vertiginosamente o enloquecen la cuadra con sus ladridos, sus chillidos y su agorero maullar. Los otros, los moradores del mundo secreto -los personajes pintados en los cuadros, las estatuas de los jardines, las cabezas talladas en los muebles, los espantapájaros, las miniaturas de las porcelanas- fingen no enterarse de su cercanía, pero enmudecen como si imaginaran que así va a desentenderse de ellos y de su permanente conspiración temerosa. Y todo, ¿por qué?, ¿porque alguien va a morir?, ¿y eso? Todos moriremos; también morirá la Muerte.

Pero esta vez no. Esta vez las cosas acontecen en forma desconcertante. El hombrecito está sonriendo en el borde del brocal, y la Muerte no ha observado hasta ahora que nadie le sonriera. Y hay más. El hombrecito sonriente se ha puesto a hablar, a hablar simplemente, naturalmente, sin énfasis, sin citas latinas, sin enrostrarle esto o aquello y, sobre todo, sin lágrimas. Y ¿qué le dice?

La Muerte consulta el reloj. Faltan cuarenta y cinco minutos.

Martinito le dice que comprende que su misión debe ser muy aburrida y que si se lo permite la divertirá, y antes que ella le responda, descontando su respuesta afirmativa, el hombrecito se ha lanzado a referir un complicado cuento que transcurre a mil leguas de allí, allende el mar, en Desvres de Francia. Le explica que ha nacido en Desvres, en casa de los Fourmaintraux, los manufactureros de cerámica. "rue de Poitiers", y que pudo haber sido de color cobalto, o negro, o carmín oscuro, o amarillo cromo, o verde, u ocre rojo, pero que prefiere este azul de ultramar. ¿No es cierto? N'est-ce pas? Y le confía cómo vino por error a Buenos Aires y, adelantándose a las réplicas, dando unos saltitos graciosos, le describe las gentes que transitan por el zaguán: la parda enamorada del carnicero; el mendigo que guarda una moneda de oro en la media; el boticario que ha inventado un remedio para la calvicie y que, de tanto repetir demostraciones y ensayarlo en sí mismo, perdió el escaso pelo que le quedaba; el mayoral del tranvía de los hermanos Lacroze, que escolta a la señora hasta la puerta, galantemente, "comme un gentilhomme", y luego desaparece corneteando...

La Muerte ríe con sus huesos bailoteantes y mira el reloj. Faltan treinta y tres minutos.

Martinito se alisa la barba en punta y, como Buenos Aires ya no le brinda tema y no quiere nombrar a Daniel y a la amistad que los une, por razones diplomáticas, vuelve a hablar de Desvres, del bosque trémulo de hadas, de gnomos y de vampiros, que lo circunda, y de la montaña vecina, donde hay bastiones ruinosos y merodean las hechiceras la noche del sábado. Y habla y habla. Sospecha que a esta Muerte parroquial le agradará la alusión a otras Muertes más aparatosas, sus parientas ricas, y le relata lo que sabe de las grandes Muertes que entraron en Desvres a caballo, hace siglos, armadas de pies a cabeza, al son de los curvos cuernos marciales, "bastante diferentes, n'est-ce pas, de la corneta del mayoral del tránguay", sitiando castillos e incendiando iglesias, con los normandos, con los ingleses, con los borgoñones.

Todo el patio se ha colmado de sangre y de cadáveres revestidos de cotas de malla. Hay desgarradas banderas con leopardos y flores de lis, que cuelgan de la cancela criolla; hay escudos partidos junto al brocal y yelmos rotos junto a las rejas, en el aldeano sopor de Buenos Aires, porque Martinito narra tan bien que no olvida pormenores. Además no está quieto ni un segundo, y al pintar el episodio más truculento introduce una nota imprevista, bufona, que hace reír a la Muerte del barrio de San Miguel, como cuando inventa la anécdota de ese general gordísimo, tan temido por sus soldados, que osó retar a duelo a Madame la Mort de Normandie, y la Muerte aceptó el duelo, y mientras éste se desarrollaba ella produjo un calor tan intenso que obligó a su adversario a despojarse de sus ropas una a una, hasta que los soldados vieron que su jefe era en verdad un individuo flacucho, que se rellenaba de lanas y plumas, como un almohadón enorme, para fingir su corpulencia.

La Muerte ríe como una histérica, aferrada al forjado coronamiento del aljibe.

-Y además... -prosigue el hombrecito del azulejo.

Pero la Muerte lanza un grito tan siniestro que muchos se persignan en la ciudad, figurándose que un ave feroz revolotea entre los campanarios. Ha mirado su reloj de nuevo y ha comprobado que el plazo que el destino estableció para Daniel pasó hace cuatro minutos. De un brinco se para en la mitad del patio, y se desespera. ¡Nunca, nunca había sucedido esto, desde que presta servicios en el barrio de San Miguel! ¿Qué sucederá ahora y cómo rendirá cuentas de su imperdonable distracción? Se revuelve, iracunda, trastornando el emplumado sombrero y el moño, y corre hacia Martinito. Martinito es ágil y ha conseguido, a pesar del riesgo y merced a la ayuda de los delfines de mármol adheridos al brocal, descender al patio, y escapa como un escarabajo veloz hacia su azulejo del zaguán. La Muerte lo persigue y lo alcanza en momentos en que pretende disimularse en la monotonía del zócalo. Y lo descubre, muy orondo, apoyado en el bastón, espejeantes las calzas de caballero antiguo.

-Él se ha salvado -castañetean los dientes amarillos de la Muerte-, pero tú morirás por él.

Se arranca el mitón derecho y desliza la falange sobre el pequeño cuadrado, en el que se diseña una fisura que se va agrandando; la cerámica se quiebra en dos trozos que caen al suelo. La Muerte los recoge, se acerca al aljibe y los arroja en su interior, donde provocan una tos breve al agua quieta y despabilan a la vieja tortuga ermitaña. Luego se va, rabiosa, arrastrando los encajes lúgubres. Aun tiene mucho que hacer y esta noche nadie volverá a burlarse de ella.

Los dos médicos jóvenes regresan por la mañana. En cuanto entran en la habitación de Daniel se percatan del cambio ocurrido. La enfermedad hizo crisis como presumían. El niño abre los ojos, y su madre y sus tías lloran, pero esta vez es de júbilo. El doctor Pirovano y el doctor Wilde se sientan a la cabecera del enfermo. Al rato, las señoras se han contagiado del optimismo que emana de su buen humor. Ambos son ingeniosos, ambos están desprovistos de solemnidad, a pesar de que el primero dicta la cátedra de histología y anatomía patológica y de que el segundo es profesor de medicina legal y toxicología, también en la Facultad de Buenos Aires. Ahora lo único que quieren es que Daniel sonría. Pirovano se acuerda del tiempo no muy lejano en que urdía chascos pintorescos, cuando era secretario del disparatado Club del Esqueleto, en la Farmacia del Cóndor de Oro, y cambiaba los letreros de las puertas, robaba los faroles de las fondas y las linternas de los serenos, echaba municiones en las orejas de los caballos de los lecheros y enseñaba insolencias a los loros. Daniel sonríe por fin y Eduardo Wilde le acaricia la frente, nostálgico, porque ha compartido esa vida de estudiantes felices, que le parece remota, soñada, irreal.

Una semana más tarde, el chico sale al patio. Alza en brazos a la gata gris y se apresura, titubeando todavía, a visitar a su amigo Martinito. Su estupor y su desconsuelo corren por la casa, al advertir la ausencia del hombrecito y que hay un hueco en el lugar del azulejo extraño. Madre y tías, criadas y cocinera, se consultan inútilmente. Nadie sabe nada. Revolucionan las habitaciones, en pos de un indicio, sin hallarlo. Daniel llora sin cesar. Se aproxima al brocal del aljibe, llorando, llorando, y logra encaramarse y asomarse a su interior. Allá dentro todo es una fresca sombra y ni siquiera se distingue a la tortuga, de modo que menos aun se ven los fragmentos del azulejo que en el fondo descansan. Lo único que el pozo le ofrece es su propia imagen, reflejada en un espejo oscuro, la imagen de un niño que llora.

El tiempo camina, remolón, y Daniel no olvida al hombrecito. Un día vienen a la casa dos hombres con baldes, cepillos y escobas. Son los encargados de limpiar el pozo, y como en cada oportunidad en que cumplen su tarea, ese es día de fiesta para las pardas, a quienes deslumbra el ajetreo de los mulatos cantores que, semidesnudos, bajan a la cavidad profunda y se están ahí largo espacio, baldeando y fregando. Los muchachos de la cuadra acuden. Saben que verán a la tortuga, quien sólo entonces aparece por el patio, pesadota, perdida como un anacoreta a quien de pronto trasladaran a un palacio de losas en ajedrez. Y Daniel es el más entusiasmado, pero algo enturbia su alegría, pues hoy no le será dado, como el año anterior, presentar la tortuga a Martinito. En eso cavila hasta que, repentinamente, uno de los hombres grita, desde la hondura, con voz de caverna:

-¡Ahí va algo, abarájenlo!

Y el chico recibe en las manos tendidas el azulejo intacto, con su hombrecito en el medio; intacto, porque si un enano francés estampado en una cerámica puede burlar a la Muerte, es justo que también puedan burlarla las lágrimas de un niño.

FIN

Manuel Mujica Lainez

Balada de otoño, Joan Manuel Serrat

2010-09-24T23:11:00.000-03:00

El día no restituido.

2010-09-15T21:30:00.000-03:00

Conozco muchas viejas y hermosas princesas, pero solamente a aquellas que son tan pobres que apenas tienen una pequeña sirvienta vestida de negro y que están reducidas a vivir en alguna degradada villa toscana, una de esas escondidas villas donde dos cipreses polvorientos montan guardia junto a un portal de rejas murado.

Si encuentran alguna en el salón de una condesa viuda y fuera de moda llámenla Alteza y háblenle en francés, ese francés internacional, clásico, incoloro que pueden aprender en losContes Moraux del abate Marmontel; el francés, en fin, de las gens de qualitéi. Mis princesas responderán casi siempre y luego que hayan penetrado en sus pobres almas -pequeñas y llenas de polvo y de quincallería, como oratorios de fines del siglo XVII-, se darán cuenta de que la vida puede ser aceptada y que nuestra madre no ha sido tan necia como parecía poniéndonos en el mundo.

¡Qué secretos extraordinarios me han susurrado mis hermosas y viejas princesas! Ellas adoran los polvos faciales pero quizás todavía más la conversación y, aunque todas sean alemanas -una sola es rusa, pero por azar-, su delicioso francés ancien régime algunas veces me regala emociones de ningún modo ordinarias, y en ciertos momentos mi corazón se conmueve y siento casi ganas -lo confieso- de llorar como un estúpido enamorado.

Una noche, no demasiado tarde, en el salón de una villa toscana, sentado sobre un sillón de estilo Imperio ante la mesa donde me habían ofrecido un té excesivamente aguado, yo callaba junto a la más vieja y la más bella de mis princesas.

Vestida de negro, su rostro estaba rodeado de un velo negro y sus cabellos, que yo sabía blancos y siempre algo rizados, se hallaban cubiertos por un sombrero negro. Parecía que a su alrededor flotase como una aureola de oscuridad. Esto me agradaba y me esforzaba en creer que aquella mujer fuera solamente una aparición provocada por mi voluntad. El hecho no era difícil porque la habitación se hallaba casi en tinieblas y la única vela encendida iluminaba única y débilmente su rostro empolvado. Todo el resto se confundía con la oscuridad de modo que yo podía creer que tenía ante mi solamente a una cabeza pensil, una cabeza separada del cuerpo y suspendida cerca de mí a un metro del pavimento.

Pero la Princesa comenzó a hablar y toda otra fantasía era imposible en ese momento.

-Ecoutez donc, monsieur -me decía- ce qui m’arriva il y a quarante ans, quand j’étais encore assez jeune pour avoir le droit de paraître folle¹.

Y continuó con su grácil voz narrándome una de sus innumerables historias de amor: un general francés se había dedicado a ser actor por amor a ella y había sido asesinado de noche por un payaso borracho.

Pero ya conocía yo ese estilo suyo de imaginación y quería otra cosa mucho más extraña, más lejana, más inverosímil. La Princesa quiso ser gentil hasta el final:

-Me obliga usted -dijo- a narrarle el último secreto que me queda y que ha permanecido siempre secreto, justamente porque es más inverosímil que todos los otros. Pero sé que debo morir dentro de algunos meses, antes de que termine el invierno, y no estoy segura de hallar otro hombre que se interese como usted por las cosas absurdas...

“Este secreto mío empezó cuando tenía veintidós años. En esa época yo era la más graciosa princesa de Viena y todavía no había matado a mi primer marido. Esto ocurrió dos años más tarde, cuando me enamoré de... Pero usted ya conoce la historia. Passons! Sucedió, pues, que cuando llegaba al término de mis veintiún años recibí la visita de un viejo señor, condecorado y afeitado, quien me solicitó una breve entrevista secreta. No bien estuvimos solos, me dijo:

‘Tengo una hija que amo inmensamente y que está muy enferma. Tengo necesidad de volverla a la vida y a la salud y para ello estoy buscando años juveniles para comprar o tomar en préstamo. Si usted quisiera darme uno de sus años se lo devolveré poco a poco, día a día, antes de que termine su vida. Cuando haya cumplido los veintidós años, en vez de pasar al vigésimo tercero usted envejecerá un año y entrará en el vigésimo cuarto. Es usted todavía muy joven y casi ni se dará cuenta del salto, pero yo le devolveré hasta el último de los trescientos sesenta y cinco días, de a dos o tres por vez, y cuando sea vieja podrá recuperar a su voluntad las horas de auténtica juventud, con imprevistos retornos de salud y de belleza. No crea usted que habla con un bromista o con un demonio. Soy simplemente un pobre padre que ha rogado tanto al Señor que le ha sido concedido hacer lo que para los demás es imposible. Con gran trabajo he cosechado ya tres años pero tengo necesidad de tener todavía muchos más. ¡Deme uno de los suyos y no se arrepentirá nunca!’

“En esa época estaba habituada ya a las aventuras curiosas y en el mundo en que vivía nada era considerado imposible. Por lo tanto, consentí en realizar el singular préstamo y pocos días después envejecí un año más. Casi nadie se dio cuenta y hasta los cuarenta años viví alegremente mi vida sin acudir al año que había dado en depósito y que debía serme restituido. “El viejo señor me había dejado su dirección junto con el contrato y me solicitó que le avisara por lo menos un mes antes acerca del día o la semana en que yo deseara disfrutar de la juventud, prometiéndome que recibiría lo que pidiese en el momento fijado.

“Después de cumplir mis cuarenta años, cuando mi belleza estaba por ajarse, me retiré a uno de los pocos castillos que le habían quedado a mi familia y no fui a Viena más que dos o tres veces por año. Escribía con la debida anticipación a mi deudor y luego participaba de los bailes de la Corte, en los salones de la capital, joven y hermosa como debía ser a los veintitrés años, maravillando a todos los que habían conocido mi belleza en decadencia. ¡Qué curiosas eran las vigilias de mis reapariciones! La noche anterior me adormecía cansada y fanée como siempre y por la mañana me levantaba alegre y ligera como un pájaro que hubiese aprendido a volar hacía poco, y corría a mirarme en el espejo. Las arrugas habían desaparecido, mi cuerpo estaba fresco y suave, los cabellos habían vuelto a ser totalmente rubios y los labios eran rojos, tan rojos que yo misma los habría besado con furor. En Viena los galanteadores se apiñaban a mi alrededor, gritaban maravillas, me acusaban de hechicería y, en el fondo, no entendían nada. Poco antes de vencer el período de juventud que había solicitado, subía a mi carroza y volvía furiosa al castillo, en donde rehusaba recibir a nadie. Una vez un joven conde bohemio que se había enamorado terriblemente de mí durante una de mis visitas a Viena logró entrar, no sé cómo, a mi departamento y estuvo a punto de morir del estupor al ver cuánto me parecía a su adorada pero también cuánto más fea y más vieja era que aquella que lo había embriagado en las calles de Viena.

“Nadie, desde entonces, logró forzar mi voluntaria clausura, interrumpida sólo por la extraña alegría y la profunda melancolía de las raras pausas de juventud en el curso lamentable de mi continua decadencia. ¿Puede imaginarse aquella fantástica vida de largos meses de vejez solitaria separados cada tanto por los fuegos fugitivos de unos pocos días de belleza y de pasión?

“Al principio esos trescientos sesenta y cinco días me parecían inagotables y no imaginaba que pudieran terminar alguna vez. Por eso fui demasiado pródiga con mi reserva y escribí muy a menudo al misterioso Deudor de Vida. Pero éste es un hombre terriblemente exacto. Una vez fui a su casa y vi sus libros de cuentas. Yo no soy la única con la que hizo contratos de ese género y sé que contabiliza muy cuidadosamente la disminución de sus entregas. Vi también a su hija: una palidísima mujer sentada sobre una terraza llena de flores.

“Nunca he podido saber de dónde saca la vida que restituye tan puntualmente, en cuotas de días, pero tengo motivos para creerme que recurre a nuevas deudas. ¿Cuáles serán las mujeres que le han dado los días que me restituye a mí? Quisiera conocer a algunas de ellas pero por más que le haya hecho hábiles preguntas muy a menudo, nunca he tenido la suerte de descubrirlas. Mais, peut être, elles ne seraient pas si étranges que je crois...

“De todos modos ese hombre es extraordinariamente interesante, lo que no le impide hacer bien sus cuentas. Usted no puede imaginar qué espantosa se volvió mi vida cuando me anunció, con la calma de un banquero, que no quedaban a mi disposición sino once días solamente. Durante todo ese año no le escribí y por un momento tuve la tentación de regalárselos y de no atormentarme más. ¿Comprende usted la razón, no es cierto? Cada vez que yo me volvía joven, el momento del despertar era siempre más doloroso porque la diferencia entre mi estado normal y mis veintitrés años se hacía, con la edad, mucho más grande.

“Por otra parte, era imposible resistir. ¿Cómo puede usted pensar que una pobre vieja solitaria rechace cada tanto una jornada o dos o tres de belleza y de amor, de gracia y de alegría? ¡Ser amada por un día, deseada por una hora, feliz por un momento! Vous êtes trop jeune pour comprendre tout mon ravissement!

“Pero los días están por acabarse; mi crédito va a concluir por la eternidad. Piense: ¡me queda solamente un día para disfrutar! Después, seré definitivamente vieja y estaré consagrada a la muerte. ¡Un día de luz y luego la oscuridad para siempre! Medite bien, se lo ruego, en la imprevista tragedia de mi vida. Antes de solicitar este día...

“¿Pero cuándo lo pediré? ¿Qué haré con él? Hace tres años que no vuelvo a ser joven y en Viena casi nadie me recuerda ya y toda mi belleza parecería espectral. Y sin embargo, siento necesidad de un amante, un amante sin escrúpulos y lleno de fuego. Tengo necesidad de que todo mi cuerpo sea acariciado una vez más. Esta cara rugosa se volverá de nuevo fresca y rosada y mis labios darán, por la vez última, la voluptuosidad. ¡Pobres labios, blancos y agrietados! ¡Todavía quieren ser por un día más rojos y cálidos, por un solo día, para un último amante, para una última boca!

“Pero no llego a decidirme. No tengo el valor para gastar la última monedita de verdadera vida que me queda y no sé cómo hacerlo y tengo un loco deseo de gastarla...”

¡Pobre y querida Princesa! Unos momentos antes había levantado su velo y las lágrimas abrieron surcos sutiles en el polvo del rostro. En ese momento, los sollozos, aunque aristocráticamente contenidos, le impidieron continuar. Experimenté entonces un gran deseo de consolar a todo costo a la deliciosa vieja y caí a sus pies -al pie de una princesa arrugada y vestida de negro-, y le dije que la hubiera amado más que cualquier caballero loco y le rogué, con las más dulces palabras, que me concediera a mí, a mí solo, el último día de su bella juventud.

No recuerdo precisamente todo lo que le dije, pero mi actitud y mis palabras la conmovieron profundamente y me prometió, con algunas frases algo teatrales, que sería su último amante, durante un solo día, dentro de un mes. Me dio una cita para cierta fecha en la misma villa y me despedí muy perturbado, luego de haberle besado las magras y blancas manos.

Mientras regresaba a la ciudad, ya de noche, la luna no totalmente llena me miraba insistentemente con aire piadoso, pero pensaba demasiado en la bella Princesa para tomarla en serio. Ese mes fue muy largo, el mes más largo de mi vida. Había prometido a mi futura amante que no la volvería a ver hasta el día fijado y mantuve mi galante compromiso. A pesar de todo, el día llegó y fue el más largo de aquel larguísimo mes. Pero llegó también la noche y luego de haberme elegantemente vestido fui hacia la villa con el corazón estremecido y el paso inseguro.

Vi desde lejos las ventanas iluminadas como no las había visto nunca y al acercarme hallé la puerta de hierro abierta y el balcón lleno de flores. Entré en la residencia y fui introducido en un salón donde ardían todas las antorchas de dos fantásticas arañas.

Me dijeron que esperara y esperé. Nadie venía. Toda la casa estaba silenciosa. Las luces ardían y las flores perfumaban para la soledad. Después de una hora de agitada expectativa, no pude contenerme y pasé al comedor. Sobre la mesa estaban preparados dos cubiertos y flores y frutas en gran cantidad. Pasé a un pequeño salón, suavemente iluminado y desierto. Finalmente llegué a una puerta que yo sabía era la del dormitorio de la Princesa. Di dos o tres golpes, pero no tuve respuesta. Entonces me hice de coraje pensando que un amante puede olvidar la etiqueta y abrí la puerta, deteniéndome en el umbral.

La habitación estaba llena de suntuosos vestidos tirados por todas partes como en el furor de un saqueo. Cuatro candelabros esparcían alrededor una luz alegre. La Princesa estaba echada en un sillón frente al espejo, ataviada con uno de los más espléndidos vestidos que yo jamás viera.

La llamé y no contestó.

Me acerqué, la toqué y no hizo el menor movimiento. Me di cuenta entonces de que su rostro estaba como siempre lo había visto, pequeño y blanco y algo más triste que de costumbre y un poco asustado. Posé una mano sobre su boca y no sentí respiración alguna; la coloqué sobre su pecho y no sentí ningún latido.

La pobre Princesa estaba muerta; había muerto dulcemente de improviso mientras acechaba ante el espejo el retorno de su belleza. Una carta que hallé en el piso, junto a ella, me explicó el misterio de su inesperado fin. Contenía unas pocas líneas de escritura vertical y marcial, y decía:

“Gentil Princesa:

Me duele sinceramente no poder restituirle el último día de juventud que le debo. No logro ya encontrar mujeres lo suficientemente inteligentes para creer en mi increíble promesa y mi hija se halla en peligro.

Realizaré todavía nuevas tentativas y le comunicaré los resultados, porque es mi más vivo deseo satisfacerla hasta lo último. Considéreme, ilustre Princesa, su devotísimo...”

FIN

Giovanni Papini

1. En francés en el original: “Escuche, pues, señor, lo que me ocurrió hace cuarenta años, cuando yo era todavía demasiado joven para tener el derecho de parecer loca”.

El enamorado y la muerte...

2010-09-08T12:10:00.000-03:00

Tango de la muerte

2010-09-08T12:07:00.000-03:00

Soy la muerte, tu desgracias, abrazame amor...

2010-09-08T11:59:00.000-03:00

Distancia....

2010-09-08T11:55:00.000-03:00

Después del almuerzo

2010-09-01T18:16:00.000-03:00

Después del almuerzo yo hubiera querido quedarme en mi cuarto leyendo, pero papá y mamá vinieron casi en seguida a decirme que esa tarde tenía que llevarlo de paseo.

Lo primero que contesté fue que no, que lo llevara otro, que por favor me dejaran estudiar en mi cuarto. Iba a decirles otras cosas, explicarles por qué no me gustaba tener que salir con él, pero papá dio un paso adelante y se puso a mirarme en esa forma que no puedo resistir, me clava los ojos y yo siento que se me van entrando cada vez más hondo en la cara, hasta que estoy a punto de gritar y tengo que darme vuelta y contestar que sí, que claro, en seguida. Mamá en esos casos no dice nada y no me mira, pero se queda un poco atrás con las dos manos juntas, y yo le veo el pelo gris que le cae sobre la frente y tengo que darme vuelta y contestar que sí, que claro, en seguida. Entonces se fueron sin decir nada más y yo empecé a vestirme, con el único consuelo de que iba a estrenar unos zapatos amarillos que brillaban y brillaban.

Cuando salí de mi cuarto eran las dos, y tía Encarnación dijo que podía ir a buscarlo a la pieza del fondo, donde siempre le gusta meterse por la tarde. Tía Encarnación debía darse cuenta de que yo estaba desesperado por tener que salir con él, porque me pasó la mano por la cabeza y después se agachó y me dio un beso en la frente. Sentí que me ponía algo en el bolsillo.

-Para que te compres alguna cosa -me dijo al oído-. Y no te olvides de darle un poco, es preferible.

Yo la besé en la mejilla, más contento, y pasé delante de la puerta de la sala donde estaban papá y mamá jugando a las damas. Creo que les dije hasta luego, alguna cosa así, y después saqué el billete de cinco pesos para alisarlo bien y guardarlo en mi cartera donde ya había otro billete de un peso y monedas.

Lo encontré en un rincón del cuarto, lo agarré lo mejor que pude y salimos por el patio hasta la puerta que daba al jardín de adelante. Una o dos veces sentí la tentación de soltarlo, volver adentro y decirles a papá y mamá que él no quería venir conmigo, pero estaba seguro de que acabarían por traerlo y obligarme a ir con él hasta la puerta de calle. Nunca me habían pedido que lo llevara al centro, era injusto que me lo pidieran porque sabían muy bien que la única vez que me habían obligado a pasearlo por la vereda había ocurrido esa cosa horrible con el gato de los Álvarez. Me parecía estar viendo todavía la cara del vigilante hablando con papá en la puerta, y después papá sirviendo dos vasos de caña, y mamá llorando en su cuarto. Era injusto que me lo pidieran.

Por la mañana había llovido y las veredas de Buenos Aires están cada vez más rotas, apenas se puede andar sin meter los pies en algún charco. Yo hacía lo posible para cruzar por las partes más secas y no mojarme los zapatos nuevos, pero en seguida vi que a él le gustaba meterse en el agua, y tuve que tironear con todas mis fuerzas para obligarlo a ir de mi lado. A pesar de eso consiguió acercarse a un sitio donde había una baldosa un poco más hundida que las otras, y cuando me di cuenta ya estaba completamente empapado y tenía hojas secas por todas partes. Tuve que pararme, limpiarlo, y todo el tiempo sentía que los vecinos estaban mirando desde los jardines, sin decir nada pero mirando. No quiero mentir, en realidad no me importaba tanto que nos miraran (que lo miraran a él, y a mí que lo llevaba de paseo); lo peor era estar ahí parado, con un pañuelo que se iba mojando y llenando de manchas de barro y pedazos de hojas secas, teniendo que sujetarlo al mismo tiempo para que no volviera a acercarse al charco. Además yo estoy acostumbrado a andar por las calles con las manos en los bolsillos del pantalón, silbando o mascando chicle, o leyendo las historietas mientras con la parte de abajo de los ojos voy adivinando las baldosas de las veredas que conozco perfectamente desde mi casa hasta el tranvía, de modo que sé cuándo paso delante de la casa de la Tita o cuándo voy a llegar a la esquina de Carabobo. Y ahora no podía hacer nada de eso y el pañuelo me empezaba a mojar el forro del bolsillo y sentía la humedad en la pierna, era como para no creer en tanta mala suerte junta.

A esa hora el tranvía viene bastante vacío, y yo rogaba que pudiéramos sentarnos en el mismo asiento, poniéndolo a él del lado de la ventanilla para que molestara menos. No es que se mueva demasiado, pero a la gente le molesta lo mismo y yo comprendo. Por eso me afligí al subir, porque el tranvía estaba casi lleno y no había ningún asiento doble desocupado. El viaje era demasiado largo para quedarnos en la plataforma, el guarda me hubiera mandado que me sentara y lo pusiera en alguna parte; así que lo hice entrar en seguida y lo llevé hasta un asiento del medio donde una señora ocupaba el lado de la ventanilla. Lo mejor hubiera sido sentarse detrás de él para vigilarlo, pero el tranvía estaba lleno y tuve que seguir adelante y sentarme bastante más lejos. Los pasajeros no se fijaban mucho, a esa hora la gente va haciendo la digestión y está medio dormida con los barquinazos del tranvía. Lo malo fue que el guarda se paró al lado del asiento donde yo lo había instalado, golpeando con una moneda en el fierro de la máquina de los boletos, y yo tuve que darme vuelta y hacerle señas de que viniera a cobrarme a mí, mostrándole la plata para que comprendiera que tenía que darme dos boletos, pero el guarda era uno de esos chinazos que están viendo las cosas y no quieren entender, dale con la moneda golpeando contra la máquina. Me tuve que levantar (y ahora dos o tres pasajeros me miraban) y acercarme al otro asiento. «Dos boletos», le dije. Cortó uno, me miró un momento, y después me alcanzó el boleto y miró para abajo, medio de reojo. «Dos, por favor», repetí, seguro de que todo el tranvía ya estaba enterado. El chinazo cortó el otro boleto y me lo dio, iba a decirme algo pero yo le alcancé la plata y me volví en dos trancos a mi asiento, sin mirar para atrás. Lo peor era que a cada momento tenía que darme vuelta para ver si seguía quieto en el asiento de atrás, y con eso iba llamando la atención de algunos pasajeros. Primero decidí que sólo me daría vuelta al pasar cada esquina, pero las cuadras me parecían terriblemente largas y a cada momento tenía miedo de oír alguna exclamación o un grito, como cuando el gato de los Álvarez. Entonces me puse a contar hasta diez, igual que en las peleas, y eso venía a ser más o menos media cuadra. Al llegar a diez me daba vuelta disimuladamente, por ejemplo arreglándome el cuello de la camisa o metiendo la mano en el bolsillo del saco, cualquier cosa que diera la impresión de un tic nervioso o algo así.

Como a las ocho cuadras no sé por qué me pareció que la señora que iba del lado de la ventanilla se iba a bajar. Eso era lo peor, porque le iba a decir algo para que la dejara pasar, y cuando él no se diera cuenta o no quisiera darse cuenta, a lo mejor la señora se enojaba y quería pasar a la fuerza, pero yo sabía lo que iba a ocurrir en ese caso y estaba con los nervios de punta, de manera que empecé a mirar para atrás antes de llegar a cada esquina, y en una de esas me pareció que la señora estaba ya a punto de levantarse, y hubiera jurado que le decía algo porque miraba de su lado y yo creo que movía la boca. Justo en ese momento una vieja gorda se levantó de uno de los asientos cerca del mío y empezó a andar por el pasillo, y yo iba detrás queriendo empujarla, darle una patada en las piernas para que se apurara y me dejara llegar al asiento donde la señora había agarrado una canasta o algo en el suelo y ya se levantaba para salir. Al final creo que la empujé, la oí que protestaba, no sé cómo llegué al lado del asiento y conseguí sacarlo a tiempo para que la señora pudiera bajarse en la esquina. Entonces lo puse contra la ventanilla y me senté a su lado, tan feliz aunque cuatro o cinco idiotas me estuvieran mirando desde los asientos de adelante y desde la plataforma donde a lo mejor el chinazo les había dicho alguna cosa.

Ya andábamos por el Once, y afuera se veía un sol precioso y las calles estaban secas. A esa hora si yo hubiera viajado solo me habría largado del tranvía para seguir a pie hasta el centro, para mí no es nada ir a pie desde el Once a Plaza de Mayo, una vez que me tomé el tiempo le puse justo treinta y dos minutos, claro que corriendo de a ratos y sobre todo al final. Pero ahora en cambio tenía que ocuparme de la ventanilla, que un día alguien había contado que era capaz de abrir de golpe la ventanilla y tirarse afuera, nada más que por el gusto de hacerlo, como tantos otros gustos que nadie se explicaba. Una o dos veces me pareció que estaba a punto de levantar la ventanilla, y tuve que pasar el brazo por detrás y sujetarla por el marco. A lo mejor eran cosas mías, tampoco quiero asegurar que estuviera por levantar la ventanilla y tirarse. Por ejemplo, cuando lo del inspector me olvidé completamente del asunto y sin embargo no se tiró. El inspector era un tipo alto y flaco que apareció por la plataforma delantera y se puso a marcar los boletos con ese aire amable que tienen algunos inspectores. Cuando llegó a mi asiento le alcancé los dos boletos y él marcó uno, miró para abajo, después miró el otro boleto, lo fue a marcar y se quedó con el boleto metido en la ranura de la pinza, y todo el tiempo yo rogaba que lo marcara de una vez y me lo devolviera, me parecía que la gente del tranvía nos estaba mirando cada vez más. Al final lo marcó encogiéndose de hombros, me devolvió los dos boletos, y en la plataforma de atrás oí que alguien soltaba una carcajada, pero naturalmente no quise darme vuelta, volví a pasar el brazo y sujeté la ventanilla, haciendo como que no veía más al inspector y a todos los otros. En Sarmiento y Libertad se empezó a bajar la gente, y cuando llegamos a Florida ya no había casi nadie. Esperé hasta San Martín y lo hice salir por la plataforma delantera, porque no quería pasar al lado del chinazo que a lo mejor me decía alguna cosa.

A mí me gusta mucho la Plaza de Mayo, cuando me hablan del centro pienso en seguida en la Plaza de Mayo. Me gusta por las palomas, por la Casa de Gobierno y porque trae tantos recuerdos de historia, de las bombas que cayeron cuando hubo revolución, y los caudillos que habían dicho que iban a atar sus caballos en la Pirámide. Hay maniseros y tipos que venden cosas, en seguida se encuentra un banco vacío y si uno quiere puede seguir un poco más y al rato llega al puerto y ve los barcos y los guinches. Por eso pensé que lo mejor era llevarlo a la Plaza de Mayo, lejos de los autos y los colectivos, y sentarnos un rato ahí hasta que fuera hora de ir volviendo a casa. Pero cuando bajamos del tranvía y empezamos a andar por San Martín sentí como un mareo, de golpe me daba cuenta de que me había cansado terriblemente, casi una hora de viaje y todo el tiempo teniendo que mirar hacia atrás, hacerme el que no veía que nos estaban mirando, y después el guarda con los boletos, y la señora que se iba a bajar, y el inspector. Me hubiera gustado tanto poder entrar en una lechería y pedir un helado o un vaso de leche, pero estaba seguro de que no iba a poder, que me iba a arrepentir si lo hacía entrar en un local cualquiera donde la gente estaría sentada y tendría más tiempo para mirarnos. En la calle la gente se cruza y cada uno sigue viaje, sobre todo en San Martín que está lleno de bancos y oficinas y todo el mundo anda apurado con portafolios debajo del brazo. Así que seguimos hasta la esquina de Cangallo, y entonces cuando íbamos pasando delante de las vidrieras de Peuser que estaban llenas de tinteros y cosas preciosas, sentí que él no quería seguir, se hacía cada vez más pesado y por más que yo tiraba (tratando de no llamar la atención) casi no podía caminar y al final tuve que pararme delante de la última vidriera, haciéndome el que miraba los juegos de escritorio repujados en cuero. A lo mejor estaba un poco cansado, a lo mejor no era un capricho. Total, estar ahí parados no tenía nada de malo, pero igual no me gustaba porque la gente que pasaba tenía más tiempo para fijarse, y dos o tres veces me di cuenta de que alguien le hacía algún comentario a otro, o se pegaban con el codo para llamarse la atención. Al final no pude más y lo agarré otra vez, haciéndome el que caminaba con naturalidad, pero cada paso me costaba como en esos sueños en que uno tiene unos zapatos que pesan toneladas y apenas puede despegarse del suelo. A la larga conseguí que se le pasara el capricho de quedarse ahí parado, y seguimos por San Martín hasta la esquina de la Plaza de Mayo. Ahora la cosa era cruzar, porque a él no le gusta cruzar una calle. Es capaz de abrir la ventanilla del tranvía y tirarse, pero no le gusta cruzar la calle. Lo malo es que para llegar a la Plaza de Mayo hay que cruzar siempre alguna calle con mucho tráfico, en Cangallo y Bartolomé Mitre no había sido tan difícil, pero ahora yo estaba a punto de renunciar, me pesaba terriblemente en la mano, y dos veces que el tráfico se paró y los que estaban a nuestro lado en el cordón de la vereda empezaron a cruzar la calle, me di cuenta de que no íbamos a poder llegar al otro lado porque se plantaría justo en la mitad, y entonces preferí seguir esperando hasta que se decidiera. Y claro, el del puesto de revistas de la esquina ya estaba mirando cada vez más, y le decía algo a un pibe de mi edad que hacía muecas y le contestaba qué sé yo, y los autos seguían pasando y se paraban y volvían a pasar, y nosotros ahí plantados. En una de esas se iba a acercar el vigilante, eso era lo peor que nos podía suceder porque los vigilantes son muy buenos y por eso meten la pata, se ponen a hacer preguntas, averiguan si uno anda perdido, y de golpe a él le puede dar uno de sus caprichos y yo no sé en lo que termina la cosa. Cuanto más pensaba más me afligía, y al final tuve miedo de veras, casi como ganas de vomitar, lo juro, y en un momento en que paró el tráfico lo agarré bien y cerré los ojos y tiré para adelante doblándome casi en dos, y cuando estuvimos en la Plaza lo solté, seguí dando unos pasos solo, y después volví para atrás y hubiera querido que se muriera, que ya estuviera muerto, o que papá y mamá estuvieran muertos, y yo también al fin y al cabo, que todos estuvieran muertos y enterrados menos tía Encarnación.

Pero esas cosas se pasan en seguida, vimos que había un banco muy lindo completamente vacío, y yo lo sujeté sin tironearlo y fuimos a ponernos en ese banco y a mirar las palomas que por suerte no se dejan acabar como los gatos. Compré manises y caramelos, le fui dando de las dos cosas y estábamos bastante bien con ese sol que hay por la tarde en la Plaza de Mayo y la gente que va de un lado a otro. Yo no sé en qué momento me vino la idea de abandonarlo ahí; lo único que me acuerdo es que estaba pelándole un maní y pensando al mismo tiempo que si me hacía el que iba a tirarles algo a las palomas que andaban más lejos, sería facilísimo dar la vuelta a la pirámide y perderlo de vista. Me parece que en ese momento no pensaba en volver a casa ni en la cara de papá y mamá, porque si lo hubiera pensado no habría hecho esa pavada. Debe ser muy difícil abarcar todo al mismo tiempo como hacen los sabios y los historiadores, yo pensé solamente que lo podía abandonar ahí y andar solo por el centro con las manos en los bolsillos, y comprarme una revista o entrar a tomar un helado en alguna parte antes de volver a casa. Le seguí dando manises un rato pero ya estaba decidido, y en una de esas me hice el que me levantaba para estirar las piernas y vi que no le importaba si seguía a su lado o me iba a darle manises a las palomas. Les empecé a tirar lo que me quedaba, y las palomas me andaban por todos lados, hasta que se me acabó el maní y se cansaron. Desde la otra punta de la plaza apenas se veía el banco; fue cosa de un momento cruzar a la Casa Rosada donde siempre hay dos granaderos de guardia, y por el costado me largué hasta el Paseo Colón, esa calle donde mamá dice que no deben ir los niños solos. Ya por costumbre me daba vuelta a cada momento pero era imposible que me siguiera, lo más que quería estar haciendo sería revolcarse alrededor del banco hasta que se acercara alguna señora de la beneficencia o algún vigilante.

No me acuerdo muy bien de lo que pasó en ese rato en que yo andaba por el Paseo Colón que es una avenida como cualquier otra. En una de esas yo estaba sentado en una vidriera baja de una casa de importaciones y exportaciones, y entonces me empezó a doler el estómago, no como cuando uno tiene que ir en seguida al baño, era más arriba, en el estómago verdadero, como si se me retorciera poco a poco; y yo quería respirar y me costaba, entonces tenía que quedarme quieto y esperar que se pasara el calambre, y delante de mí se veía como una mancha verde y puntitos que bailaban, y la cara de papá, al final era solamente la cara de papá porque yo había cerrado los ojos, me parece, y en medio de la mancha verde estaba la cara de papá. Al rato pude respirar mejor, y unos muchachos me miraron un momento y uno le dijo al otro que yo estaba descompuesto, pero yo moví la cabeza y dije que no era nada, que siempre me daban calambres, pero se me pasaban en seguida. Uno dijo que si yo quería que fuera a buscar un vaso de agua, y el otro me aconsejó que me secara la frente porque estaba sudando. Yo me sonreí y dije que ya estaba bien, y me puse a caminar para que se fueran y me dejaran solo. Era cierto que estaba sudando porque me caía el agua por las cejas y una gota salada me entró en un ojo, y entonces saqué el pañuelo y me lo pasé por la cara y sentí un arañazo en el labio, y cuando miré era una hoja seca pegada en el pañuelo que me había arañado la boca.

No sé cuánto tardé en llegar otra vez a la Plaza de Mayo. A la mitad de la subida me caí, pero volví a levantarme antes que nadie se diera cuenta, y crucé a la carrera entre todos los autos que pasaban por delante de la Casa Rosada. Desde lejos vi que no se había movido del banco, pero seguí corriendo y corriendo hasta llegar al banco, y me tiré como muerto mientras las palomas salían volando asustadas y la gente se daba vuelta con ese aire que toman para mirar a los chicos que corren, como si fuera un pecado. Después de un rato lo limpié un poco y dije que teníamos que volver a casa. Lo dije para oírme yo mismo y sentirme todavía más contento, porque con él lo único que servía era agarrarlo bien y llevarlo, las palabras no las escuchaba o se hacía el que no las escuchaba. Por suerte esta vez no se encaprichó al cruzar las calles, y el tranvía estaba casi vacío al comienzo del recorrido, así que lo puse en el primer asiento y me senté al lado y no me di vuelta ni una sola vez en todo el viaje, ni siquiera al bajarnos: la última cuadra la hicimos muy despacio, él queriendo meterse en los charcos y yo luchando para que pasara por las baldosas secas. Pero no me importaba, no me importaba nada. Pensaba todo el tiempo: «Lo abandoné», lo miraba y pensaba: «Lo abandoné», y aunque no me había olvidado del Paseo Colón me sentía tan bien, casi orgulloso. A lo mejor otra vez... No era fácil, pero a lo mejor... Quién sabe con qué ojos me mirarían papá y mamá cuando me vieran llegar con él de la mano. Claro que estarían contentos de que yo lo hubiera llevado a pasear al centro, los padres siempre están contentos de esas cosas; pero no sé por qué en ese momento se me daba por pensar que también a veces papá y mamá sacaban el pañuelo para secarse, y que también en el pañuelo había una hoja seca que les lastimaba la cara.

Julio Cortázar

Mercedes Sosa - Un niño en la calle

2010-08-28T19:38:00.000-03:00

Hay un niño en la calle

2010-08-28T19:30:00.000-03:00

A esta hora, exactamente,

hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba

con las primeras luces de mi sangre, vendiendo

una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,

diarios,

porque es cuando recuerdo también las presidencias,

urgentes abogados, conservadores,

asco,

cuando subo a la vida juntando la inocencia,

mi niñez triturada por escasos centavos,

por la cantidad mínima de pagar la estadía

como un vagón de carga

y saber que a esta hora mi madre está esperando,

quiero decir, la madre del niño innumerable

que sale y nos pregunta con su rostro de madre:

qué han hecho de la vida,

dónde pondré la sangre,

qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,

cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,

evitar que naufrague su corazón de barco,

su increíble aventura de pan y chocolate,

transitar sus países de bandidos y tesoros

poniéndole una estrella en el sitio del hombre,

de otro modo es inútil ensayar en la tierra

la alegría y el canto,

de otro modo es absurdo

porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo

ganándose la vida por los cuatro costados,

porque en este camino de lo hostil ferozmente

cayó el Toto de frente con su poquita sangre,

con sus ropas de fe, su dolor a pedazos

y ahora necesito saber cuáles sonríen,

mi canción necesita saber si se han salvado,

porque sino es inútil mi juventud de música

y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.

Una, salvarse solo,

arrojar ciegamente los demás de la balsa

y la otra,

un destino de salvarse con todos,

comprometer la vida hasta el último náufrago,

no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,

si desciende la niebla como un sapo del aire

y el viento no es ninguna canción en las ventanas,

no debe andar el mundo con el amor descalzo

enarbolando un diario como una ala en la mano,

trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,

golpeándose el pecho con un ala cansada,

no debe andar la vida, recién nacida, a precio,

la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,

porque entonces las manos son dos fardos inútiles

y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país

o va en trenes por su geografía de silencio,

la patria

sale a mirar al hombre con los niños desnudos

y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre

qué historia les concierne,

qué lugar en el mapa,

porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra

la espalda escandalosa de las grandes ciudades

nutriéndose de trigo, vides, cañaverales

donde el azúcar sube como un junco del aire,

uno encuentra la gente, los jornales escasos,

una sorda tarea de madres con horarios

y padres silenciosos molidos en las fábricas,

hay días que uno andando de madrugada encuentra

la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores

que en París han bebido

por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa

en donde han sorprendido la soledad de frente

y la índole triste del hombre solitario,

en tanto, sus señoras tienen angustia y cambian

de amantes esta noche, de médico esta tarde,

porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo

y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado

que hay un niño en la calle,

que hay millones de niños

que viven en la calle

y multitud de niños

que crecen en la calle.

A esta hora exactamente,

hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,

mirándonos a todos con sus ojos de fábula,

viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,

un relámpago trunco le cruza la mirada,

porque nadie protege esa vida que crece

y el amor se ha perdido

como un niño en la calle. . .

ARMANDO TEJADA GÓMEZ (Argentina)

Esa mujer...

2010-07-26T16:03:00.000-03:00

Esa mujer

El coronel elogia mi puntualidad:
Es puntual como los alemanes dice.
O como los ingleses.
El coronel tiene apellido alemán.
Es un hombre corpulento, canoso, de cara ancha, tostada.
He leído sus cosas propone . Lo felicito.
Mientras sirve dos grandes vasos de whisky, me va informando, casualmente, que tiene veinte años de servicios de informaciones, que ha estudiado filosofía y letras, que es un curioso del arte. No subraya nada, simplemente deja establecido el terreno en que podemos operar, una zona vagamente común.
Desde el gran ventanal del décimo piso se ve la ciudad en el atardecer, las luces pálidas del río. Desde aquí es fácil amar, siquiera momentáneamente, a Buenos Aires. Pero no es ninguna forma concebible de amor lo que nos ha reunido.
El coronel busca unos nombres, unos papeles que acaso yo tenga.
Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.
Algún día (pienso en momentos de ira) iré a buscarla. Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.
El coronel sabe dónde está.
Se mueve con facilidad en el piso de muebles ampulosos, ornado de marfiles y de bronces, de platos de Meissen y Cantón. Sonrío ante el Jongkind falso, el Fígari dudoso. Pienso en la cara que pondría si le dijera quién fabrica los Jongkind, pero en cambio elogio su whisky.
El bebe con vigor, con salud, con entusiasmo, con alegría, con superioridad, con desprecio. Su cara cambia y cambia, mientras sus manos gordas hacen girar el vaso lentamente.
Esos papeles dice.
Lo miro.
Esa mujer, coronel.
Sonríe.
Todo se encadena filosofa.
A un potiche de porcelana de Viena le falta una esquirla en la base. Una lámpara de cristal está rajada. El coronel, con los ojos brumosos y sonriendo, habla de la bomba.
La pusieron en el palier. Creen que yo tengo la culpa. Si supieran lo que he hecho por ellos, esos roñosos.
¿Mucho daño? pregunto. Me importa un carajo.
Bastante. Mi hija. La he puesto en manos de un psiquiatra. Tiene doce años dice.
El coronel bebe, con ira, con tristeza, con miedo, con remordimiento.
Entra su mujer, con dos pocillos de café.
Contale vos, Negra.
Ella se va sin contestar; una mujer alta, orgullosa, con un rictus de neurosis. Su desdén queda flotando como una nubecita.
La pobre quedó muy afectada explica el coronel . Pero a usted no le importa esto.
¡Cómo no me va a importar!... Oí decir que al capitán N y al mayor X también les ocurrió alguna desgracia después de aquello.
El coronel se ríe.
La fantasía popular -dice-. Vea cómo trabaja. Pero en el fondo no inventan nada. No hacen más que repetir.
Enciende un Marlboro, deja el paquete a mi alcance sobre la mesa.
-Cuénteme cualquier chiste -dice.
Pienso. No se me ocurre.
Cuénteme cualquier chiste político, el que quiera, y yo le demostraré que estaba inventado hace veinte años, cincuenta años, un siglo. Que se usó tras la derrota de Sedán, o a propósito de Hindenburg, de Dollfuss, de Badoglio.
-¿Y esto?
La tumba de Tutankamón -dice el coronel-. Lord Carnavon. Basura.
El coronel se seca la transpiración con la mano gorda y velluda.
-Pero el mayor X tuvo un accidente, mató a su mujer.
¿Qué más? dice, haciendo tintinear el hielo en el vaso.
-Le pegó un tiro una madrugada.
La confundió con un ladrón sonríe el coronel . Esas cosas ocurren.
Pero el capitán N. . .
Tuvo un choque de automóvil, que lo tiene cualquiera, y más él, que no ve un caballo ensillado cuando se pone en pedo.
¿Y usted, coronel?
Lo mío es distinto dice . Me la tienen jurada.
Se para, da una vuelta alrededor de la mesa.
Creen que yo tengo la culpa. Esos roñosos no saben lo que yo hice por ellos. Pero algún día se va a escribir la historia. A lo mejor la va a escribir usted.
Me gustaría.
Y yo voy a quedar limpio, yo voy a quedar bien. No es que me importe quedar bien con esos roñosos, pero sí ante la historia, ¿comprende?
Ojalá dependa de mí, coronel.
Anduvieron rondando. Una noche, uno se animó. Dejó la bomba en el palier y salió corriendo.
Mete la mano en una vitrina, saca una figurita de porcelana policromada, una pastora con un cesto de flores.
-Mire.
A la pastora le falta un bracito.
Derby -dice. Doscientos años.
La pastora se pierde entre sus dedos repentinamente tiernos. El coronel tiene una mueca de fierro en la cara nocturna, dolorida.
¿Por qué creen que usted tiene la culpa?
Porque yo la saqué de donde estaba, eso es cierto, y la llevé donde está ahora, eso también es cierto. Pero ellos no saben lo que querían hacer, esos roñosos no saben nada, y no saben que fui yo quien lo impidió.
El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método.
-Porque yo he estudiado historia. Puedo ver las cosas con perspectiva histórica. Yo he leído a Hegel.
¿Qué querían hacer?
Fondearla en el río, tirarla de un avión, quemarla y arrojar los restos por el inodoro, diluirla en ácido. ¡Cuanta basura tiene que oír uno! Este país está cubierto de basura, uno no sabe de dónde sale tanta basura, pero estamos todos hasta el cogote.
Todos, coronel. Porque en el fondo estamos de acuerdo, ¿no? Ha llegado la hora de destruir. Habría que romper todo.
-Y orinarle encima.
Pero sin remordimientos, coronel. Enarbolando alegremente la bomba y la picana. ¡Salud! -digo levantando el vaso.
No contesta. Estamos sentados junto al ventanal. Las luces del puerto brillan azul mercurio. De a ratos se oyen las bocinas de los automóviles, arrastrándose lejanas como las voces de un sueño. El coronel es apenas la mancha gris de su cara sobre la mancha blanca de su camisa.
Esa mujer le oigo murmurar . Estaba desnuda en el ataúd y parecía una virgen. La piel se le había vuelto transparente. Se veían las metástasis del cáncer, como esos dibujitos que uno hace en una ventanilla mojada.
El coronel bebe. Es duro.
Desnuda dice . Éramos cuatro o cinco y no queríamos mirarnos. Estaba ese capitán de navío, y el gallego que la embalsamó, y no me acuerdo quién más. Y cuando la sacamos del ataúd -el coronel se pasa la mano por la frente , cuando la sacamos, ese gallego asqueroso...
Oscurece por grados, como en un teatro. La cara del coronel es casi invisible. Sólo el whisky brilla en su vaso, como un fuego que se apaga despacio. Por la puerta abierta del departamento llegan remotos ruidos. La puerta del ascensor se ha cerrado en la planta baja, se ha abierto más cerca. El enorme edificio cuchichea, respira, gorgotea con sus cañerías, sus incineradores, sus cocinas, sus chicos, sus televisores, sus sirvientas, Y ahora el coronel se ha parado, empuña una metralleta que no le vi sacar de ninguna parte, y en puntas de pie camina hacia el palier, enciende la luz de golpe, mira el ascético, geométrico, irónico vacío del palier, del ascensor, de la escalera, donde no hay absolutamente nadie y regresa despacio, arrastrando la metralleta.
Me pareció oír. Esos roñosos no me van a agarrar descuidado, como la vez pasada.
Se sienta, más cerca del ventanal ahora. La metralleta ha desaparecido y el coronel divaga nuevamente sobre aquella gran escena de su vida.
...se le tiró encima, ese gallego asqueroso. Estaba enamorado del cadáver, la tocaba, le manoseaba los pezones. Le di una trompada, mire -el coronel se mira los nudillos , que lo tiré contra la pared. Está todo podrido, no respetan ni a la muerte. ¿Le molesta la oscuridad?
No.
Mejor. Desde aquí puedo ver la calle. Y pensar. Pienso siempre. En la oscuridad se piensa mejor.
Vuelve a servirse un whisky.
Pero esa mujer estaba desnuda -dice, argumenta contra un invisible contradictor-. Tuve que taparle el monte de Venus, le puse una mortaja y el cinturón franciscano.
Bruscamente se ríe.
Tuve que pagar la mortaja de mi bolsillo. Mil cuatrocientos pesos. Eso le demuestra, ¿eh? Eso le demuestra.
Repite varias veces "Eso le demuestra", como un juguete mecánico, sin decir qué es lo que eso me demuestra.
-Tuve que buscar ayuda para cambiarla de ataúd. Llamé a unos obreros que había por ahí. Figúrese como se quedaron. Para ellos era una diosa, qué sé yo las cosas que les meten en la cabeza, pobre gente.
¿Pobre gente?
Sí, pobre gente. El coronel lucha contra una escurridiza cólera interior . Yo también soy argentino.
Yo también, coronel, yo también. Somos todos argentinos.
Ah, bueno dice.
¿La vieron así?
Sí, ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda, y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe? Con todo, con todo...
La voz del coronel se pierde en una perspectiva surrealista, esa frasecita cada vez más rémova encuadrada en sus líneas de fuga, y el descenso de la voz manteniendo una divina proporción o qué. Yo también me sirvo un whisky.
Para mí no es nada -dice el coronel . Yo estoy acostumbrado a ver mujeres desnudas. Muchas en mi vida. Y hombres muertos. Muchos en Polonia, el 39. Yo era agregado militar, dése cuenta.
Quiero darme cuenta, sumo mujeres desnudas más hombres muertos, pero el resultado no me da, no me da, no me da... Con un solo movimiento muscular me pongo sobrio, como un perro que se sacude el agua.
A mí no me podía sorprender. Pero ellos...
¿Se impresionaron?
Uno se desmayó. Lo desperté a bofetadas. Le dije: "Maricón, ¿ésto es lo que hacés cuando tenés que enterrar a tu reina? Acordate de San Pedro, que se durmió cuando lo mataban a Cristo." Después me agradeció.
Miró la calle. "Coca" dice el letrero, plata sobre rojo. "Cola" dice el letrero, plata sobre rojo. La pupila inmensa crece, círculo rojo tras concéntrico círculo rojo, invadiendo la noche, la ciudad, el mundo. "Beba".
Beba dice el coronel.
Bebo.
¿Me escucha?
-Lo escucho.
Le cortamos un dedo.
¿Era necesario?
El coronel es de plata, ahora. Se mira la punta del índice, la demarca con la uña del pulgar y la alza.
Tantito así. Para identificarla.
-¿No sabían quién era?
Se ríe. La mano se vuelve roja. "Beba".
Sabíamos, sí. Las cosas tienen que ser legales. Era un acto histórico, ¿comprende?
Comprendo.
-La impresión digital no agarra si el dedo está muerto. Hay que hidratarlo. Más tarde se lo pegamos.
¿Y?
Era ella. Esa mujer era ella.
¿Muy cambiada?
No, no, usted no me entiende. lgualita. Parecía que iba a hablar, que iba a... Lo del dedo es para que todo fuera legal. El profesor R. controló todo, hasta le sacó radiografías.
¿El profesor R.?
-Sí. Eso no lo podía hacer cualquiera. Hacía falta alguien con autoridad científica, moral.
En algún lugar de la casa suena, remota, entrecortada, una campanilla. No veo entrar a la mujer del coronel, pero de pronto esta ahí, su voz amarga, inconquistable.
¿Enciendo?
No.
Teléfono.
Deciles que no estoy.
Desaparece.
Es para putearme explica el coronel-. Me llaman a cualquier hora. A las tres de la madrugada, a las cinco.
-Ganas de joder digo alegremente.
Cambié tres veces el número del teléfono. Pero siempre lo averiguan.
¿Qué le dicen?
Que a mi hija le agarre la polio. Que me van a cortar los huevos. Basura.
Oigo el hielo en el vaso, como un cencerro lejano.
Hice una ceremonia, los arengué. Yo respeto las ideas, les dije. Esa mujer hizo mucho por ustedes. Yo la voy a enterrar como cristiana. Pero tienen que ayudarme.
El coronel está de pie y bebe con coraje, con exasperación, con grandes y altas ideas que refluyen sobre él como grandes y altas olas contra un peñasco y lo dejan intocado y seco, recortado y negro, rojo y plata.
La sacamos en un furgón, la tuve en Viamonte, después en 25 de Mayo, siempre cuidándola, protegiéndola, escondiéndola. Me la querían quitar, hacer algo con ella. La tapé con una lona, estaba en mi despacho, sobre un armario, muy alto. Cuando me preguntaban qué era, les decía que era el transmisor de Córdoba, la Voz de la Libertad.
Ya no sé dónde está el coronel. El reflejo plateado lo busca, la pupila roja. Tal vez ha salido. Tal vez ambula entre los muebles. El edificio huele vagamente a sopa en la cocina, colonia en el baño, pañales en la cuna, remedios, cigarrillos, vida, muerte.
-Llueve -dice su voz extraña.
Miro el cielo: el perro Sirio, el cazador Orión.
Llueve día por medio dice el coronel-. Día por medio llueve en un jardín donde todo se pudre, las rosas, el pino, el cinturón franciscano.
Dónde, pienso, dónde.
¡Está parada! -grita el coronel . ¡La enterré parada, como Facundo, porque era un macho!
Entonces lo veo, en la otra punta de la mesa. Y por un momento, cuando el resplandor cárdeno lo baña, creo que llora, que gruesas lágrimas le resbalan por la cara.
No me haga caso -dice, se sienta . Estoy borracho.
Y largamente llueve en su memoria.
Me paro, le toco el hombro.
¿Eh? -dice ¿Eh? -dice.
Y me mira con desconfianza, como un ebrio que se despierta en un tren desconocido.
-¿La sacaron del país?
-Sí.
¿La sacó usted?
Sí.
-¿Cuántas personas saben?
DOS.
¿El Viejo sabe?
Se ríe.
-Cree que sabe.
¿Dónde?
No contesta.
Hay que escribirlo, publicarlo.
Sí. Algún día.
Parece cansado, remoto.
¡Ahora! me exaspero . ¿No le preocupa la historia? ¡Yo escribo la historia, y usted queda bien, bien para siempre, coronel!
La lengua se le pega al paladar, a los dientes.
-Cuando llegue el momento... usted será el primero...
No, ya mismo. Piense. Paris Match. Life. Cinco mil dólares. Diez mil. Lo que quiera.
Se ríe.
¿Dónde, coronel, dónde?
Se para despacio, no me conoce. Tal vez va a preguntarme quién soy, qué hago ahí.
Y mientras salgo derrotado, pensando que tendré que volver, o que no volveré nunca. Mientras mi dedo índice inicia ya ese infatigable itinerario por los mapas, uniendo isoyetas, probabilidades, complicidades. Mientras sé que ya no me interesa, y que justamente no moveré un dedo, ni siquiera en un mapa, la voz del coronel me alcanza como una revelación.
Es mía -dice simplemente . Esa mujer es mía.

Rodolfo Walsh

Eva, a 58 años de su entrada a la inmortalidad.

2010-07-26T16:00:00.000-03:00

EVA

Calle Florida, túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedo sin madre
llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.

Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.

Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a Paris rayos de sol.
La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.

Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".

Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte mas muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.

Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.
Lagrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lagrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada mas que un gran castigo.
Se pintó la República de negro
mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas
pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre
sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron
esta leyenda, ni me la robaron.

Días de julio del 52
¿Qué importa donde estaba yo?

II

No descanses en paz, alza los brazos
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.

No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?

Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.

Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.

Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.

Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.

María Elena Walsh

Recuerdos de tu amor.

2010-04-14T13:15:00.000-03:00

Ya no existen ni el día ni el trabajo,

entramos de plano a otra existencia.

Se apagan los brillos del día,

se enciende la luz de nuestra piel desnuda.

Mi deseo se entrega a tus pies y te recorro,

mis labios ascienden tramo a tramo hasta tu boca.

Tu deseo me envuelve y eleva,

tus manos y tu lengua en libertad

me enloquecen de placer y dicha.

Me niego a cerrar los ojos,

necesito ver como el amor te ilumina

resaltando aún más tu belleza.

Saliva, olores, calor, movimientos,

saltos, dentelladas, lamidas.

Éxtasis final. Se detiene el tiempo.

Paso de un sueño a otro entre tus brazos.

La Negra

Mención recibida en concurso sobre el día de la Mujer.

2010-03-26T11:49:00.000-03:00

SOBRE VIOLENCIA EJERCIDA A LA MUJER
Concurso literario de nivel internacional
160 trabajos del país y el exterior participaron de la exitosa propuesta organizada por el Partido Socialista de Coronel Rosales.

El Partido Socialista de Coronel Rosales realizó la entrega de los premios de los ganadores del Primer Concurso Literario "Alicia Moreau de Justo", en el marco de las celebraciones por el Día de la Mujer.
El tema del certamen, dividido en los rubros cuento y poesía y en el que participaron 160 escritos provenientes de todo el país y el exterior, debía versar sobre la violencia ejercida sobre la mujer.
Se recibieron envíos desde Alemania, Cuba, España, Uruguay, Estados Unidos, Méjico, Chile, Colombia y de casi todas las provincias del territorio nacional. La única ganadora local fue la escritora y actriz Beatriz Ferrer, quien obtuvo una mención honorífica en poesía.
Participó de la ceremonia el secretario general del Partido, Carlos Zanete, quien en la alocución central destacó el trabajo de los organizadores, integrantes de las filas más jovenes de la centenaria agrupación política y agradeció la ardua tarea de los responsables de la selección de las obras ganadoras.
Una representante de la rama juvenil hizo lo propio y también realizó el discurso de rigor la presidente del jurado, la escritora Gladys Acha. La secundaron el licenciado Sergio Soler y la profesora María Luján Avalos.
"Me sentí muy halagada ante la convocatoria porque ser jurado de un concurso literario de carácter internacional es una gran responsabilidad. Cuando comenzamos a recibir los trabajos nunca pensamos que iban a ser tantos y mucho menos correspondientes a tantas nacionalidades distintas", destacó.
"Los jurados nos sentimos muy cómodos y con la libertad y el respeto que los organizadores nos dieron pudimos tomar decisiones acordes a la circunstancias", agregó.
"Por otra parte, fue muy gratificante leer tantas buenas obras sobre la temática del certamen. Eso prueba que la literatura sirve para otra cosa más que para entretener. Sirve también para denunciar, para darle voz a los que no la tienen. Para que todos sepan que hay otros en las mismas condiciones. De esa forma, se pueden cambiar las cosas", expresó finalmente.
El acto, durante cuyo transcurso se leyeron la actas de premiación y los textos de los trabajos ganadores, y se entregaron diplomas de reconocimiento, contuvo una amenización musical folklórica a cargo del intérprete salteño Diego Lamas.

Conformidad. Elionel Basili, en representación de los organizadores, manifestó a este medio su satisfacción por la organización y la convocatoria.
"Para el Día de la No Violencia Hacia la Mujer podríamos haber lanzado un comunicado de prensa y cumplíamos. Pero creemos que es más valioso involucrar a las personas para que sean ellas quienes fijen una postura y tengan un espacio donde expresar lo que piensan", indicó.
"El concurso literario fue una muestra de eso. Sólo tuvimos que brindar el espacio. Gran parte de nuestro trabajo se centra allí, en los espacios creados donde la gente pueda alzar su voz y decir lo que piensa", concluyó.

Todos los ganadores
El ganador en poesía fue Andrés Barbosa Vivas de Colombia, secundado por la puntaltense Beatriz Ferrer. Las otras menciones fueron para Víctor Cumio (General Roca), Sebastián Gómez (Tucumán), Mariela Rodríguez (Santa Fe), Delia Fernán Cabo de Hernández (Uruguay), Lidia Díaz (Estados Unidos), Elizabeth Carpi (Córdoba), Vivian Tapia (Lomas de Zamora) y Lorena Bloch (Santa Fe).
En cuento ganó Norma Segades de Santa Fe, seguida por Osvaldo Pampín (Mar del Plata), Elena Márquez Núñez (España), Gloria Echeverría (Lomas de Zamora), Francisco Muñoz (Méjico), Sinaín Narváez (Estados Unidos), Sergi Orea Vilás (España), Salvador Robles Miras (España), Liliana Vinelli (Morón) y Sandra Pecora (Capital Federal).
Las organizadores anunciaron que todos los trabajos seleccionados integrarán un edición escrita que se presentará oportunamente y se distribuirá en establecimientos educativos y bibliotecas del distrito, de toda la región y del país.

Nota extraída de La Nueva Provincia, versión digital www.lanueva.com, diario de Bahía Blanca.

NUNCA MAS. MEMORIA.

2010-03-24T17:56:00.000-03:00

Esto era parte de la "reorganización nacional".

"...el 12 de marzo, Inés Ortega de Fossatti, otra detenida, inició su trabajo de parto. Nos desgañitamos llamando al cabo de guardia. Pasaron las horas sin respuestas. Como yo era la única con experiencia la ayudé en lo que pude. Ella era primeriza y tenía 17 ó 18 años. Por fin, después de las doce horas se la llevaron a la cocina, sobre una mesa sucia, con la venda en los ojos y frente a todos los guardias, tuvo a su bebé ayudada por un supuesto médico que lo único que hizo fue gritarle mientras los demás se reian. Tuvo un varón al que llamo Leonardo la dejaron 4 ó 5 días con él en una celda y después se lo llevaron diciéndole que el Coronel quería verlo. aparentemente alguien llenó una ficha con los datos del bebé..."

"... a nuestra llegada a la ESMA, vimos muchas mujeres tiradas en el suelo, en colchonetas, que esperaban el nacimiento de sus hijos. Algunas provenían de otras fuerzas, otras eran 'propias' de la ESMA..."(Sara Solarz de Osatinsky y Ana María Matí Legajo 4442)

>¡¡ NO OLVIDAR!!

Dolina y la aventura del conocimiento.

2010-03-04T16:15:00.000-03:00

La velocidad nos ayuda a apurar los tragos amargos. Pero esto no significa que siempre debamos ser veloces. En los buenos momentos de la vida, más bien conviene demorarse. Tal parece que para vivir sabiamente hay que tener más de una velocidad. Premura en lo que molesta, lentitud en lo que es placentero. Entre las cosas que parecen acelerarse figura -inexplicablemente- la adquisición de conocimientos.

En los últimos años han aparecido en nuestro medio numerosos institutos y establecimientos que enseñan cosas con toda rapidez: "....haga el bachillerato en 6 meses, vuélvase perito mercantil en 3 semanas, avívese de golpe en 5 días, alcance el doctorado en 10 minutos....."

Quizá se supriman algunos... detalles. ¿Qué detalles? Desconfío. Yo he pasado 7 años de mi vida en la escuela primaria, 5 en el colegio secundario y 4 en la universidad. Y a pesar de que he malgastado algunas horas tirando tinteros al aire, fumando en el baño o haciendo rimas chuscas.
Y no creo que ningún genio recorra en un ratito el camino que a mí me llevó decenios.

¿Por qué florecen estos apurones educativos? Quizá por el ansia de recompensa inmediata que tiene la gente. A nadie le gusta esperar. Todos quieren cosechar, aún sin haber sembrado. Es una lamentable característica que viene acompañando a los hombres desde hace milenios.

A causa de este sentimiento algunos se hacen chorros. Otros abandonan la ingeniería para levantar quiniela. Otros se resisten a leer las historietas que continúan en el próximo número. Por esta misma ansiedad es que tienen éxito las novelas cortas, los teleteatros unitarios, los copetines al paso, las "señoritas livianas", los concursos de cantores, los libros condensados, las máquinas de tejer, las licuadoras y en general, todo aquello que no ahorre la espera y nos permita recibir mucho entregando poco.

Todos nosotros habremos conocido un número prodigioso de sujetos que quisieran ser ingenieros, pero no soportan las funciones trigonométricas. O que se mueren por tocar la guitarra, pero no están dispuestos a perder un segundo en el solfeo. O que le hubiera encantado leer a Dostoievsky, pero les parecen muy extensos sus libros.
Lo que en realidad quieren estos sujetos es disfrutar de los beneficios de cada una de esas actividades, sin pagar nada a cambio.

Quieren el prestigio y la guita que ganan los ingenieros, sin pasar por las fatigas del estudio. Quieren sorprender a sus amigos tocando "Desde el Alma" sin conocer la escala de si menor. Quieren darse aires de conocedores de literatura rusa sin haber abierto jamás un libro.

Tales actitudes no deben ser alentadas, me parece. Y sin embargo eso es precisamente lo que hacen los anuncios de los cursos acelerados de cualquier cosa.
Emprenda una carrera corta. Triunfe rápidamente.

Gane mucho "vento" sin esfuerzo ninguno.

No me gusta. No me gusta que se fomente el deseo de obtener mucho entregando poco. Y menos me gusta que se deje caer la idea de que el conocimiento es algo tedioso y poco deseable.
¡No señores: aprender es hermoso y lleva la vida entera!

El que verdaderamente tiene vocación de guitarrista jamás preguntará en cuanto tiempo alcanzará a acompañar la zamba de Vargas. "Nunca termina uno de aprender" reza un viejo y amable lugar común. Y es cierto, caballeros, es cierto.

Los cursos que no se dictan: Aquí conviene puntualizar algunas excepciones. No todas las disciplinas son de aprendizaje grato, y en alguna de ellas valdría la pena una aceleración. Hay cosas que deberían aprenderse en un instante. El olvido, sin ir más lejos. He conocido señores que han penado durante largos años tratando de olvidar a damas de poca monta (es un decir). Y he visto a muchos doctos varones darse a la bebida por culpa de señoritas que no valían ni el precio del primer Campari. Para esta gente sería bueno dictar cursos de olvido. "Olvide hoy, pague mañana". Así terminaríamos con tanta canalla inolvidable que anda dando vueltas por el alma de la buena gente.

Otro curso muy indicado sería el de humildad. Habitualmente se necesitan largas décadas de desengaños, frustraciones y fracasos para que un señor soberbio entienda que no es tan pícaro como él supone. Todos -el soberbio y sus víctimas- podrían ahorrarse centenares de episodios insoportables con un buen sistema de humillación instantánea.
Hay -además- cursos acelerados que tienen una efectividad probada a lo largo de los siglos. Tal es el caso de los "sistemas para enseñar lo que es bueno", "a respetar, quién es uno", etc.
Todos estos cursos comienzan con la frase "Yo te voy a enseñar" y terminan con un castañazo. Son rápidos, efectivos y terminantes.

Elogio de la ignorancia: Las carreras cortas y los cursillos que hemos venido denostando a lo largo de este opúsculo tienen su utilidad, no lo niego. Todos sabemos que hay muchos que han perdido el tren de la ilustración y no por negligencia. Todos tienen derecho a recuperar el tiempo perdido. Y la ignorancia es demasiado castigo para quienes tenían que laburar mientras uno estudiaba.
Pero los otros, los buscadores de éxito fácil y rápido, no merecen la preocupación de nadie. Todo tiene su costo y el que no quiere afrontarlo es un garronero de la vida.
De manera que aquel que no se sienta con ánimo de vivir la maravillosa aventura de aprender, es mejor que no aprenda.

Yo propongo a todos los amantes sinceros del conocimiento el establecimiento de cursos prolongadísimos, con anuncios en todos los periódicos y en las estaciones del subterráneo.

"Aprenda a tocar la flauta en 100 años".
"Aprenda a vivir durante toda la vida".
"Aprenda. No le prometemos nada, ni el éxito, ni la felicidad, ni el dinero. Ni siquiera la sabiduría. Tan solo los deliciosos sobresaltos del aprendizaje".

ALEJANDRO DOLINA

Recordando a dos grandes: Ariel Ramirez y Hamlet Lima Quintana.

2010-02-20T10:48:00.000-03:00

Mañana se cumplen 8 años de la partida del gran poeta argentino Hamlet Lima Quintana. Hace tres días se fue otro grande, Ariel Ramirez. Se me ocurrió recordarlos juntos porque las vuelta que tiene la vida los unió en un tiempo de la vida actuando Hamlet como músico.

Pero Lima Quitana fue mas que nada Poeta, así con mayúsculas. Es verdad que tuvo otras actividades: trabajó en las redacciones de la agencia de noticias United Press y de la sección Política del diario Clarín. También se desempeñó como cobrador, vendedor de la editorial Sudamericana y empleado del Instituto Nacional de Cinematografía-Pero insisto...fue Poeta y eso no es un trabajo sino una actividad vital.

Ariel Ramirez fue

fue un músico, pianista, concertista, compositor y director argentino de un vastísimo trabajo musical. Presidente de SADAIC (Sociedad Argentina de Autores y Compositores de Música).Recopiló melodías folclóricas en Jujuy y Tucumán. Durante el período 1950-1952 viajó a Europa, donde dio conciertos de música argentina en universidades de Alemania, España, Inglaterra e Italia. Al frente de su Compañía de Folkore fundada en 1955 actuó en diversos países de Europa. Perfeccionó sus estudios con Erwin Leuchter.

Escribió una cantidad muy grande de obras que, sin lugar a dudas, rescatan la esencia del esíritu argentino, podríamos enumerar sus mayores creaciones:
1964: Misa Criolla
1969: Mujeres argentinas (con Félix Luna, cantata)
1969: Alfonsina y el mar (con Félix Luna, zamba)
1945: La tristecita (con María Elena Espiro, zamba)
1964: Navidad nuestra (con Félix Luna, villancicos)
1964: La peregrinación (con Félix Luna, huella)
1965: Los caudillos (con Félix Luna, cantata épica)
1960: Los inundados (con Guiche Aizenberg, canción litoraleña)
1977: París, la libertad (con Félix Luna, canción)
1950: Agua y sol del Paraná (con Miguel Brascó, canción litoraleña)
1958: El nacimiento del charango
1972: Cantata sudamericana (con Félix Luna)
1972: Antiguo dueño de las flechas (indio toba) (con Félix Luna)
1975: Quince estudios para piano
1980: Tríptico mocoví (con Guiche Aizenberg)
1980: Misa por la paz y la justicia
1980: La hermanita perdida (con Atahualpa Yupanqui, aire de milonga dedicado a las islas Malvinas)

Más allá de todo, espero que la historia y la memoria popular no lo confinen al olvido, como creo que pasó tan injustamente con Don Hamlet.

Como siempre, recomiendo acercarse a estos autores para poder disfrutar del arte mayor desplegado.

ANTIGUO DUEÑO DE LAS FLECHAS

Ariel Ramirez, Félix Luna

Indio toba
Sombra errante de la selva
Pobre toba reducido
Dueño antiguo de las flechas

Indio toba
Ya se han ido tus caciques,
Tus hermanos chirihuanos,
Abipones, mocovies . . .

Sombra de kokta y noueto
Viejos brujos de los montes
No abandonen a sus hijos
Gente buena, gente pobre . . .

Indio toba,
El guazuncho y las corzuelas,
La nobleza del quebracho
Todo es tuyo y las estrellas.

Indio toba ya viniendo de la cangaye
Quitilipi, aviaterai, caguazu, charadai,
Guaicuru, tapenaga, pirane, samuhu,
Matara, guacara, pinalta,
Matara, guacara, pinalta . . .

Indio toba no llorando aquel tiempo feliz
Pilcomayos y bermejos llorando por mi
Campamento de mi raza la america es
De mi raza de yaguarete
Es la america, es . . .

Toba dueño como antes del bagre y la miel
Cazador de las charatas, la onza, el tatu
Toba rey de yararas, guazupu y aguaras
El gualamba ya es mio otra vez
Otra vez, otra vez . . .

Zamba para no Morir, Hamlet Lima Quintana.

Romperá la tarde mi voz
hasta el eco de ayer
voy quedándome sólo al final
muerto de sed, harto de andar
pero sigo creciendo en el sol, vivo

era el tiempo viejo la flor
la madera frutal
luego el hacha se puso a golpear
verse caer, sólo rodar
pero el árbol reverdecerá, nuevo

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy
con el cuerpo asombrado me iré
ronco al gritar que volveré
repartido en el aire a cantar, siempre

Mi razón no pide piedad
se dispone a partir
no me asusta la muerte ritual
sólo dormir, verme borrar
una historia me recordará, vivo

veo el campo, el fruto, la miel
y estas ganas de amar
no me puede el olvido vencer
hoy como ayer, siempre llegar
en el hijo se puede volver, nuevo

En la peluquería.

2010-01-30T20:37:00.000-03:00

-Es muy duro, sin dudas, ¿me entendés? Yo la conocí muy de chico. Éramos muy chicos los dos. ¿Sabés qué es lo peor? Ver morir a una parte de uno. Es una forma de entender de golpe que uno va a morir…Después fue lo de mis viejos. A mí no se me había muerto nadie y de golpe los tres…ella, primero, mis viejos después…es como haber perdido los pilares. A ver… ¿sabés a qué conclusión llegué? No pensar…no cuestionarse. Vivir y punto. ¡Qué se yo!

Mientras Martín hablaba, los cabellos que iba cortando de Walter caían como la charla, sin prisa. Javier en silencio, lo miraba largamente. Yo creo que se comprendían, en algún punto hablaba por los dos. Lo digo porque los ojos de ambos se nublaban y la atmósfera se enrarecía. Walter solo miraba los reflejos de ambos en el espejo.

-Yo creo en Dios –continuaba Martín- no como quien dice “hay que creer en alguien” ¡No! Yo creo en Dios. Creo lo que Él me dice. No soy fuerte, no te confundás como hacen todos. No. Si pude soportar la larga enfermedad de ella y estos dos años sin ella es por Él, es Dios quien me sostiene. Dios y la música, mirá acá la tengo, es una Fender, cada ratito que tengo sólo, la agarro para tocar. Blues, soy blusero a full…y la música me acompaña y me hace olvidar, por un rato me olvido de todo, no pensar…no pensar…

Javier cambió su posición en la silla como para salir de la especie de trance en la que había entrado, Martín con su monólogo lo había atrapado en una telaraña melancólica. Walter aprovechó que Martín cambiaba de tijeras para llamar por celular a su empleado. Preguntó si había llamado alguien por el auto que una hora antes le habían robado, no se los veía inquieto, porque pagaba el seguro, pero…

-Che, ¡Qué quilombo! – Javier giró su cabeza hacia la tele que trasmitía un noticiero, pasaban imágenes de un terremoto- son señales, sin duda son señales. Pero nadie les da bola… pero nada es casual.

-Nada, nada –asentía Martín- sin ir más lejos te cuento…yo me voy los fines de semana a Cañuelas, al medio del campo viste, ahí tenés que ver a la gente agarrada de los tirantes por los tornados, pero de eso acá no se habla nada… los noticieros no cuentan nada… y son señales, sin duda, algo está pasando… el otro día llovió y se inundó todo, estamos en plena capital, ¡cómo se va a inundar así! Y el viento, ¿viste el viento de anoche? Por eso voy a Cañuelas, allí hablo con gente, de Dios hablo,¡gente que sabe mucho!…hay un pibe de 22 años que no sabés lo que sabe…yo tengo 45, viste, pero nunca me había puesto a pensar sobre esas cosas y me gusta que me hablen…me hace pensar…

Walter aprovechó que Martín se distrajo en detalles hablando y llamó por segunda vez a su empleado, canceló una cita, ordenó que cobraran dos facturas que vencían ese día, porque ahora con lo del auto necesitaría plata, y aprovechó para comentarle que llamaría a la “bruja” para hacerse el mártir por el robo y cancelar la salida a la casa de los suegros de esa noche. Cortó. Llamó a su mujer, voz caída, casi mudo, explicó cómo le habían sacado el auto, que de milagro salvó la vida, que sí, que sí, que gracias a Dios estaba bien, que sólo esperaba llegar a la casa para tirarse en la cama, que no lo podía creer, que si quería hacía el esfuerzo y la acompañaba, que bueno mi amor andá sola, que no se preocupe por él, que la amaba…Cortó. Mejor de lo que esperaba.

-Yo veo señales, sabés, y eso está oculto, nadie explica nada, en el cielo las veo –Javier, señalaba el techo, como si estuvieran al aire libre- tipo 9 de la noche, viste, me pongo a mirar, y todas la noches pasa, nunca fallan, objetos voladores, todos me dicen que son aviones,¡ pero no pueden ser aviones!,-Javier estaba excitado, se le enrojeció la cara y batía las manos al tiempo que hablaba casi sin respirar - se mueven muy rápido, no se ve la lucecita roja que todos tienen, viste, ahí al costado la tiene, todos los aviones las tienen, pero estas luces no, conclusión: ¡no son aviones! y lo peor de todo, a veces zigzaguean y, ¡escuchá bien lo que te digo!, aumentan la intensidad de su luz, luego la disminuyen y desaparecen. -Silencio. Abrió grande sus ojos, miró fijo a Martín. Sigue el silencio. Tomó airé y continuó- la otra noche ví que de una luz se desprendían otras dos luces y cada una tomaba distintas direcciones, una pal’norte y otra pal´sur. Son señales.

-¡Sin duda! ¡Sin duda! Son señales, viste, es como yo te digo… -Martín emocionadísimo sacudía la nuca de Walter para quitar los últimos cabellos que quedaban pegados – listo Walter, ¿conforme? –preguntaba sin esperar respuesta, mientras jugando con los espejos le mostraba distintos ángulos del corte- por eso como te contaba voy a Cañuelas siempre, ahora tengo que pensar en mí, la soledad es dura, no se como reemplazarla, pero la música, Dios, sólo así puedo seguir…

-Sí, dale pa’delante, hay que estar atento, como dice la Biblia, porque no sabemos ni el día ni la hora, pero se viene…hay señales…se viene…

Javier dejó su silla y se acomodó en el sillón para que Martín le corte el pelo, tenía toda la intensión de seguir la charla, Martín lo preparó y continuó contándole sobre sus nuevas experiencia místicas, Walter, que ya le había agradecido y pagado, tomó su saco, se acercó a la puerta, al llegar se dio vuelta, los saludó a ambos, volvió a girar y pensó “que par de pelotudos” y se fue.

La Negra

Feliz 2010.

2009-12-29T15:39:00.000-03:00

Quise, como todos los años, elaborar un mensaje de saludos y balance. Podrían surgir mil variantes de reflexión: termina la primera década del siglo, esperanzas para el nuevo año, etc. Pero surgío en mí el balance personal y pude ver uno de los hechos más fuertes que tuve este año. Mi hija María de las Mercedes cumplió 15 años. Para su fiesta escribí unas palabras que se las leí como mi regalo, mi mayor regalo. Ahora las comparto como uds porque creo que pueden servir como mis deseos para el próximo año...y para la vida entera...

Llegó tu día. Espero que supere todos tus sueños. La realidad es siempre más sorprendente, maravillosa y milagrosa que cualquier pequeño o gran sueño que tengamos.

Hace más o menos 22 años yo tuve un sueño. Tenía también 15 años. Me encontraba sentada estudiando, siempre con mi gravador, siempre con mis cassettes. Sí, cassettes, soy de esa época. En ese momento estaba escuchando uno nuevo, llamado "Gestos de Amor", era de Mercedes Sosa. Uno de los temas, era un verdadero gesto de amor, que me conmovió inmediatamente. Todavía no pensaba en hijos, ni tenía novio, ni nada de eso, pero inmediatamente pensé: "El día que tenga una hija, le regalaré en sus 15 años este tema porque contiene el único legado que un padre le puede dejar a su hijo".

Yo no puedo dejarte dinero, ni bienes. No puedo legarte tampoco una alta posición social, ni honores. No sólo porque no los tengo sino también, y fundamentalmente, porque no los persigo, ni creo que sean cosas importantes para la vida.

Puedo legarte solamente mis principios, mi base, aquello en lo que creo. Creo que no somos seres determinados, si bien nos determinan muchas cosas. No creo que haya una forma "normal" de ser, o correcta, o debida, o exitosa. Creo que Dios nos da un ser, un alma o un espíritu, o como más te guste llamarlo y lo que tenemos que hacer a lo largo de toda la vida es desplegarlo. Darle forma, caracterizarlo. Es una tarea constante y que nos lleva toda una vida. Hay avances y retrocesos. Ensayos. La vida es una gran sala de ensayos. Creo que nunca terminamos de aprender. Cuando aprendemos, es ya el final.

No quiero hacer algo para las lágrimas, lo cursi, me parece eso mismo, cursi. Solo quiero darte en vida mi testamento y como soy poeta y creo en el arte y creo que el arte puede salvar el mundo, no en grande, no con armas ni revoluciones, sino ese pequeño gran mundo que llevamos dentro. Y como creo que la revolución fundamental es revolucionarse...te dejo como regalo de 15 y para que te acompañe toda la vida, estos versos...

PALABRAS PARA JULIA

Tu no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable, inteminable.

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida y sola,

tal vez querrás no haber nacido, no hber nacido...

Entonces siempre acuerdate,

de lo que un día yo escribí

pensando en tí, pensando en tí,

como ahora pienso...

La vida es bella, ya verás

como a pesar de los pesares

tendrás amigos, tendrás amor,

tendrás amigos.

Un hombre solo o una mujer

así tomados de uno en uno

son como polvo, no son nada, no son nada...

Entonces siempres acuerdate,

de lo que un día yo escribí

pensando en tí, pensando en tí

como ahora pienso...

Otros esperan que resistas,

que les ayude tu alegría

que les ayude tu canción

entre sus canciones

Nunca te entregues ni te partes

Junto al camino nunca digas

no puedo más y aquí me quedo y aquí me quedo...

Entonces siempre acuerdate

de lo que un día yo escribí

pensando en tí, pensando en tí

como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás

como a pesar de los pesares

tendrás amigos, tendrás amor

tendrás amigos

un hombre solo o una mujer

así tomados de uno en uno,

son como polvo, no son nada, no son nada...

Entonces siempre acuerdate,

de lo que un día yo escribí, pensando en tí

pensando en tí

como ahora pienso en tí.........

FELIZ 2010!!!!!!!

La Negra

Yo y Tú.

2009-11-16T10:46:00.000-03:00

En el comienzo es la relación.

Martin Buber.

Sólo hay presente en el encuentro,

sin un Tú que responda todo es pasado.

Somos simples objetos, extraños. Exiliados.

Fósiles perennes tratando inútilmente de escaparle a la nada.

Contemplo.

Te contemplo.

Se desata la acción cósmica del Amor,

mi ser se hace real y único.

Yo-Tú. Palabra primordial.

No soy solo una cosa,

soy luz que se despliega.

Se abren los ojos del alma,

penetro en tu ser y te entrego el mío.

Te conozco. Te dejo nombrarme.

Te nombro,

pero sin pronunciar ni una palabra.

No intento tocarte,

este total despojo me conserva en la Vida.

Vivo la eternidad.

Soy presente.

Pero no se puede vivir sólo presente.

Vuelvo a mí.

Necesito tocarte. Necesito olerte. Necesito sentirte.

Soy terreno otra vez.

Soy pasado.

Sandra Nélida Pécora

Argentina

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

Sobre pájaros perdidos...

2009-10-27T12:55:00.000-03:00

Somos pájaros perdidos en antiguas tardes de sol y juegos. En relojes detenidos entre besos y sábanas de amor o de olvido. Somos viento en el que vuelan libres, entre rayos y hojas. Somos días tormentosos que los hacen girar enloquecidos en medio de eterno un eterno ritual. Somos huracanes sin vórtice. Somos noche, días, tardes, mañanas, luces y sombras. Somos aquel llamado que no llega y aquellos que llegaban a cada rato. Somos querer ser lo que fuimos y somos también el no poder volverlo a ser. Amo ser un pájaro pérdido en sueños...gracias a Dios que todavía tengo memoria para poder recordar...

LOS PÁJAROS PERDIDOS

Astor Piazzola, Horacio Ferrer.

Amo a los pájaros perdidos
que vuelan desde el más allá
a confundirse con un cielo
que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos
las horas jóvenes que di
y desde el mar llega un fantasma
hecho de cosas que ame y perdí.

Todo fue un sueño
un sueño que perdimos
como perdimos
los pájaros y el mar.

Un sueño breve y antiguo
como el tiempo
que los espejos
no pueden reflejar.

Después busqué
perderte en tantas otras
y aquella otra
y todas eras vos.

Al fin logré reconocer
cuando un adiós es un adiós
la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos
que vuelan ciegos sobre el mar;
la noche entera es un espejo
que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pajaro perdido
que vuelve desde el más allá
a confundirse con un cielo
que nunca más podre recuperar.

Más Girondo...LA ESPERA.

2009-10-19T19:28:00.000-03:00

Todos, siempre, esperamos algo. La esperanza, entonces, se transforma en un motor que nos permite seguir adelante a pesar de todas aquellas cosas que nos dicen que no, a tanto sueño forjado en nuestra alma. Hay quienes creen que debemos vivir sin esperanzas para que la vida así nos sorprenda. Tal vez funcione...en los casos en que la vida nos regala ráfagas de alegría. Pero creo que es vital y urgente, mantener la esperanza en aquellos casos en que la vida es una mujer indiferente. Creo que la esperanza, es una de las formas de la resistencia. Creo que la esperanza es una de las formas de la rebelión. Creo que la esperanza es una de las formas de creen en que la justicia, está allí...adelante...esperando.

Los invito a leer a Don Oliverio Girondo. Espero que lo disfruten tanto como yo... se lo dedico especialmente a aquellos que tienen en mí puesta alguna esperanza...y sobre todo les pido que me recuerden que debo esperar cuando las esperanzas se me pierdan...

Esperaba,
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.

¿Para qué extenuearse en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera ya es conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregado a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
desesperada.

sólo yo...
¡Sí!
Yo sólo
se hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y que fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.

¡Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella
la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
¡siempre haberlo ignorado!;
cada vez más resuelto a prolongar la espera
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza,
de no esperar ya nada:
de no poder, siquiera,
continuar esperando.

Oliverio Girondo

Adiós querida Negra...

2009-10-04T10:05:00.000-03:00

Enmudeció por un momento la voz de la Pachamama. Fue hondo sonido que sale desde la Tierra y se encarnó en un cuerpo con el color y los surcos de las montañas. Adiós querida Negra...tu canto seguirá sonando en mi Patria, es decir, en mi alma...

Canción de las simples cosas

(Armando Tejada Gómez - César Isella)

Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,

lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.

Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,

esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,

y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.

Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,

que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,

donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.

Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,

que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo

http://www.youtube.com/watch?v=WyOJ-A5iv5I

http://www.youtube.com/watch?v=fXvz4bkQRZI

Una ráfaga de poesía con aroma a Borges desde La Paz.

2009-10-03T15:51:00.000-03:00

Siempre que recibo versos desde La Paz y de la pluma de Ignacio, una aroma a Borges invade mi alma...gracias, como siempre...

CERTIDUMBRES

Unas pocas cosas permanecen a pesar de la bruma:
la luna, espejo de tu alma en la noche.
La línea trazada por montañas,
el rumbo de un camino imborrable en el tiempo,
que de algún modo mi pensamiento recorre,
vanamente queriendo unir lo que de ti me queda
con este reloj que corre y corre en procura de la noche.
Quiero creer que fuiste feliz…
Que encontraste en tu propia infancia,
la infancia de las flores.
Quiero creer que aún cantas
con esa sutil alegría de vivir.
Quiero creer, que tú melodía,
tiene un poco
del eco de mi nombre.

Pronto llega un otro día;
mirando la distancia,
el trazo infinito del horizonte,
el vuelo imposible de unas aves
también imposibles,
los giros incontables del reloj.
Guardo una inalterable certeza
de que fuiste, eres, y serás,
más allá del tiempo, más allá de la distancia,
más allá de la vida.
Sonrío, con el brumoso recuerdo de tu sonrisa. Ignacio Caballero

Sentados frente al mar...

2009-09-22T22:16:00.001-03:00

Vení...

sentate a mi lado,

contemplemos el mar.

Guardemos silencio.

Dejemos hablar al viento,

que acaricie libre el agua,

se transforme en brisa

y sale nuestros rostros y nuestras almas.

Guardemos silencio,

dejemos cantar a nuestros corazones,

sus eternos trinos irracionales.

Que entre ambos reine el inconciente

y se eleve desde lo profundo

la eterna luz del Ser.

Que se cieguen nuestros ojos,

que se acaben las palabras,

que cesen las razones.

Simplemente.

Dejemos hablar al viento.

La Negra

Dame

2009-08-17T18:34:00.001-03:00

Dame una señal
Que me devuelva tus ojos
O mejor, tu mirada
Y me saque de este eterno sopor
De rutina indiferente
Pero en el fondo
Se que no volverás
Por eso mi dolor se multiplica
Y te suplica
Gritando en silencio
Ante sordos espectadores
Que te ignoran
Que me ignoran
Dame una certeza
Tan sólo una
Que me sostenga
En esta cornisa resbalosa
En la que habito
Sin vos
Sin mí
Sin el mundo que amo
Dame aunque sea una brisa
Que me recuerde tu aliento
Y la tibieza de tu cuerpo
Entre mis brazos
Dame, a mí mismo
A ese que perdí
Hace tanto tiempo
Dame luz
Estoy ciego
Tanto que no encuentro la senda
En la que te perdí
En la que me perdí
En la que dejé de soñar.

La Negra

Visita con sabor cubano.

2009-08-11T23:24:00.001-03:00

Visitó nuestro país a fines del mes de julio la escritora cuba, residente en México, pero por sobre todo mi amiga Yamilet García Zamora. Estuvo en compañía de su esposo David Morera.

Compartimos juntas una velada muy linda en el Paseo La Plaza. Vimos un espectáculo del grupo Caviar y como colorario he recibido la alegría del regalo de su primera novela, "Del otro lado, mi vida.", ficción policial, editada por la Universidad Veracruzana. Vemos en la primera foto la portada de la misma.

La novela es un muy interesante relato policial que mezcla la historia de Cuba del siglo XVII, el aire de la Cuba actual y la dialéctica materialista unida con los santos ancestrales. Pero por sobre todo creo que trata claramente de expresar una visión de una cubana sobre Cuba..."mi generación fue la de los sueños. La de mis padre, la generación engañada. Pero estos, los de ahora, son la generación del olvido y de la desidia.". Todo el relato esta bañado en amor, sexo y pasión de "...una utopía llamada Cuba".

Fue un placer recibir la visita de Yamilet tanto como el de leer su novela que, todo aquel que pueda conseguirla, y ama los policiales con toques pasionales, recomiendo fervorosamete.

La Negra

La ofrenda.

2009-07-27T15:45:00.000-03:00

El alma humana es extraña, inescrutable, impredecible. No creo que se pueda anticipar como actuará alguien. No somos inevitables perros de Pavlov. Somos un engranaje complejo de sensaciones, sentimientos, deseos. Somos la refutación perfecta contra el racionalismo, el determinismo o cualquier doctrina o superstición predictiva.

Tal vez por eso jamás comprendí a Marcelo. No era necesario espiarla a Julia como lo hacía, eran amigos. Si le gustaba se lo podría haber dicho. Hasta creo que a ella no sólo no le hubiera molestado sino que hasta le hubiera gustado.

Creo que era una especie de compulsión la de Marcelo. En realidad no me quiero meter en psicología de café, no entiendo nada de esto. Prefiero callar todo tipo de conjetura inútil.

Cada tarde a las cinco y media tomaba un banquito que había comprado especialmente, se dirigía al baño y lo colocaba en la bañera para alcanzar la ventana que funcionaba de ventilación. Daba justo al contrafrente, que a su vez enfrentaba la fachada del edificio de Julia. Desde allí podía mirar directamente la ventana de la pieza de ella. Sabía perfectamente que a esa hora estaba porque Julia llegaba de su trabajo y se preparaba para ir a tomar sus clases de yoga.

La espiaba. La espiaba deseándola. La espiaba deseándola y ella ausente de todo. La espiaba y ella ausente de todo y tranquila se desvestía como disfrutándose. Sentía placer por mirarse, tocarse, conocerse y reconocerse frente a un gran espejo que tenía junto a su cama. Era para ella desde su adolescencia un ritual poblado de música y aromado con sahumerios. Era feliz. Se sentía bien con sigo misma, completa, satisfecha.

Él en cambio no. Su única satisfacción era mirarla. Sin esa imagen la inquietud lo acosaba. Mirarla era el éxtasis, la locura, el deseo. Pero la ausencia de esa imagen deseada era la constante interrogación, la conjetura, los supuestos. El día que no la encontraba era agitador, buscaba excusas para llamar a amigos para averiguar por ella. Era muy cuidadoso, jamás nadie sospechó nada. Otras veces la llamaba a ella o al trabajo o bajaba al jardín para ver el edificio de ella y asegurarse que no estuviera por allí. Si la veía charlando, se ponía furioso e impaciente. Hombre o mujer le daba igual, consideraba que era una descortesía por parte de ella. La estoy esperando y sigue chusmeando. ¿Qué tendrá de importante que decir? Se que alguna que otra vez se cruzó caminando distraídamente, la saludó y se detuvo a charlar. Intentaba boicotear la conversación que llevaba con la otra persona, de manera tal que no le quedara otra cosa que irse a su casa.

Tal vez haya empezado como un juego. Sí, creo que es lo más probable. Pero poco a poco dejó de serlo. Jugaba, me parece, a descubrir secretos. En un principio para tener alguna complicidad con Julia. Luego para tenerla. El saber es poder y él tenía el poder de los secretos de la intimidad. De sus solitarios juegos. Del deleite frente al espejo. De las manos dibujándose tarde a tarde. De la satisfacción. De la felicidad. Anotaba todo, llevaba puntualmente el detalle de todo, nada, ni lo más mínimo que hacía Julia dejaba de estar anotado. Planeaba viajes, trabajos, diversiones, peleas. Tenía en cuenta a cual escuela llevarían a su hija, porque tendrían una sola y mujer, llamada Julia también. Me gusta que se llame igual que vos, pero nada de tener parejita, con la niña sola nos basta, para qué más. Además, aquí, el único hombre soy yo. ¿Me entendiste? Quiero que tenga una educación muy estricta, debemos anotarla en ingles y también en algún deporte. ¡No! Mejor la danza, deporte y arte unidos. Tiene tu mismo cuerpo y mi inteligencia, es una pena que no lo trabaje. No como hicieron los idiotas de tus padres que no pusieron ningún interés en vos. Sos una mediocre por eso…podrías haber llegado a más…pero los muy bestias no tienen cultura. Nuestra hija será distinta y vos no harás nada para arruinarla. Sos solo la tierra, yo la semilla y el tutor… callate putita y seguí en lo tuyo, yo me encargo de la nena.

Otra tarde y otra tarde, ahí estaba, como siempre, cada vez más impaciente. - ¡Cómo se toca! Se saca la ropa como jugando. La muy puta sabe que la miro… ¿lo hará para otro? Sí, es una perra, lo hace para otro y me lo hace a propósito, porque sabe que la miro. ¿Cómo lo supo? Sí… ¡por favor! ¡tocate! ¡Así! No…no…más suave…dibujate…sentite….Perdido en la obsesión comenzaba a frotar su pene mecánicamente. Se masturbaba con compulsión. Necesitaba de la excitación de la imagen de Julia como de una droga.

Ella ignorante de todo…

Una extraña danza se gestaba en el aire entre uno y el otro. Bailaban el disfrute, el goce, el odio, el deseo, el amor. Pero lo extraño era que las parejas no se formaban, disputaban una feroz lucha en la mente de Marcelo y se convertían en certezas y verdades, sólo por él comprendidas. Cada tarde la amaba y cada tarde la odiaba. Lo que era antes una distracción se convirtió en una verdadera cárcel. No dormía por las noches, la soñaba. Volvía a verla, volvía a insultarla, volvía a tocarse, volvía a amarla. Le dolía el cuerpo. Sí. Ya Julia le dolía, la necesitaba vital y urgentemente.

Cuando se perdía en sus fantasías, repasaba en su mente cómo iba a tratarla. Unas veces suavemente se pensaba rozándola, adorándola como a una diosa. En otras ¡la muy puta, tiene que saber quien manda! por eso la tomaba de los cabellos, los tiraba hacia atrás, le mordía los labios, el cuello, las tetas. Le pegaba, le pegaba. Le seguía pegando hasta que pedía por favor que la perdonara, que nunca más lo traicionaría. Después lloraba. Lloraba amargamente. Lloraba amargamente, como un niño desconsolado. Le pedía perdón. Le juraba que nunca más lo haría. Le secaba la sangre del rostro. Entonces ella lo besaba. Le besaba los ojos. Le besaba los labios. Le besaba el cuello. Le besaba las orejas. Le besaba los pies. Le besaba el pene hasta hacerlo estallar como un volcán ardiente. Luego se dormían abrazados. Era cuando despertaba o dejaba de fantasear o…

O no se qué le pasaba, ni él tampoco. Ya no distinguía la realidad de sus sueños. Ya no había vísperas para por fin mirarla. La mirada se transformó en eterna. Cubría cada segundo de su vida.

La necesitaba. Amargamente la necesitaba. Esto era algo que ¡no lo podía permitir! ¿Si fuera de otro? Es de otro. Seguro que la ramera es de otro. Pero ¡no puede serlo! Sólo yo la amo como ella se lo merece. ¿Y nuestra hija? ¿Le importa? ¿Cómo se irá con otro? A ¡no! La nena es mía. No puede hacernos esto! ¡No puedo permitirlo! No se lo podés permitir Marcelo, ¿me entendés? Tenés que hacer algo. Imaginate que no es posible que desprecie todo lo que tenés planeado para ellas. Tanto esfuerzo, tanto sacrificio. ¡Algo tenés que hacer! ¿Pero qué hago, decime qué hago? Tenés que liberarte de Julia.

Las voces se multiplicaban en su interior. Era habitado por miles de demonios. Cada uno le sugería distintos caminos. Todos tortuosos. Todos infernales.

Esa tarde no tomó el banquito ni fue al baño. Pasó por la cocina, tomo un cuchillo y una bolsa que tenía preparada. Salió de su departamento, cruzó el parque, caminó hacia el edificio de Julia. Estaba el portero baldeando y como lo conocía pudo entrar sin problemas. No quiso utilizar el ascensor. Subió lentamente los cinco pisos que lo separaban del ella. Deslizó su mano hasta su espalda y extrajo un cuchillo que tomó en su casa antes de salir.

Toco el timbre. Se abrió la puerta.

Lo que sigue fue una carta, el cuaderno donde anotó todos los actos vividos, un ramo de flores, unas alianzas, sangre derramada sobre el umbral y los gritos aterradores de Julia al ver el cuerpo de Marcelo tirado con el cuchillo en el cuello. Como una ofrenda. Sin vida. Libre ya de Julia.

La Negra

Cosas extraña....

2009-07-15T15:07:00.000-03:00

Hay cosas extrañas, es verdad. Lo que nunca me resulta extraño es el cariño de Ignacio, un muy querido amigo. Una nueva muestra la comparto con uds. un bellísimo poema a mí dedicado.

Nunca hemos bailado. Es más, nunca nos hemos mirado a los ojos. Sin embargo, no dudo de que existe entre nosotros una gran amistad y tus constante signos de lealtad lo demuestra.

A pesar de las dificultades de comunicación, hija del pesar de los pesares, siento que nuestro diálogo no se ha terminado y que los códigos que caracterizan nuestra comunicación siguen vigentes.

Cercanos al día del amigo, agradezco a la vida que me haya brindado un amigo como voz.

Nuevamente gracias y comparto con el resto de mis amigos este bellísimo poema.

COSAS EXTRAÑAS.

Para Sandra Pecora

Si pudiéramos bailar al son de una triste
canción, recordaré que en algún momento
será la muerte quién como tú, reclinará su cabeza
sobre mi hombro.
Cómo me antojo de ti y de la noche, pero qué
larga será esa otra noche que con pena
te menciono, mientras hoy suena la extraña
música de la vida.
Las palabras, como las flores se marchitan, pero
hoy como una flor brilla en color tu nombre.
Mas la noche extraña a la luna, que no nos vio
amar en la plenitud de la noche y del canto.
Llené mis manos de pétalos y de arena
destinados al eterno abismo y en el aro de tú
cintura palpita y baila la vida y yo te sigo
muriendo de amor, muriendo de deseo
…muriendo.
Yo quisiera que la magia de tu música durara
siempre, pero sé que luego de su alegría
vendará la infinita soledad de tu anunciada
ausencia.
Y serás rio, y serás mar y serás olas
y al final… la elipse fatal del tiempo.
Pero ahora eres música, y baila la vida,
y me llamas al son de esta extraña alegría.

Ignacio

Muestra del artísta plástico Alejandro Fornieles.

2009-07-11T15:43:00.001-03:00

En el pabellón de Derecho de la Universidad Nacional de La Matanza (La Matanza, Prov. De Buenos Aires, Argentina), se realiza desde el 1 de julio y hasta el 5 de agosto, la muestra del artista plástico argentino Alejandro Fornieles, denominada “Fronteras Terrenas”.

Consultado sobre los alcances de su obra Fornieles nos cuenta que “esta realización tiene como objetivo llevar a cabo por medio de la utilización de distintas técnicas de experimentación una conexión entre la pintura gestual y la espontánea. Haciendo uso de mis conocimientos formales con respecto al manejo del color y su implementación racional académica.”

La contemplación de sus once pinturas (un díptico y tres trípticos) nos transporta por una atmósfera de movimiento, en donde la línea nos va enmarcando los distintos escenarios que el autor quiso representar- “El espacio elegido siempre es atmosférico, lo cual da un aspecto figurativo a la obra, dentro de la abstracción.”

Si bien Fornieles busca la espontaneidad de las formas, el color está cuidadosamente tratado dentro del equilibrio armónico específicamente buscado.

Nos cuenta que siempre intenta que “predomine la investigación de aspectos de la composición como el espacio, el ritmo y el equilibrio, explorando la armonía así como el caos, en los momentos que la experimentación lo requiera”.

Precisamente este caos es el que trata de desestructurar al espectador, llevándolo desde coloridos prados en el tríptico “Campos de esperanzas”, hasta violentos gestos como los que encontramos en el díptico “Guerra de fronteras”.

Alejandro Fornieles es egresado del I.U.N.A. (Instituto Universitario Nacional de Arte) y como tal teoriza a través de su obra: “busco el contraste tonal por medio de fondos desaturados para lograr que las manchas de color puro resalten en protagonismo con respecto a la atmósfera de grises de color formados accidentalmente en la tela”.

Fornieles es un representante del arte plástico contemporáneo con raíces eminentemente argentinas.

La Negra

Muestra de arte pictorico.

2009-06-27T12:10:00.001-03:00

ALEJANDRO GABRIEL FORNIELES

ARTISTA PLASTICO

MUESTRA PICTORICA

´´FRONTERAS TERRENAS´´

Jornada Inaugural
1° de julio de 2009

Universidad Nacional de La Matanza

Secretaría de Extensión Universitaria

Dto Socioculturales

Director Lic. Roberto Acuña

Curadora Viviana Oriola

Florencio Varela 1.903 San Justo

horario de lunes a sábado de 8 a 22 hs

http://www.alejandrofornieles.blogspot.com/

profeale71@hotmail.com

Designios y presagios

2009-06-18T19:33:00.000-03:00

Designios y Presagios

Para Sandra en vísperas del solsticio del invierno del 2009

En el fondo del país del frio, en lo desolado del invierno,
se refugia en silencio un sol que guarda el secreto de los colores.
En las alboradas más oscuras que claras,
en las que la muerte parece más cercana,
reclamo para mí el calor del sol que tú guardas.
Amo la ilusión de haberte conocido.
Amo el presagio de tu, llegada,
y sé que el tiempo que siempre es relativo, pasa,
y que al fin llega la primavera que tiene un poco de tú nombre.
Eso, para mí basta.
Quisiera en este país del frio,
tocar el tibio pétalo de tu piel
y sentir en ti el perfume de todas las primaveras.
Cerraré los ojos, y una vez más te habré creado.
Ignacio Caballero

Perdiendo colores.

2009-06-09T12:38:00.001-03:00

He llegado al momento de las preguntas a las respuestas que ya se formularon.
Necesito hallarme. Encontré la coraza, bastante abollada, de lo que fue una ilusión puesta en el futuro. Ahora pretendo rescatarme del vendaval consciente que arrecia.
Busco los refugios y planeo estrategias acordes para avanzar a favor de una corriente de vida, y no caer hacia la vida corriente. Vuelan por los aires imágenes y proyectos útiles que no fueron, consignas y planteos del ayer que no hacen sino marcar los hitos de una evocación, para mal del presente o bien del porvenir, si es que la balsa de mis cuestiones no zozobra.
De todas mis animografías sólo todas imprimen en tristoide, virando al sepia antes del flash y por supuesto de enfoque forzado. Por naturaleza quiero contrariar estos destinos de fuga de colores.
Las micro mutaciones diarias, sobre todo las irreversibles, consumen la carga vital y me empujan a sentir que se malgasta cada latido antes de sonreír.
Ayer, una maravilla del error, una apología de la equivocación es el móvil hoy de la búsqueda de la entrada correcta a la salida.
El corto lapso del tiempo infinito que estoy usando debería transformarse para evitar la nada de siempre. Pero solo no entiendo. Se siente soledad en este mundo de amigos celulares, hijos lejanos, muertos latentes, amor de memoria…
Yo amé el fuego como centro de almas y transmutó en frío envolvente agrietando las pieles sensibles cercanas a los ojos. Sin resolver estos laberintos todo se transforma en duda, desconfianza y angustia.
A la espera de algún momento interesante descubrí el placer del fin de jornada, alrededor de la noche y su corolario la entrada en la cama en posición de descanso. Se repite en el tiempo, lo que se asemeja ya a una conducta. El cuerpo se distiende y “yo” se, al menos, que estoy ahí. Lo demás es puro material en acecho…

Un pacto para vivir.

2009-06-07T16:46:00.000-03:00

Últimamente he asistido al triste espectáculo de la traición. En varios colores y en varias versiones. Las lealtades no son monedas corriente y las delaciones, entregas y mentiras están, como siempre, a la orden del día. Pero son mucho más dolorosas cuando las provocan personas que creimos íntimas. Se que no es ninguna originalidad lo que digo. La literatura, los mitos y la historia están llenos de ejemplos. Es un tema bíblico. Es un tema existencial. Pero quisiera guardar cierta inocencia y creer que son posibles otros horizontes y son posibles otro tipo de relaciones más maduras. Terminar una historia de amor, tendría que ser solo eso. Terminar con ella. Sufrir el fracaso. atravesar el duelo. Y en honor a lo que un día existió, cuidar la amistad de base que debió sostenerla. Compruebo día a día que el odio y la revancha pueden más y sobre todo, compruebo cómo la ceguera hace que paguen como siempre justos por pecadores. No vivamos con culpa. No creemos culpa en otros. Sanemos las relaciones y el alma. Seamos capaces de poder mirar de frente y a los ojos. No carguemos nuestros placares de muertos y menos aún nos hagamos los desentendidos. No nos convirtamos en muertos o en agrios personajes que destilan odio. Despleguemos nuestro ser.
A vos, mi amor te digo, no sos culpable, sos responsable. Todos nos tenemos que hacer responsables de la parte que nos toca. Nadie es perfecto. Nadie es palabra santa ni transpira agua bendita. Somos nada más que humanos...Estuve, estoy y estaré....más allá de nuestro amor mi amistad y lealtad son eternas. Dame la mano...te regalo una estrella, la que quieras...allí nos espera algo más...

UN PACTO PARA VIVIR: BERSUIT.

Un pacto para vivir,
odiandonos sol a sol,
revolviendo mas
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror,

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
Intoxicado, loco y sin humor...

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control

El poder siempre mata,
si para tenerte aqui
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición

un pacto para vivir...

La muerte de un poeta.

2009-05-18T22:17:00.000-03:00

La muerte es siempre reveladora. Siempre nos recuerda el límite, el punto final de todas las historias. En tanto la nuestra es una incognita, la de los otros se levanta y nos cubre de sombra y de la desprotección e inseguridad de no poder y de no saber. Cuando muere un poeta se nos va a los que amamos la poesía un compañero de ruta en esta opacidad que es la vida. Mario Benedetti fue para mi el despertar adolescente a la poesía amorosa, así me acerqué a él, para luego leer sus cuentos y también haber disfrutado películas que tuvieron su pluma como sostén. Recuerdo en este momento a "Gracias por el fuego" y "La tregua". Creo que la mejor forma de recordarlo es seguir leyendo sus poemas y para despedirlo lo haré con uno de ellos...

CURRÍCULUM

El cuento es muy sencillo

usted nace

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

el torpe escarabajo

que su zapato aplastará

valiente

usted sufre

reclama por comida

y por costumbre

por obligación

llora limpio de culpas

extenuado

hasta que el sueño lo descalifica

usted ama

se transfigura y ama

por una eternidad tan provisoria

que hasta el orgullo se le vuelve tierno

y el corazón profético

se convierte en escombros

usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio

para saber que al fin el mundo es esto

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo

y siempre siempre

un lío

entonces

usted muere.

Mario Benedetti

La vida no es una novela (pensamientos de un novelista).

2009-05-07T20:09:00.000-03:00

Milan Kundera, autor de, entre otras novelas, "La insoportable levedad del ser", escribió las líneas que transcribo a continuación. Coincido con sus conceptos, sobre todo con el tono existencialista que nos revela la imposibilidad del retorno, la toma de conciencia, de esta forma, de la propia limitación para, por fin, ser posibilidad. Creo en el hombre como posibilidad y despliegue. Como ser anhelante. Como futuro. Un continuo por-ser. Pro-yecto, es decir, ser eyectado al mundo y al ser de las cosas. Los invito a reflexionar y me encantaría saber de sus opiniones acerca de lo que es ser hombre, lo que es ser-en-el-mundo.

(...) la mayoría de la gente se engaña mediante una doble creencia errónea: cree en el eterno recuerdo (de la gente, de las cosas, de los actos, de las naciones) y en la posibilidad de reparación (de los actos, de los errores, de los pecados, de las injusticias). Ambas creencias son falsas. La realidad es precisamente al contrario: todo será olvidado y nada será reparado. El papel de la reparación (de la venganza y del perdón) lo lleva a cabo el olvido. Nadie reparará las injusticias que se cometieron, pero todas las injusticias serán olvidadas.

¿Es que las historias, además de ocurrir, de acontecer, también dicen algo? A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición, por ejemplo esa extraña convicción de que todas las historias que en la vida me ocurren, tienen además algún sentido, significan algo; que la vida, con su propia historia, dice algo sobre sí misma, , que nos desvela gradualmente alguno de sus secretos, que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver, que las historias que en nuestras vidas vivimos son la mitología de esa vida y que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto (...) no soy capaz de librarme de esa necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida.

El quid de la cuestión estaba en la imposibilidad del retorno. Todas las situaciones básicas de la vida son sin retorno. Para que el hombre sea hombre, tiene que atravezar la imposibilidad del retorno con plena conciencia. Beberla hasta el fondo. No puede hacer trampas. No puede poner cara de que no la ve. El hombre moderno hace trampas. Trata de pasar por todos los puntos claves y atravesar gratis desde la vida a la muerte. El hombre del campo es más honrado. Llega hasta el fondo de cada una de las situaciones básicas."

Milan Kundera

La broma.

Robando versos que fueron besos.

2009-05-03T19:26:00.000-03:00

Tardes de abismo intracraneal.
Gestos de insuficiencia.
Sentimientos de fracasos continuos,
excepto el despertar.
La vigilia me ubica
en el deslugar de la soledad
por el cansancio mismo
de ser sin saber,
de tener la nada
que no es poco.
Desde aquí parto
a cada intención
y arribo al punto inmediato anterior
cada vez,
como si lo aprendido muriese
para no crecer.
Todavía exceptúo el despertar.
Dudo si podré
con estas palabras,
con estos versos
que antes fueron besos
robados de tardes más robadas aún.
Cuando intenté ser otra
desafiando a los dioses
en los que no creo.

Mujeres.

2009-05-01T11:50:00.000-03:00

Dentro los sitios recomendados en mi mundo, figura el Perro Andalúz. Pertenece al pintor argentino Alejandro Fornieles, cuya obra busca ser el puente entre el sonido de la música del alma y las líneas abstractas del espiritual mundo propuesto por Kandinsky. Los invito calurosamente a visitar el blog. Fornieles también transita el mundo figurativo, aquí les presento una pintura llamada Mujeres, para cual he escrito los versos que siguen a continuación, hijos de la admiración tanto a la obra como al cuerpo y la imagen femenina, que, como habrán notado mis seguidores, siempre está presente en mis publicaciones.

De pie.
Satisfecha y segura
Con curvas, círculos,
Líneas y suavidades
Deseante y deseosas
De deseos que se pierdan,
Se hundan, enloquezcan
Humedezcan, muerdan, babeen,
Succionen, sequen
Y vuelvan a babear.
Abrazadas.
Dolor y consuelo,
Sexo y erotismo.
Amor, cabellos y viento.
Más líneas y más extensiones
Mayores destinos de lenguas y manos.
Desafiante, altiva, provocadora
Dueña y generadora
Poseedora del misterio.
La contradicción y antítesis.
Diosas salvadoras y redentoras
Defensoras y protectoras
O Musas vengadoras,
Vengativas, virulentas y rencorosas.
Pero siempre bellas.
Portadoras del secreto
Del desenfreno y la calma.
De la oscuridad de profundidades saladas,
Tibias y untuosas.
Que esconden la luz del placer
Del vuelo, de la dicha,
Del paraíso de la mano de una Eva
Que no introdujo el pecado
Sino el enigma de la Vida.

La Negra.

Borges...siempre Borges.

2009-04-28T12:21:00.000-03:00

1964

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

Ni los lentos jardines. Ya no hay ua

Luna que no sea espejo del pasado.

Cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

La fiel memoria de los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

Sino lo que no tiene y no ha tenido

Nunca, pero no basta ser valiente

Para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

Y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas cosas en el mundo;

Un instante cualquiera es más profundo

Y diverso que el mar. La vida es corta

Y aunque las horas son tan largas, una

Oscura maravilla nos acecha,

La muerte, ese otro mar, esa tra flecha

Que nos libra del sol y de la luna

Y del amor. La dicha que me diste

Y me quitaste debe ser borrada:

Lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste.

Esa vana costumbre que me inclina

Al sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

El otro, el mismo.

Cansancio.

2009-04-16T19:23:00.000-03:00

Si!!!!!! Don Oliverio...yo también me canso de algunas cosas....

CANSANCIO

Y de los replanteos

y recontradicciones

y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado

y de los repropósitos

y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables

y del revés y del derecho

y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y

remembranzas y remembranzas de pegajosísimos labios

y de lo insípido y de lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos

recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes

de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos

repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje

y treta terca en tetas

y recomienzo erecto

y reconcubitedio

y reconcubicórneo sin remedio

y tara vana en ansia de alta resonancia

y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario

y poro loco

y parco espasmo enano

y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico

cansado hasta de estrabismo mismo de los huesos

y de tanto error errante

y queja quena

y detatino tísico

y ufano urbano bípedo hidefalo

escobro caminante

por vicio y sino y tipo y líbido y oficio

recansadísimo

de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea

y de la revirgísima inocencia

y de los instintitos perversitos

y de las ideítas reputitas

y de las ideonas reputonas

y de los reflujos y resacas circunstancias desde qué mares padres

y lunares mareas de resonancias huecas

y madres playas cálidas y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio

o remeditativo o remetafísico y reartístico típico

y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua

y de sus regastados páramos vocablos y econjugaciones y recópulas

y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras

simplemente cansado del cansancio

del harto tenso extenso entrenamiento el engusanamiento

y el silencio.

Oliverio Girondo.

Al gran Pueblo argentino Salud.

2009-04-11T10:38:00.000-03:00

Asisto tristemente al espectáculo patético de un país en ruinas democráticas. Hace varios días que reflexión tras reflexión destacamos la vuelta de la democracia hace ya 26 años, todo esto no por un serio debate político o ganas de profundizar ideas, sino por un circo mediático montado por la muerte del Dr. Raúl R. Alfonsín.

Sin embargo y paralelamente, andanadas del peor pasado de gobiernos latinoamericanos desfilan pavoneándose triunfantes ante la indiferente mirada de un pueblo que no quiere ver nada y que estoy segura, sostendrá este sistema votando como corderos. O peor, votando como serviles.

Comenzaré por lo que conozco de cerca y veo a diario. En la misma semana asistí por primera vez a una Asamblea Plenaria sindical (de docentes, ya conocen mi profesión) y a una nueva escuela. En la Asamblea pude comprobar el patetismo antidemocrático sostenido por docentes que tendrían que mantener el diálogo y el debate entre pares como bandera educativa y espejo de lo que una sociedad debe aprender en materia política. No hay lugar para el debate y peor aún, ante votaciones que no estaban a favor de la postura oficial el dictamen de la lucida figura que recontaba votos fue 237 votos enemigos. ¿¡Enemigos?!. Más aún, y esto lo subrayo para no quedar encasillada en infantiles posturas de absurdos defensores del “proletariado” que no son tales; en otra votación, pasaban contando los votos y una persona que yo acompañaba votó a favor del oficialismo a lo que uno de la oposición grito:” -Ese no, ese voto es nuestro”. A la insistencia de mi compañero de votar por lo que en ese momento creía, la desaprobación pública e intolerante se vio manifiesta. Nosotros, los docentes, los que somos algo más que “trabajadores de la tiza” que trabajamos con almas y destinos que mostramos y debemos mostrar opciones y posibilidades, que tenemos que promover el diálogo. Nosotros somos los primeros en señalarnos unos a otros como en los peores períodos de nuestra historia. Sin tomar en cuenta y aquí también quiero destacarlo, somos los primeros en presentar cuanto artículo tengamos, licencia trucha y la mar en coche para defender los logros que el pueblo obtuvo en tantos años de lucha contra el autoritarismo.

No quiero dejar sin contarles lo de la escuela nueva. Cita en un antiguo edificio, construido en la era peronista para el Ministerio de Salud, el verdadero destino era guardar medicamentos pero fue, primero abandonada por el odio de “revoluciones con bandera libertadoras” y luego usada en el peor momento de nuestra historia. Allí y en las mismas condiciones de abandono, funciona esta escuela. Cuando llego, entro a un aula, en dónde una mujer estaba gritando desaforadamente a unos alumnos que la miraban con el mismo interés que los adolescentes suelen mostrar por lo que reciben de sus adultos, es decir, ninguno. Sin siquiera saludarme ni presentarme esta mujer intenta retirarse, cuando la detengo para preguntarle a quien le entregaba una planificación que llevaba. Me mira, asombrada y me pregunta:- ¿no le dijeron como es esto aquí? Sepa que es un desastre. Le dije que era mi primer día, que no conocía a nadie, tomó indiferente mi planificación y se retiró. Dos minutos después me informan que era la directora. No quiero referir el estado general de la escuela en materia de higiene ni tan solo me gustaría explicar que un recreo que duraba 10 minutos se prolongó in eternum porque nadie toco el timbre para el regreso.

-¿Soy parte de esto? Sí, evidentemente lo soy porque trabajo a diario y, termino indiferente haciendo lo que puedo, en una clara manifestación de mi complicidad no por opción sino por omisión.

Enmarcó esta semana la bellísima noticia de que el Gobernador de la Provincia encabezaría la lista a diputados provinciales y los intendentes la de concejales. Por supuesto no para asumir en estos puestos sino para arrastrar votos, ser electos y renunciar. Siento que estos ya impresentables personajes cubren a otros más impresentables aún. Y siento que ya el buscar el poder por el poder mismo se ejerce sin pudor y sin máscaras. Ya no creo que se pueda hablar del deterioro de las instituciones sino que ya asistimos a la muerte de las mismas. A la ostentación del descaro. A la impúdica muestra de que ya no se considera a nadie ciudadano sino emisor de votos al que se compra no con ideas sino con marketing. Se vende igual una licuadora que un candidato.

Como en el tema sindical no quiero dejar de lado la oposición. ¿Oposición? ¿La hay? El descaro radical de usar un muerto para intentar la resurrección ni se si es hijo de la candidez o de un prolongar las “Felices Pascuas, la casa está en orden”. No lo estuvo entonces y no lo está ahora aunque le levanten la “sanción ética” a Cobos. La izquierda sigue dividida y delirante y el peronismo multiplicando fascistas.

Todo esto rociado de repelente para evitar el Dengue. Les solicitaría a mis lectores extranjeros que nos informen de alguna enfermedad medieval que se contente con el abandono de personas en la miseria y la ignorancia para residir tranquila y multiplicarse. Prometemos como argentinos construir un muro que tape la vergüenza de tenerlos y evitar que nos roben a los que solo robamos con guante blanco.

Con profunda tristeza pero queriendo trabajar por una conciencia política y democrática distinta brindo en estas Pascuas “al Gran Pueblo argentino ¡Salud!”.

La Negra

Distancias.

2009-04-09T10:19:00.000-03:00

Mis penas andan de fantasmas.

Los remansos que provoca el tiempo

sólo dan respiro a bocanadas.

Mis penas son esos colores

que todo lo oscurecen,

lo mezcles o lo separes,

lo tomes o lo tragues.

En el mediodía de la vida

puede que anochezca,

por nube o por eclipse

pero,oscurece color pena.

La mirada pesa y busca reposo

en el suelo compañero,

en un rincón sin razón.

Y hay llamados que abastecen

de lágrimas y desencuentros.

Y hay no llamados que impiden

ver colores donde si hay flores.

Al cielo se lo conoce

por cuánto los extraño,

a los vivos y a los que están más vivos.

Extraño a todos.

Para que mis amaneceres sean distintos

no pienso,

para que mis noches puedan ser

me callo.

Para que no empiece a ganar mi ausencia

entonces hablo, hacia mí,

enfrentando a un ser

color pena.

Así mi presente duele

lo que tiene que doler

y deja tras de sí

una estela del mismo color.

Yo, que en algún lugar

tengo alegría y no sé dónde alego,

por obligación,que vivir debe ser mejor.

En cuerpo y alma.

2009-04-08T22:32:00.001-03:00

Aquí
Parado mi ser ante el tuyo.
En pleno ejercicio de mi libertad.
Consiente de mis posibilidades
Y asumiendo mis limitaciones.
Anhelante de horizontes
De trabajo y búsquedas,
De luces y sombras,
Formas y abstracciones.
Declaro:
Mi total y absoluta negativa
A comprometerme contigo.
Niego mi firma:
A todo papel confirmatorio
De espurias asociaciones
Que desconocen el fuego desatado y feroz
De nuestros cuerpos enlazados
Entre sábanas y pieles sudorosas,
Manos y lenguas sedientas,
Besos y palabras errantes.
No admito:
Juramentos de eternidad
Que fosilicen este escalofrío
Hijo de la menor posibilidad
Que nace de pensar
Que podemos perdernos
Si dejamos de mirarnos.
Renuncio:
A la seguridad y a la calma,
Y me entrego con vos
Para juntos vivir todas las pasiones.
Incluso aquellas duras y humillantes,
Posesivas, ciegas, atroces,
Excesivas, desmedidas, lacerantes,
Infamantes, graves e injustas.
Todas aquellas que brotan del miedo,
Del ego desmedido,
Del querer poseernos en exclusividad.
Como creyendo que esa absurda seguridad
Nos salve de la eterna inseguridad
De estar sometidos al tiempo
Y al azar que condena
A ser peregrinos de la oscuridad.
Vital y urgentemente aseguro
Que vital y urgentemente te necesito;
Para desplegarme y crecer
En un mundo visto y creado por tus ojos
Por tu deseo, por tu voluntad.
Aquel habitado por la música
Del infinito ser que juntos buscamos
Que uno y es todos.
Que es tu amado pueblo
Y mi infinito desarraigo.
Si existiese un cielo
Y nos albergara un paraíso,
Juro buscarte para volver a jurarte
Mi no compromiso rubricado
Para comprometerme en alma
Con vos eternamente.

La Negra

Amor...Amor...nada más que Amor...

2009-04-07T12:07:00.000-03:00

7
¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto. Amor, incandescente —y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo. Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

Despabílate amor.

2009-04-02T20:54:00.000-03:00

DESPABÍLATE AMOR

Bonjour buon giorno guten morgen

despabílate amor y toma nota

sólo en el tercer mundo

mueren cuarenta mil niños por día

en el plácido cielo despejado

flotan los bombarderos y losbuitres

cuatro millones tienen sida

la codicia depila la amazonia

buenos días good morning

despabílate

en los ordenadores de la abuela

onu

no caben más cadáveres deruandalos

fundamentalistas degüellan a

extranjeros

predica el papa contra los

condones

havelange estrangula a maradona

bonjour monsieur le maireforza italia

buon giornoguten morgen

ernst jungeropus dei buenos días

good morning hiroshima

despabílate amor

que el horror amanece

Mario Benedetti

La muerte de Alfonsín.

2009-04-01T11:09:00.000-03:00

A pesar de no ser radical y de haber padecido los finales de su gobierno, la muerte de Raúl Alfonsín me entristeció. Con él se va toda una época inocente. Mi adolescencia comienza con la democracia y no me puedo olvidar de aquellos días de campaña, la primera que veía en mi vida. de discusiones políticas. De preparar la escuela para la votación. De retornos. De largas colas temprano para votar. Patria Potestad compartida. Divorcio. Paz con Chile. Del juicio y el Nunca Más...Vuelta de la democracia! soñábamos justicia e igualdad.

Después...paros, Felices Pascuas, Obediencia Debida...saqueos, hiperinflación...la democracia había vuelto pero con deudas...muchas...demasiadas...

Terminó 6 meses antes es verdad. El país estaba en llamas, también lo es...pero no es menos cierto que fue fagocitado por la hiperinflación y por el peronismo que puesto a la espera del poder y de frente es un camión imparable...

Errores...muchos. El grave y final el Pacto de Olivos...

Sin embargo, no puedo dejar de destacar su honestidad y a fuerza de justicia hay que reconocer que no se tuvo que esconder detrás de una banca para no ir preso por robar.

No somos santos, ninguno de nosotros.

Con él, en mi caso, se va la inocencia adolescente de pensar en el poder de la democracia.

Hoy se que la democracia es solo una forma de gobernar...pero la vida es más compleja.

Don Raúl: descanse en paz.

No estamos deprimidos...estamos distraído....

2009-03-29T22:05:00.000-03:00

Estos son extractos del audiolibro de Facundo Cabral, "No estás deprimido, estás distraído". Se los recomiendo, pueden bajarlo con una muy buena calidad de audio del Ares.

No estás deprimido, estás distraído. Por Facundo Cabral

No estás deprimido, estás distraído. Distraído de la vida que te puebla, distraído de la vida que te rodea delfines, bosques, mares, montañas, ríos. No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano, cuando en el mundo hay 5,600 millones. Además, no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer y gracias a la soledad me conozco...... algo fundamental para vivir.
No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubinstein interpretaba como nadie a Chopin a los 90, sólo por citar dos casos conocidos.
No estás deprimido, estás distraído. Por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado. No hiciste ni un solo pelo de tu cabeza, por lo tanto no puedes ser dueño de nada. Además, la vida no te quita cosas: te libera de cosas... te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela; por eso, lo que llamas problemas, son lecciones. No perdiste a nadie: el que murió, simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.
Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel Ángel, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos hace desconfiados.

Haz sólo lo que amas y serás feliz. El que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será y llegará naturalmente. No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible y sin esfuerzo, porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida.
Dios te puso un ser humano a cargo y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz. Después podrás compartir la vida verdadera con los demás. Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios y decide ahora mismo ser feliz, porque la felicidad es una adquisición. Además, la felicidad no es un derecho, sino un deber; porque si no eres feliz, estás amargando a todo el barrio.
Un solo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mandó matar a seis millones de hermanos judíos. Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el Pisco peruano, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, la música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.
Y si tienes cáncer o SIDA, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas: si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas)...y si le ganas, serás más humilde, más agradecido... por lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente, como debe ser.
No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos y los jóvenes: te ayudarán cuando lo seas. Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medida. Ama hasta convertirte en lo amado; más aún, hasta convertirte en el mismísimo Amor.
Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas. El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, hay millones de caricias que alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?.
Si Dios tuviera un refrigerador, tendría tu foto pegada en él.
Si El tuviera una cartera, tu foto estaría dentro de ella.
El te manda flores cada primavera.
El te manda un amanecer cada mañana.
Cada vez que tú quieres hablar, El te escucha.
El puede vivir en cualquier parte del universo, pero El escogió Tu corazón.
Enfréntalo, amigo -El está loco por ti!.
Dios no te prometió días sin dolor, risa sin tristeza, sol sin lluvia, pero El si prometió fuerzas para cada día, consuelo para las lágrimas, y luz para el camino.
"Cuando la vida te presente mil razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y un razones por las cuales sonreír".
Está permitido que caigas, pero no que te quedes en el suelo.
Los que preguntan avanzan, los que no preguntan se quedan. Es decir, se mueren porque la vida es movimiento. Todo se recrea a cada instante por eso hay que estar atento.
Aceptar la realidad nos hace libres. No te engañes entonces nadie te engañará.
No idolatres a nadie ni a nada porque tener una idolatria es perder la independencia. Esto es conflicto, enfermedad segura.
El gran paso es ir de la egolatria que te compromete a la libertad interior. Entonces se alcanza la paz, se vive todo en plenitud.
La verdadera fe comienza trabajando en uno mismo para creer en uno mismo. Y cuando uno esta bien plantado en uno mismo se anima a ver todo.
No le bastan las buenas intenciones al universo que es como es y no comonos gustaría que sea.
Aceptar la realidad es estar a salvo de los engaños. entonces la verdad nos hace vivir plenamente.
No te engañes entonces nadie te engañará-
Se firme como Buda, Jesús, Spinoza, firme pero habierto al mundo. Atento a las propuestas de la vida
Nunca te arrepentiras de haberte animado pero nunca te perdonarás no haberlo hecho.
Nada perderás porque ningún pelo es obra tuyo.
A nadie le debes nada si no haces mal a nadie.
A nadie debes dar explicaciones. Por eso no debes agotarte en las vanas tareas de gustar.
Solo debes estar convencido.
Si vives por la mitad verás la mitad de tu vida.
por ultimo....

SI TIENES MIEDO NO CONOCERAS AL AMOR QUE ES VALENTÍA.

Recuerdos de cuando eramos eternos...

2009-03-28T18:13:00.000-03:00

Qué andarás haciendo ahora,

hecha una madeja en el sillón,

dibujando constelaciones en los huecos

de los cuadros que aún faltan por colgar.

Qué andarás haciendo ahora,

apagando las luces del salón,

probándote quizá un vestido nuevo,

planeando una huida, ver el mar.

Y yo afilando lunas,

perdido en el hotel,

encontrando tus caricias en el neceser.

Y yo buscándote

en el espejo azul del baño,

en la ropa cansada del armario.

Qué andarás haciendo ahora,

cansada viendo la televisión,

guardando mi paz y mis retratos,

la costumbre de dormir al lado izquierdo.

Qué andarás haciendo ahora,

maldiciendo la luz, el primer sol,

hermosa con los párpados hinchados,

regando las plantas, todos los recuerdos.

Y yo retirando hojas secas de la cama,

soñándome contigo bajo el agua.

Y yo recordando que olvidé tender la ropa,

preguntándome qué andarás haciendo ahora.

Ismael Serrano

Cortázar, la Maga, el Amor y las rayuelas.

2009-03-24T14:28:00.000-03:00

Leyendo vivo. Leyendo rememoro. Leyendo me acuerdo de vos. Leyendo trazo analogías. Leyendo a Cortázar hoy soy la Maga y vos hablás de mí.

"¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual de nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentrífico.(...)

(...) Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minusiosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida que para verte como yo quería era necesario empezar a cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo, luego saltos rojos del humor y de las horas, ingreso paulatino en un mundo-Maga que era la torpeza y la confusión pero también los helechos con la firma de la araña de Klee, el circo Miró, los espejos de ceniza Vieira da Silva, un mundo dónde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil.(...)

(...) En esos días del cincuenta y tantos empecé a sentirme como acorralado entre la Maga y una noción diferente de lo que hubiera que tenido que ocurrir. Era idiota sublevarse contra el mundo Maga y el mundo Rocamadour, cuando todo me decía que apenas recobrara la independencia dejaría de sentirme libre. Hipócrita como pocos, me molestaba un espionaje a la altura de mi piel, de mis piernas, de mi manera de gozar con la Maga, de mis tentativas de papagayo en la jaula leyendo a Kierkegaard a través de los barrotes, y creo que por sobre todo me molestaba que la Maga no tuviera conciencia de ser mis testigo y que al contrario estuviera convencida de mi soberanía autárquica; pero no lo que verdaderamente me exasperaba era saber que nunca volvería a estar tan cerca de la libertad como en esos días en que me sentía acorralado por el mundo Maga...(...)

"Rayuela"

Julio Cortázar

Ecos desde Bolivia.

2009-03-15T09:16:00.000-03:00

La madrugada vacia.....
una luz que tímida intenta quebrar
lo oscuro que es como la muerte,
un poema tuyo
triste como son los poemas tuyos
vacían más el claro oscuro entre la noche y el día.
Tus recuerdos son todos memorables,
memorables en el tiempo,
perdurables en las distancias.
En tu madrugada de arrabal con nostalgia de pampa
el sol compartido
te lleva un canto,
la evocación de un antojo irresistible
de amarte hasta el borde de la vida...
para prolongar la noche en que mis sueños te crean.
Soy para ti un rumor, un clamor
el sonar de una muy lejana campana
que marca el tiempo de la vida, de la ausencia
y el infinito antojo de que puebles mis sueños
y mis días.

Para Sandra, Ignacio en visperas del otoño del 2009

Como antes, como hoy, como siempre...gracias.

El Mundo de Sandra.

La Distancia

Miradas de la Patriagrande!: Viceversa

Al 17 de octubre

Musica relajante Online Radio online MP3 musica de relajacion.

GENTE

zambayonny deja vu 678

Gandhi

MAHATMA (ALMA GRANDE)

A pesar de todo

Cuatro leyes de espiritualidad

Los justos.

Adios María Elena....

Taller de Reproducción y Análisis de Obras

Décimas / Pedro Aznar

Décimas / Pedro Aznar

Décimas / Pedro Aznar

Décimas / Pedro Aznar

Décimas / Pedro Aznar

A 19 años de la partida de Armando Tejada Gomez...mis respetos

les luthiers - Bolero de los Celos

Edith Piaf Non, Je Ne Regrette Rien en español

El hombrecito del azulejo.

Balada de otoño, Joan Manuel Serrat

El día no restituido.

El enamorado y la muerte...

Tango de la muerte

Soy la muerte, tu desgracias, abrazame amor...

Distancia....

Después del almuerzo

Mercedes Sosa - Un niño en la calle

Hay un niño en la calle

Esa mujer...

Eva, a 58 años de su entrada a la inmortalidad.

Recuerdos de tu amor.

Mención recibida en concurso sobre el día de la Mujer.

NUNCA MAS. MEMORIA.

Dolina y la aventura del conocimiento.

Recordando a dos grandes: Ariel Ramirez y Hamlet Lima Quintana.

En la peluquería.

Feliz 2010.

Yo y Tú.

Sobre pájaros perdidos...

Más Girondo...LA ESPERA.

Adiós querida Negra...

Una ráfaga de poesía con aroma a Borges desde La Paz.

Sentados frente al mar...

Dame

Visita con sabor cubano.

La ofrenda.

Cosas extraña....

Muestra del artísta plástico Alejandro Fornieles.

Muestra de arte pictorico.

Designios y presagios

Perdiendo colores.

Un pacto para vivir.

La muerte de un poeta.

La vida no es una novela (pensamientos de un novelista).

Robando versos que fueron besos.

Mujeres.

Borges...siempre Borges.

Cansancio.

Al gran Pueblo argentino Salud.

Distancias.

En cuerpo y alma.

Amor...Amor...nada más que Amor...

Despabílate amor.

La muerte de Alfonsín.

No estamos deprimidos...estamos distraído....

Recuerdos de cuando eramos eternos...

Cortázar, la Maga, el Amor y las rayuelas.

Ecos desde Bolivia.

Décimas　/　Pedro Aznar

Décimas　/　Pedro Aznar

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Décimas　/　Pedro Aznar

Décimas　/　Pedro Aznar