CANTO DE MI MISMO (II)
Las casas y las habitaciones están pobladas de perfumes;
las alacenas están cargadas de perfumes
aspiro la fragancia; la conozco y me place.
La esencia me embriagaría, pero no se lo permitiré.
La atmósfera no es un perfume. No sabe a la esencia.
Carece de olor.
Será siempre para mi boca. Estoy enamorado de ella.
Me encaminaré al otero junto al bosque
y allí me quitará el disfraz y me desnudaré.
Enloquezco de deseos de que entre en contacto conmigo.
El humo de mi aliento,
eci, cabrilleos, susurros zumbones, raíz de amaranto, hilo sérico, horca y vid;
mi respiración e inspiración; el latir de mi corazón;
el tránsito de la sangre y el aire por mis pulmones;
el aroma de las hojas verdes y de las hojas secas y de la orilla
y de las pardas rocas marinas y del heno en el granero;
el sonido tosco de mis palabras que se pierde
entre los remolinos del viento;
unos pocos besos ligeros, unos pocos abrazos, un extender de brazos para estrechar;
el juego de luz y sombra en los árboles cuando las flexibles ramas se agitan;
el gozo de hallarme solo en medio del fragor de las calles
o andando por los campos y laderas;
la sensación de ser sano; la emoción del mediodía pleno;
la canción que entono al dejar el lecho y encontrar al sol.
¿Consideras mucho mil acres? ¿Consideras mucho la tierra?
¿Te has ejercitado tanto tiempo para aprender a leer?
¿Has sentido mucho orgullo al penetrar en el sentido de los poemas?
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen
de todos los poemas.
Poseerás lo bueno de la tierra y del sol (aún quedan millones de soles).
Ya no tomarás las cosas de segunda o tercera mano
ni mirarás por los ojos de los muertos
ni te alimentaras de los espectros librescos.
Tampoco mirarás por mis ojos
ni tendrás que creer lo que yo diga.
Tu oirás lo proveniente de todas partes y lo filtrarás
por tu propio ser.
Walt Whitman.
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