(Joan Manuel Serrat)
jueves, 27 de diciembre de 2007
Arriba!!!!!!!!!!!!!!!!!!
(Joan Manuel Serrat)
sábado, 22 de diciembre de 2007
Felices Fiestas.
Este ha sido uno de los años más difíciles de mi vida. Prácticamente ha cambiado casi por completo todo. Hubo mucho llanto, hubo también risas. Una de las cosas más hermosa que me ha dejado fueron los nuevos amigos que he cosechado. Por suerte (para ellos) o por desgracia (para mi) están lejos. Sin embargo esa misma lejanía me hace soñar y anhelar viajes y encuentros.
Algunos se conocen entre sí y otros no. Quiero nombrarlos para que por lo menos sepan de quienes hablo y cual ha sido el país que me ha bendecido con esa amistad:
-Mi amado México me ha regala a “Mi Teco” uno de los seres más sensibles y dulces que he conocido quien intenta infructuosamente iniciarme en el “mexicano”. Teco debo ir a respirar el aire de allí para hablarlo!!!!! Piti, una escritora cubana que me enseñó qué significa la palabra generosidad, es un ser dulce, afectuoso y con el corazón más grande que he conocido. Alexis, otro cubano (bah! Ya mexicano), mi “gurú”, a quien le debo muchísimo de lo que soy hoy, que estuvo y está en el momento justo siempre, que desaparece sin hacerlo del todo y quien me ha regalado uno de los recuerdos más hermosos que poblará por siempre mi patria.
-Bolivia, país que me duele tanto como lo quiero y es mucho. Desde La Paz me traer cada día y como presencia constante y única a Ignacio. Nunca fui una persona de vanagloriarse de las cosas y siempre pensé y pienso que no soy mas que “un cuatro de copas” (la carta más baja en el truco juego muy popular en mi país) pero que Ignacio me considere su amiga es un orgullo que creo inmerecido. Es el hombre más brillante, generoso, humilde en su grandeza que he conocido. Su amistad me hace agradecer a Dios el privilegio de tenerla.
-Perú y desde Lima ciudad que no moriré sin conocer me trajo a Jorge sin el cual jamás hubiese hecho nada en una compu, con una paciencia única me enseñó a instalar cosas que acompañan mi día música, sonido, imagen, entre otras. Además de describirme Lima muy bellamente. Gracias Jorge!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Y mas recientemente a Raúl (Lenino) una persona con la que es muy lindo conversar y sobre todo descubrir la multitud de sueños que pueblan su vida.
-Argentina, mi Argentina. Me trajo a Marcela una maravilla de ser con una dulzura que hasta su voz la trasmite, inmensa (aunque es peticita, sorry Marce, jajaj). Con un sentido de la amistad profundo. Compañera, contenedora. Todo amor. Marce te quiero!!!!!!!!!!!!!!!Muchísimo y sos una presencia imprescindible en mi vida. Juan que llegó de la mano de un alumno (Joaquín otra bella persona) que lo considero ya mi gemelo. Un ser sensible, apasionado (por su Bella Eva) y trágico. Sí, trágico tanto o más que yo.
-Fernando Guilla ¿quien lo trajo? no se. ¿Dónde vive?…tal vez en el país de los sueños- Más allá de lo que representa Fer en mi vida de su mano conocí gente que jamás olvidaré y viví momentos que como flashes están gravados en mi alma: el Chino, Alberto, el Portezuelo, una noche en que fui cantante, música, multitud de poemas (más míos), el ruido de los arroyos, el viento cuando se enamora de la piel de uno, León Gieco!!!! En un festival hermoso lástima que el lugar estaba “lleno de provincianos” (jjajajajja sorry, Saltó la porteña tilinga!!!!) y más…que él sabe en su corazón está cincelado en mí definitivamente. El resto…lo hablamos después ¿de acuerdo?
Doy gracias a Dios por todos Uds. Y a Uds. Por acompañarme día a día algunos, cada tanto otros pero siempre intensamente y llenando mis horas de alegría, tristeza, esperanzas… en fin de vida.
Felices Fiestas que el año próximo se parezca lo más posible a lo que anhelan. No creo en la felicidad pero si en las ráfagas de alegría que la vida nos ofrece. Vivan cada ráfaga como única!!!!! Y que de tantas ráfagas sea una tormenta. Y guarden las mejores, la más bonitas, las que más lleguen a su ser en la Patria que cada uno tiene en su corazón. La Patria son los momentos que vivimos y a los que nos gustaría retornar. Que la Patria de uds.sea inmensa. Los amo a todos y cada uno por lo que son y nuevamente gracias por lo que me dan.
La Negra…Sandra o sea esa caminante solitaria que busca la flor que cuide su pasado.
martes, 18 de diciembre de 2007
Poetas de los que se nutre mi alma y me da el acento tràgico y existencial.
Miguel Hernández Gilabert (Orihuela, 30 de octubre de 1910 – Alicante, España, 28 de marzo de 1942) fue un poeta y dramaturgo de especial relevancia en la literatura española del siglo XX. Aunque tradicionalmente se le ha encuadrado en la generación del 36, Miguel Hernández mantuvo una mayor proximidad con la generación anterior hasta el punto de ser considerado por Dámaso Alonso como «genial epígono de la generación del 27».
ELEGÍA
(En Orihuela, su pueblo y el mío,
Yo quiero ser llorando el hortelano
Alimentando lluvias, caracolas
daré tu corazón por alimento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
No hay extensión más grande que mi herida,
Ando sobre rastrojos de difuntos,
Temprano levantó la muerte el vuelo,
No perdono a la muerte enamorada,
En mis manos levanto una tormenta
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
de angelicales ceras y labores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
A las aladas almas de las rosas
Miguel Hernández
El rayo que no cesa (1934-1935)
Incluido en El hombre y su poesía. Antología. Miguel Hernández. Ed. Juan Cano Ballesta. CÁTEDRA. Letras Hispánicas, nº 2.
Y en Antología Cátedra de Poesía de las Letras Hispánicas. Selección e introducción de José Francisco Ruiz Casanova. Cátedra Letras Hispánicas. 500. Ediciones Cátedra S.A. 1998.
Y en Diez siglos de poesía castellana. Selección e introducción de Vicente Gaos. El libro de bolsillo 581. Alianza Editorial. Madrid.
lunes, 17 de diciembre de 2007
La Tarea.
martes, 11 de diciembre de 2007
Confesiones.
lunes, 10 de diciembre de 2007
Lo que la mùsica representa para mì VI: Tango . Homero Manzi
La luna en sangre y tu emoción,
y el anticipo del finalen un oscuro nubarrón.
Luego ...irremediablemente,
tus ojos tan ausentes llorando sin dolor.
Y después...
La noche enorme en el cristal,
y tu fatiga de viviry mi deseo de luchar.
Luego ...
tu piel como de nieve,
y en una ausencia leve
tu pálido final.
Todo retorna del recuerdo:
tu pena y tu silencio,tu angustia y tu misterio.
Todo se abisma en el pasado:
tu nombre repetido ...
tu duda y tu cansancio.
Sombra más fuerte que la muerte,
grito perdido en el olvido,
paso que vuelve del fracaso
canción hecha pedazos
que aún es canción.
Después ...
vendrá el olvido o no vendrá
y mentiré para reír
y mentiré para llorar.
Torpefantasma del pasado
bailando en el tinglado
tal vez para olvidar.
Y después,
en el silencio de tu voz,
se hará un dolor de soledad
y gritaré para vivir...
como si huyera del recuerdo
en arrepentimiento
para poder morir.
Fui como una lluvia de cenizas y fatigas
en las horas resignadas de tu vida...
Gota de vinagre derramada,
fatalmente derramada,
sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve
rosa marchitada por la nube que no llueve.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora,
que no reza,que no llora, que se echó a morir.
¡Vete...!
¿No comprendes que te estás matando?
¿No comprendes que te estoy llamando?
¡Vete...!
No me beses que te estoy llorando
¡Y quisiera no llorarte más!
¿No ves?,es mejor que mi dolor
quede tirado con tu amor librado de mi amor final
¡Vete!,
¿No comprendes que te estoy salvando?
¿No comprendes que te estoy amando?
¡No me sigas, ni me llames, ni me beses
ni me llores, ni me quieras más!
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragios
acudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora,
que no reza,que no llora, que se echó a morir.
martes, 4 de diciembre de 2007
Miradas prestadas.
Atardecer en el Valle
A Fernando y a una tierra que amo tanto como a él.
Tradición ancestral
que brota desde la Tierra.
Comienza un orgiástico ritual
que crea la tarde antes de morir:
con música de Grillos y Coyuyos,
el Ambato se hace eterno;
el Sol que se dormirá a su amparo,
se niega a partir sin antes
besar al Valle
y penetrarlo hasta el alma
con sus brillantes destellos.
De pronto el Cielo es Mujer.
Su suave piel se deja amar
dócil, sin tiempo,
invita a sus amantes a volar
envueltos en aromas
a tierra mojada, flores
y esos sabios yuyos
que conocen el nombre,
que solo a ellos revelarán
en esa máxima entrega,
de cada piedra , de cada alma,
y de cada historia.
En el momento cumbre
la Luna ilumina.
Jóvenes estrellas
fabrican un manto
que envolverán serenamente
los relajados cuerpos
de aquellos dichosos amantes
que supieron contemplar el milagro.
domingo, 2 de diciembre de 2007
Soy.
Soy una calle solitaria, nocturna…
Soy un poema de Borges,
inmenso, profundo, laberíntico;
leído como diatriba a la ausencia
paradójica, mortal, eterna,
de un amor perdido por un aire
que jamás lo ha visto.
Soy un encuentro en Recoleta,
poblado de versos de Pessoa,
recitados por una voz sin Patria.
Soy un beso inesperado
en una fría noche en el Parque Lezama.
Soy un tango.
Soy todos los tangos.
Soy una letra de Manzi,
La más trágica. Malena. Sur. Después…
¡Qué importa del después!
Son el barrio de Flores inventado por Dolina.
Pero no soy una de sus fatales mujeres.
Soy uno de sus Hombres Sensibles,
que saben que la Vida vale menos que el Amor.
Y se juegan y van por más
capaces de todo heroísmo por un amor.
Por ese amor que nunca alcanzarán
pero luchan por merecer.
Soy la Casa Tomada de Cortázar,
y un tango de Piazzola.
Piantada, piantada, piantada…
¡Quereme así piantada!
Pero quereme…mirando al Río
que sueña el mar y la distancia
que jamás mira a la ciudad
que tampoco lo mira.
Soy una pintura de Soldi,
y una foto en sepia.
Soy Montevideo,
transformada en amante discreta,
modesta, sencilla, profunda.
Y soy una daga, otra vez Borges,
hija de una revancha que no fue
clavada para siempre
en el centro mismo de los sueños.
Soy Buenos Aires en el acento.
Pero soy un sueño de paz en las montañas.
En esas montañas prometidas por la sangre
urdidas en mis fantasías
por los cuentos de la infancia,
de una europea herencia.
Pero están aquí y me besaron.
Pero que se olvidaron el rescate,
o no se animaron a pagarlo.
Entonces soy fracaso.
Eterno, fracaso,
Que gira sin consuelo
Hasta que alcance por fin su derrota.
sábado, 1 de diciembre de 2007
La cigarra...sì, soy como la cigarra.
viernes, 30 de noviembre de 2007
Un poeta de las cosas: Armando Tejada Gomez.
jueves, 29 de noviembre de 2007
Todas las cartas de amor son....
miércoles, 28 de noviembre de 2007
Reflexiones sueltas acerca del Amor y de la Vida
martes, 27 de noviembre de 2007
Verdad amarga.
viernes, 23 de noviembre de 2007
www.pologimenez.com
Catamarca me fue seduciendo de a poco, lleguè a ella de la mano de uno de sus hijos...pero inmediatamente dejè de ser extranjera para convertirme en una "negrita de montaña" como me gusta decir que soy. Allì me sentì en casa. Camine como si conociera de toda la vida sus calles. Fui besada y abrazada por el viento en el Portezuelo. Fui reina en un triàngulo perfecto formado por la luna, las montañas y mi amor en el Rodeo. Por todo eso y porque aun me esperan sus calles, valles, rios, montañas y mi enamorado el viento va esta Zamba...
Lo que la mùsica representa para mì V. Mèxico, Mèxico, Mèxico....Josè Alfredo Jimenez.
miércoles, 21 de noviembre de 2007
Lo que yo quiero corazòn cobarde...es que mueras por mi.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
Yo no quiero cargar con tus maletas;
Yo no quiero domingos por la tarde;
Y morirme contigo si te matas
Yo no quiero juntar para mañana,
Yo no quiero calor de invernadero;
No me esperes a las doce en el juzgado;
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
Y morirme contigo si te matas
Mi paraiso perfecto serìa una biblioteca circular con Borges sentado en el centro....
AUSENCIA
Habré de levantar la vasta vida
lunes, 19 de noviembre de 2007
Lo que la mùsica representa para mì IV. Violeta Parra.
Quizá se había hartado de una existencia que, cada vez más, le parecía una sucesión de desgracias. Así lo había escrito en sus Décimas, su genial autobiografía en verso: La suerte mía fatal/ no es cosa nueva señores,/ me ha dado sus arañones/ de chica muy despiadá;/ batalla descomunal/ yo libro desde mi infancia. Nació el 4 de octubre de 1917 en San Carlos, al sur de Chile; hija de una campesina y un profesor de música, su infancia y adolescencia estuvieron marcadas por las carencias: con diez hermanos, en su casa nunca estaba asegurado el plato de comida. Por vaivenes laborales, la familia vivió en varias ciudades: en uno de esos traslados, Violeta se contagió la viruela. Salvó la vida, pero la cara le quedó marcada para siempre.
Aquí principian mis penas,/ lo digo con gran tristeza,/ me sobrenombran “maleza”/ porque parezco un espanto. Esos pozos se sumaban a una dentadura enclenque y una cabellera desgreñada, pero ella compensaba la falta de belleza con una personalidad arrolladora que ya mostraba desde chica. Con Nicanor, su padre, como voz cantante, la música era una compañía cotidiana para los Parra, pero los padres no querían que los hijos fueran folcloristas y guardaban la guitarra bajo llave; a los 7 años, La Viola descubrió el escondite de las llaves y empezó a estudiar, sola, el instrumento.
Después de haber trabajado, con algunos de sus hermanos, vendiendo golosinas en circos, limpiando tumbas o cantando canciones, a los 15 se marchó a Santiago. El padre había muerto de tuberculosis, la situación económica era insostenible, y en la capital estudiaba el futuro poeta Nicanor, su hermano mayor, quien intentó que ella también lo hiciera. Pero después de dos años, abandonó la escuela y se dedicó a cantar, a dúo con Hilda, en boliches de barrios populares. Hacía varios años que componía boleros, corridos, tonadas. Sabía que quería dedicarse a la música.
Su matrimonio, a los 19 años, con el ferroviario Luis Cereceda, sería la primera de sus incontables relaciones amorosas frustrantes. En este caso, porque el marido no se acostumbraba al espíritu libre y rebelde de la esposa, que en lugar de acatar el mandato de la época y quedarse en la casa a cuidar de sus dos hijos, Isabel y Angel, prefería sumergirse en el arte. Así y todo, la pareja duró diez años y no le impidió a Violeta ganar un concurso de poesía, otro de canto, integrar una compañía de canción española y vincularse al Partido Comunista. Luego de la separación, volvió a cantar con Hilda, con quien hizo algunas grabaciones para la RCA.
Aunque había quedado claro que la vida conyugal no era para ella, en 1949 se casó otra vez, con el tapicero Luis Arce. Pero su marcha se acentuó; alentada por su hermano Nicanor, comenzaría una de sus grandes obras: la recopilación de folclore chileno. Como una arqueóloga musical, recorrió el país en busca de viejas canciones populares. Al componer y grabar Casamiento de negros y Qué pena siente el alma, inspiradas en melodías rescatadas, consiguió una repercusión que le abrió las puertas de la radio: con su programa, Canta Violeta Parra, logró difundir su gesta folclórica. Famosa por su malhumor, según Nicanor era un “corderillo disfrazado de lobo”; así como era capaz de tirarle un zapato a alguien del público, también se ganaba el cariño de los campesinos a los que entrevistaba en su salvataje de música en vías de extinción.
En 1954, el premio Caupolicán a la mejor folclorista la catapultó al Festival de la Juventud en Varsovia. Atrás dejó a su marido y a sus cuatro hijos: Isabel, Angel, y las de su segundo matrimonio, Carmen Luisa y Rosita Clara, que sólo tenía nueve meses. Aunque artísticamente el viaje fue un éxito, todo se ensombreció porque, lejos de ella, la beba murió de neumonía. Fue una culpa que Violeta nunca se quitaría. Los dos meses planeados se convirtieron en dos años; la mayor parte del tiempo la pasó en París, cantando en tugurios, entre privaciones y romances con hombres más jóvenes, amoríos que solían terminar por su irascibilidad o su aburrimiento.
Al volver a Chile, sus canciones acentuaron el tono contestatario. Y, gracias a una hepatitis que la tuvo en cama, diversificó su arte: empezó a hacer tapices, figuras de arcilla, óleos, trabajos en telares, que la convertirían en la primera artista hispanoamericana en exponer en el Louvre. Conoció, además, al gran amor de su vida, el músico suizo Gilbert Favre, 18 años menor que ella; la relación siempre fue conflictiva, en gran parte por la posesividad y los celos enfermizos de Violeta. “Cuando me enseñó a tocar la quena, me decía que era mejor cerrar los ojos. Yo le hacía caso, pero con el tiempo advertí que me daba esa indicación para que durante las actuaciones yo no mirase mujeres”, cuenta Favre en el libro Las cuerdas vivas de América, de Guillermo Pellegrino.
Mientras, Violeta siguió viajando por Europa, Bolivia, la Argentina. En 1965 volvió a Chile junto a Favre, e instaló La Carpa: una vieja carpa al estilo circense, en un terreno baldío, en el que habría actuaciones, conferencias y clases de música. Pero el emprendimiento no tuvo la respuesta esperada y, una vez más, la cantora no consiguió apoyo oficial ni demasiada atención de la prensa. Para peor, Gilbert la dejó definitivamente. Desgarrada, en Maldigo del alto cielo Violeta maldecía a la primavera, a la paz, al universo entero, y aullaba: “Cuánto será mi dolor”. En enero de 1966 intentó suicidarse por primera vez. Un año después, en La Carpa, lo lograría.
Letra de Violeta Parra
Musica de Violeta Parra
Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Mi paso ha retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el mas claro proceder
ni el mas ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cuál mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
solo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.
El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.
sábado, 17 de noviembre de 2007
Las poetas que pueblan mi mundo.
Como indica el Registro Civil, nació en 1892, aunque ella proclamaba haber nacido en 1895. Su nombre era Juana Fernández Morales, pero se hizo conocida como Juana de Ibarbourou, tomando el apellido de su marido, el capitán Lucas de Ibarbourou, con quien se casó a los veinte años. Su padre era español, gallego, nacido en Lourenzá (Lugo) —cuya biblioteca municipal lleva el nombre de la poetisa— y su madre pertenecía a una de las familias españolas más antiguas del Uruguay.
Alcanzó una gran popularidad en el ámbito hispanohablante por sus primeras colecciones de poemas. Fue elegida miembro de la Academia uruguaya en 1947, y en 1959 le fue concedido el Premio Nacional de Literatura, otorgado ese año por primera vez. Sus obras están marcadas por el modernismo y, temáticamente, exaltan la maternidad, la belleza física y la naturaleza, con cierto lastre retórico.
Mi alma en torno a tu alma
Cada vuelta del lazo sobre humano
Mi raíz se ha trenzado a tus raíces
Y con tus manos curarás la llaga
Tómame ahora que aún es temprano
Ahora , que tengo la carne olorosa,
Ahora que en mis labios repica la risa
Que entonces inútil será tu deseo
Hoy, y no más tarde.
viernes, 16 de noviembre de 2007
Si te postras cien veces te levantas......
Breve Biografía
Pedro Bonifacio Palacios, conocido bajo el seudónimo de Almafuerte, nació en San Justo, prov. de Buenos Aires (Argentina) en el año 1854, se dedicó a la docencia durante la presidencia de Sarmiento, y causa de poemas en contra del gobierno fue destituido de su cargo.Entre sus obras importantes están: Evangélicas (1918),Poesías (1918) y Discursos (1919), todas publicas luegode su muerte en el año 1917 en Buenos Aires.
miércoles, 14 de noviembre de 2007
Mas del Gran Pablo....
Para vivir